Ciudad Escrita

Bicentenario del nacimiento de Charles Dickens

2012-02-07T05:51:00.000-04:30

Charles John Huffam Dickens nació el 7 de febrero de 1812 en Portsmouth, Inglaterra. Fue un famoso novelista inglés, uno de los más conocidos de la literatura universal. Fue maestro del género narrativo, al que imprimió ciertas dosis de humor e ironía, practicando a la vez una aguda crítica social. En su obra destacan las descripciones de gente y lugares, tanto reales como imaginarios.

Críticas posteriores defendieron y aclamaron su dominio de la lengua inglesa como inigualable, sus personajes como inolvidables, y en gran medida su profunda sensibilidad social. No obstante, también recibió críticas que le achacaron ciertos defectos a sus obras, como el sentimentalismo efusivo, acontecimientos irreales y personajes grotescos.

Sus novelas y relatos cortos disfrutaron de gran popularidad en vida del escritor, y aún hoy se editan continuamente. Dickens escribió novelas por entregas, el formato usual en la ficción en su época, y cada nueva entrega de sus historias era esperada con gran entusiasmo por sus lectores, nacionales e internacionales. Dickens fue y sigue siendo venerado como un ídolo literario por escritores de todo el mundo.

Falleció el 9 de junio de 1870, a los 58 años de edad.

Obras destacadas:

• Oliver Twist (1837-1839)
• La tienda de antigüedades (1840-1841)
• Un cuento de Navidad (1843)
• David Copperfield (1849-1850)
• Historia de dos ciudades (1859)
• Grandes esperanzas (1860-1861)

Risas, drama y muchas sorpresas en la primera noche del Festival de Teatro “A una voz”

2012-02-05T05:51:00.001-04:30

Foto: Pedro Portal

Risas, drama y muchas sorpresas en la primera noche del Festival de Teatro “A una voz”
Por Elvira de Las Casas.

El XI Festival Latinoamericano del Monólogo “A una voz” comenzó la noche del jueves en la sala de Havanafama, con la presentación de cinco monólogos con temas tan variados como el origen nacional de los actores que los representaron. Contrato firmado, Daisy la de Gatsby, Me moriría si te vas, Sola y Perdedor fueron las piezas interpretadas por Diana López, Carolina Larott, Lisandra Sánchez, Liliana Espeleta e Isaniel Rojas en la primera noche del Festival.

El primer monólogo fue Contrato firmado, escrito, dirigido e interpretado por la joven actriz peruana Diana López. Y destaco lo de “joven”, porque sorprende lo bien que pudo desempeñar esa triple labor una actriz que por su edad no puede tener una vasta experiencia en las tablas, y que sin embargo no solo salió airosa, sino que arrancó carcajadas del público con su talento natural para la comedia.

El texto es una sátira del mundo empresarial del espectáculo, en la que la dueña de una agencia de promoción de artistas se empeña en firmar un contrato con un actor novel, por una suma ridículamente alta, a cambio de obtenerle un papel en la televisión o en el cine y prometiéndole ganancias de un millón de dólares. Isaniel Rojas asume el papel del actor a quien ella trata de engañar, y a quien no permite emitir palabra mientras le promete el cielo en la tierra y de paso satiriza a las cadenas de televisión hispanas como “Univisión, Venevisión y todas las terminadas en sion”, así como a los demás medios de comunicación. La supuesta agente de actores termina ofreciéndole a su “víctima” un precio cada vez más bajo para que le firme el contrato, hasta que el inesperado desenlace es recibido por la risa y los aplausos del público. Un comienzo ligero y simpático para una noche en la que predominó el melodrama.

Daisy la de Gatsby, el monólogo escrito por la actriz colombiana Carolina Larott junto a la directora Ika Santamaría, presenta la historia de una mujer arribista para quien no tiene importancia alguna la apariencia ni la edad del hombre con el que decide compartir su vida: lo único que le importa es que tenga mucho, pero mucho dinero. La ligereza y aparente superficialidad con la que esta mujer asume su vida sentimental contrasta con el dramático final, de una belleza plástica impresionante. Como impresionante es también el desplazamiento de la actriz por la escena mientras dice el monólogo, lo que evidencia que tiene un profundo entrenamiento danzario o que al menos maneja su cuerpo a la perfección. Lamentablemente su expresión oral a veces no está a la misma altura de su expresión corporal, y por momentos no le imprime un énfasis suficiente a las frases que pronuncia, lo que hace que le falte pasión a lo que narra. Pero esto lo supera con creces en los momentos finales del monólogo.

La actriz cubana Lisandra Sánchez se luce en la pieza Me moriría si te vas, del dramaturgo francés Jean Cocteau con la dirección de Paut William. Lisandra domina la escena cuando pasa indistintamente de la rabia al arrepentimiento, de exigirle atención a su pareja a pedirle llorosa que no se vaya, en un comportamiento típico de la mujer abusada e incapaz de romper el ciclo de dependencia con el hombre abusador. El drama tiene un desenlace sorpresivo y devastador para el personaje que se libera del chantaje emocional del amante de la forma menos esperada.

Posiblemente interpretar el personaje de Sola, el monólogo a cargo de la venezolana Liliana Espeleta, bajo la dirección de Christian Ocón, fue uno de los restos actorales más difíciles de la noche. Se trata de una pieza escrita por el poeta mexicano Juan de Dios Peza en el año 1900, que consiste en versos estrictamente castizos y muy difíciles de decir para un actor de estos tiempos, en los que los versos no suelen estar encerrados en una estructura rimada tan rígida. Sin embargo, Liliana Espeleta pasa esta prueba de manera excelente, aunque por momentos se nota lo que le cuesta mantenerse ceñida a una forma literaria abandonada hace mucho por los escritores. Su actuación estuvo perfectamente ubicada en el romanticismo de la época en que se desarrolla la pieza, y esto, unido a la acertada escenografía y al vestuario, hicieron de esta puesta un espectáculo refinado y hermoso.

El cierre de la noche correspondió al actor venezolano Isaniel Rojas, quien se ganó la ovación del público con su interpretación de Perdedor, un monólogo escrito por el poeta, narrador y dramaturgo cubano José Abreu Felippe y dirigido por Juan Roca.

Si bien interpretar un monólogo resulta difícil para cualquier actor, que debe llenar él solo el escenario con su voz y con su cuerpo, mucho más difícil debe de resultar hacerlo cuando ese intérprete está literalmente desnudo. Pero Rojas cuenta a su favor con todos los elementos necesarios para cumplir esta arriesgada misión: un cuerpo impecable, una voz poderosa y un talento histriónico innegable que ha demostrado tanto en dramas como en comedias.

Perdedor, para comenzar, tiene un texto estructurado con maestría y alto nivel literario, que no por gusto su autor es uno de los más destacados del llamado Grupo del Mariel, formado por escritores que abandonaron Cuba en 1980 para exiliarse en los Estados Unidos. El monólogo describe la angustia de un hombre que ha llegado a los 65 años perseguido por el recuerdo de haber sido violado dos veces cuando era un adolescente, primero por una mujer y después por un hombre. Cuando hace un recuento de lo que ha vivido, descubre que, si bien ha podido superar la violación física, porque como él mismo dice, sus violadores se quedaron en Cuba, “se jodieron”, mientras que él rehizo su vida, no ha podido superar la “violación del alma”. Su alma, como la de todos los que han tenido que abandonar su país, se partió en dos, se desdobló en otro ambiente, en otra cultura, para poder sobrevivir.

El actor se mantiene físicamente desnudo durante todo el monólogo, aunque cuando comienza a interpretar al personaje en su etapa de madurez se cubre con una tela blanca semitransparente, que unas veces le sirve de manta y otras de capa, con una gran abertura por la que se asoma su cabeza y que recuerda la salida del útero materno. De ese útero emerge la trágica figura del actor-escritor cuando sus violaciones, las del alma, no las del cuerpo, lo conducen a un final dramático del que ni siquiera quiere escapar.

Sin embargo, no todo fue tragedia y melodrama en la primera noche de esta fiesta del teatro en Miami. El actor Jorge Ovies se encargó de entretener al público con su personaje del gago, popularizado en la obra Madrina, quítame esa sal de encima, y lo hizo reír con sus improvisaciones mientras preparaban el escenario entre un monólogo y otro.

Fue un buen comienzo, y el público ya está listo para la segunda noche, hoy viernes, a las 8:00 pm, en Havanafama, la sala ubicada en la 10 Avenida y la 7 Calle del Southwest, en Miami.

3 Noches para 5 Perros

2012-02-03T05:19:00.002-04:30

Cordialmente les invitamos, este Viernes 10 de Febrero al estreno de:

3 Noches para 5 Perros
1ra Finalista XI Premio Madrid Sur para Textos Teatrales.

De: Gustavo Ott
Dirección general: Luís Domingo González.
Producción general: David Villegas.

Con las actuaciones de: Luís D. González , Ludwig Pineda, David Villegas, José Gregorio Martínez, William Escalante.

Sala Principal del TSMC. Av. San Martín, cruce con puente "9 de
Diciembre". Estación Metro "Artigas". Frente al C. C. Los Molinos.
Caracas. Tel. (0212) 4512161 / 3772526.

Estreno: Viernes 10 de Febrero hasta el domingo 25 de Marzo de 2012.

Funciones. Viernes y sábados: 8:00 p.m. Domingos: 6:00 p.m.

Cinco trabajadores petroleros se enfrentan a la catástrofe más importante de nuestra década: la explosión y derrame petrolero de la Plataforma Deepwater Horizon en el Golfo de México. “Tres Noches para Cinco Perros", 1ra Finalista del Premio para Textos Teatrales Madrid Sur 2011, es una durísima historia sobre la avaricia, la locura y el afán destructivo de la cultura corporativa, pero al mismo tiempo,se trata de una historia sobre la relación entre la camaradería y las
condiciones de trabajo que produce desastres.

“Tres Noches para Cinco Perros” fue Primera Finalista del XI Premio Madrid Sur para Textos Teatrales de España. Según el jurado del Premio
Madrid Sur, la pieza de Ott recibe el premio “por su excelente construcción teatral y porque mantiene el interés de su indagación en la catástrofe petrolera ocurrida en el Golfo de México.”

El autor Venezolano cree que con esta nueva pieza culmina su trilogía sobre la cultura reciente norteamericana, explorada a través de la catástrofe y la poesía. Se trata de una trilogía que incluye “Monstruos en el Closet, Ogros bajo la cama”, sobre el 11 de Septiembre 2001; “Juanita Claxton”, que obtuviera el 4to Premio BID Hispanos en USA en el 2009 y que se ubica en el contexto del Huracán Katrina del 2006; y ahora “Tres Noches para Cinco Perros”, que aborda el derrame petrolero ocurrido en Abril del 2010 en el Golfo de México.

Según el autor, se trata de una obra a medio camino entre el periodismo, la novela y el teatro.

-Las mayores tragedias y crisis de la historia reciente vienen del descontrol, la miseria y mezquindad desenfrenada del poder corporativo en todo el mundo, Desde los crímenes de Halliburton en Irak pasando por la crisis financiera del 2008 y de la Tokio Electric Power (TEPCO) dueños de la planta nuclear de Fukoshima hasta el derrame petrolero de BP. - explica.

La venganza de Don Mendo.

2012-01-31T05:18:00.000-04:30

A partir del último fin de semana de enero y hasta el último fin de febrero el Centro Cultural CorpBanca estará presentando La Venganza de Don Mendo, viernes y sábados a las 8 pm y domingos a las 6 pm. Una divertida parodia en la que se muestra la cara de la traición y la venganza de los miembros más altos de la nobleza.

• Dirección general de Daniel Uribe con la dirección actoral de América Alonso
• Original de Pedro Muñoz Seca y adaptación de Miguel Otero Silva
• Una producción del Centro de Directores para el Nuevo Teatro
• Vestuario cortesía de Moisés Vincent - Teatro Teresa Carreño

Elenco:

Juglares - Carlos Yanes, Alba Rojas y Ana Briceño.
Don Nuño - Víctor Orlando Giménez
Magdalena- Anabella Giménez Hernández
Doña Ramírez – Morayma González
Don Mendo – Germán Anzola / Douglas Guerrero
Don Pero- Yxel Yánez
Abad/Azofaifa - Ángela Marrero
Moncada - José Rafael González
Reina – Yuleima Mata
Rey - Harold Mota

Caracas. Especial.- La Venganza de Don Mendo, original de Pedro Muñoz Seca, es una obra que abunda en juegos de palabras y golpes de humor. Su éxito fue tan grande que, hoy en día, es la cuarta obra más representada de todos los tiempos en España junto con Don Juan Tenorio, Fuenteovejuna y La vida es sueño.

Después del ingenioso montaje exhibido en los años 70 por el director y actor Carlos Giménez, el Centro de Directores para el Nuevo Teatro la trae a Venezuela para presentar su segunda temporada en la Sala Experimental del Centro Cultural BOD-Corp Banca. La Venganza de Don Mendo: enredos medievales es una parodia de la España medieval, en la que se muestran personajes desvalorizados y mediocres, víctimas de sus amores e intrigas.

Ésta obra está basada en la versión de Miguel Otero Silva, que además de buen escritor era un genio del humor. Otero Silva presenta una visión criolla de Don Mendo, aderanzándolo con elementos típicos de la idiosincrasia y viveza venezolana, lo que provoca la conexión directa de los espectadores.

El lenguaje, aunque castellano antiguo, también es el resultado de la inteligencia literaria de Otero Silva, quien en refrescantes versos narra la vida de este noble quien jura vengar su honor, tras haber sido traicionado por su amada.

Para Daniel Uribe, director de la pieza, La Venganza de Don Mendo: es una historia clásica contada desde una realidad contemporánea. Uribe presenta a los espectadores una propuesta ecléctica en la cual se pone de manifiesto que lo que pasó hace siglos y lo que pasa hoy, es igual.

Como director, Uribe se vale de un escenario minimalista para mostrar su ingenio. “En esta obra quise manejar el espacio vacío para darle más énfasis al actor como eje principal de todo el espectáculo”, afirma.

El enredo así comienza. Don Nuño tiene una hija, Magdalena, a quien obliga a casar con Don Pero, Duque de Toro. Ella tiene amores con Don Mendo, que aunque noble es pobre pero igual le recibe en su cuarto de la torre, para darle amores. En su sed de grandeza, a Magdalena le atrae mucho más la idea de un matrimonio con el rico Don Pero, pero no le disgusta la idea de seducir al Rey. Don Pero descubre a Don Mendo en los aposentos de Magdalena; y éste, para no delatarla, confiesa que subió a robar, y es enviado a prisión y condenado a muerte por la traición de su amada. Tras ser rescatado por el Marqués de Moncada se dedica a planificar minuciosamente su venganza. Abandona su identidad para convertirse en un hombre nuevo, Renato, un trovador errante. A partir de ahora Don Mendo (Renato) tan sólo vive para vengarse de Magdalena.

Las entradas pueden ser adquiridas a través de la página web https://www.ticketmundo.com/default.aspxy y en las taquillas de Centro Cultural CorpBanca. Los números del teatro son: 0212-2062149/ 2061149 y las entradas tienen un costo de BsF. 140

La Venganza de Don Mendo: es el resultado del taller montaje organizado por el Centro de Directores para el Nuevo Teatro, un espacio de formación y plataforma de trabajo para la generación de relevo del teatro venezolano.

LAS CRIADAS. De Jean Genet. Del 3 al 5 de febrero 2012

2012-01-31T04:58:00.001-04:30

Caracas, Especial.
Pathmon Producciones
10 años soñando, creando y representando al teatro venezolano.
Pathmon: anima, interviene y transforma.
LAS CRIADAS. De Jean Genet.
Del 3 al 5 de febrero de 2012.
Teatro Alberto de Paz y Mateos.
Entrada libre.

La A.C. Pathmon Producciones arriba a sus 10 años de actividad artística en Venezuela. Esta agrupación artística integral fue creada con la misión de desarrollar programas, proyectos y propuestas que logren el Desarrollo Cultural de nuestro país. De igual manera tiene el compromiso de dar a conocer a la sociedad venezolana y a la región latinoamericana y mundial el trabajo de creación de jóvenes actores, directores, productores, escenógrafos, músicos y luminotécnicos, y así lograr que en la justa medida los valore. Sus líneas de acción son: promoción, producción y formación.
Creadores del Festival Teatral de Autor FESTEA, festival de proyección internacional y del Festival Musical SOLO LETRA. Sus integrantes son especialistas en Letras, Música, Derecho, Artes Escénicas: creadores del Programa de Gerencia Teatral Creativa. Han impartido talleres y ponencias en la Universidad de Costa Rica, Sede del Pacífico, Universidad Complutense de Madrid, España. Universidad de Morón, en Argentina, Universidad Autónoma de Chihuahua, en México, Universidad Ricardo Palma, en Perú, Universidad Santiago de Cali, Colombia. Forman parte del Congreso Iberoamericano de Teatro Universitario organizado por la AIATU. En Venezuela los integrantes de la asociación han dictado talleres y ponencias en Universidad Central de Venezuela, ISUM, Universidad Nacional de las Artes y Universidad Católica Andrés Bello. Así como en la Escuela Nacional de Artes Escénicas César Rengifo. En este sentido desde el 28 de enero de 2002 iniciaron sus actividades.

Por todo ello queremos seguir con la programación, que con el apoyo del IAEM, se llevará a cabo en el Teatro Alberto de Paz y Mateos. Pathmon Producciones presentará: LAS CRIADAS, de Jean Genet. Una historia que nos muestra a dos criadas atrapadas en sus propias imágenes distorsionadas, atrapadas en el laberinto de espejos de la condición humana. El autor nos expresa el sentimiento de impotencia y soledad del ser humano: en las voces de Clara y Soledad, todo ello a través de una historia erótica, escatológica, escabrosa y profundamente poética. Su teatro es una danza de la muerte en la que los personajes son abolidos; reemplazados por símbolos. Genet nos contagia de su perversidad para librarse de ella. “Las Criadas” es una obra en donde lo ritual y lo dramático se mezclan para introducir al espectador en una atmósfera de suspenso.

Con las actuaciones de Yohana Bello, Maigualida Gamero y José Gregorio Franquiz. Dirección General: José Gregorio Franquiz.

Los esperamos: el VIERNES 3 DE FEBRERO DE 2012. Hora 7 pm. El SÁBADO 4 Y EL DOMINGO 5 DE FEBRERO A LAS 6 PM EN TEATRO ALBERTO DE PAZ Y MATEOS. Av. Andrés Bello. Prolongación Av. Los Manolos. Urb. Las Palmas. (Subiendo por Pollos Hermanos Riviera). Vigilancia. Entrada libre.

Pathmon te invita a seguirnos a través de las redes sociales. Escríbenos a través de: pathmonproducciones@gmail.com, puedes seguir la programación con más detalle en: http://pathmonproducciones.blogspot.com . En Twitter: @pathmonp. Y en Facebook: A.C. PATHMON PRODUCCIONES. Pathmon: anima, interviene y transforma. Tlf. 0412-595-13-26.

Desde mi butaca: Los transexuales también piensan

2012-01-30T07:09:00.000-04:30

Los transexuales también piensan.
por Bruno Mateo

Obra: Novia en rojo
Autor: Edgar Moreno Uribe
Dirección general: José Gregorio Cabello
Actor: José Gregorio Becerra
Grupo: Teatro del Baco.
Fecha: domingo 29 de enero de 2012.
Lugar: sala de teatro 2 del Celarg, Altamira, Caracas.

Si un ser humano en una sociedad regida por un sistema cultural preestablecido y, que cumple con la normativa, muchas veces entra en conflicto hasta tal punto de querer cambiar los cánones, qué será de aquellas personas que ni siquiera se ven cómodas con su propia identidad de género; esta es la premisa del montaje de Novia en rojo del periodista Edgar Moreno Uribe, quien utiliza la vida del escritor (en sus primeros años) y luego escritora merideña Esdras Parras (1930-2012) para indagar en el mudo de la transexualidad, casi siempre, estigmatizado por la cultura heterosexista. El texto que está escrito en el género del reportaje-crónica hace que el montaje de la pieza sea distinto a lo que nos tiene acostumbrado el negocio actual del teatro venezolano (en la mayoría de los casos) donde se exige que aparezca una persona que actúe en televisión y cuyo texto, a juro, nos haga reír.

El trabajo de puesta en escena de José Gregorio Cabello es clásico, movimientos pausados, planta de movimientos básica, en forma triangular, el manejo del personaje Esdras fue tratado con mucho respeto, sin amaneramientos exagerados ni nada de “plumas y lentejuelas” muy acordes a la realidad ficcional de “Esdras” quien era una escritora intelectual, tal vez, se podría incluir más actividades para darle más dinamismo al montaje. El juego entre la actuación en vivo con la actuación en video está dentro de la actualidad que exige la utilización de imágenes y sonidos virtuales para atraer la atención del espectador. El primer acierto que tuvo Cabello fue la escogencia del actor José Gregorio Becerra por el parecido a la poeta Esdras Parras. Aquí se debe felicitar a Becerra por la respetuosa y digna interpretación del transexual intelectual venezolano.

El discurso de Moreno Uribe, a través de su personaje, es áspero para los oídos porque te lleva, justo a la raíz del problema de la doble moral y de la apariencia. Es interesante ver cómo a Esdras, quien pertenecía al círculo intelectual del Consejo nacional de la cultura y de pensadores de avanzada, que se supone son mentes abiertas a las revoluciones culturales y que son proclives a los cambios, se le censuró y se le criticó mordazmente, haciendo que ella, se refugiará en el poder intelectual que tuvo porque mucho de sus “amigos” le dieron la espalda cuando decidió cambiarse de sexo en Londres a la edad de los cuarenta y pico. Venezuela no estaba preparada, ¿lo estará hoy día?, para asumir la transexualidad en alguien inteligente y preparado en literatura y filosofía de la Ucv. El montaje atinó en el proceso de la construcción del personaje, el cual fue estudiado e investigado mucho antes de su presentación al público, eso se nota en el producto final.

Puedo concluir que este montaje es diferente, no hay que ir con ninguna predisposición de ver lo que se quiere ver, Se hace necesario abrirse, primero, a un texto dramático que laxa con la crónica reportaje y el periodismo de investigación, segundo a un transexual inteligente, culto y que va más allá de las etiquetas de la sexualidad.

Esta es una puesta para ser comentada porque se hace necesario que el Estado venezolano asuma, de una vez y por todas, una ley que proteja a la comunidad sexodiversa.

El ojo Silva

2012-01-28T09:11:00.002-04:30

El ojo Silva

por Roberto Bolaño (Santiago de Chile 1953-Barclona,España 2003)

Lo que son las cosas, Mauricio Silva, llamado el Ojo, siempre intentó escapar de la violencia aun a riesgo de ser considerado un cobarde, pero de la violencia, de la verdadera violencia, no se puede escapar, al menos no nosotros, los nacidos en Latinoamérica en la década del cincuenta, los que rondábamos los veinte años cuando murió Salvador Allende.

El caso del Ojo es paradigmático y ejemplar y tal vez no sea ocioso volver a recordarlo, sobre todo cuando ya han pasado tantos años.

En enero de 1974, cuatro meses después del golpe de Estado, el Ojo Silva se marchó de Chile. Primero estuvo en Buenos Aires, luego los malos vientos que soplaban en la vecina república lo llevaron a México en donde vivió un par de años y en donde lo conocí.

No era como la mayoría de los chilenos que por entonces vivían en el D.F.: no se vanagloriaba de haber participado en una resistencia más fantasmal que real, no frecuentaba los círculos de exiliados.

Nos hicimos amigos y solíamos encontrarnos una vez a la semana, por lo menos, en el café La Habana, de Bucareli, o en mi casa de la calle Versalles en donde yo vivía con mi madre y con mi hermana. Los primeros meses el Ojo Silva sobrevivió a base de tareas esporádicas y precarias, luego consiguió trabajo como fotógrafo de un periódico del D.F. No recuerdo qué periódico era, tal vez El Sol, si alguna vez existió en México un periódico de ese nombre, tal vez El Universal; yo hubiera preferido que fuera El Nacional, cuyo suplemento cultural dirigía el viejo poeta español Juan Rejano, pero en El Nacional no fue porque yo trabajé allí y nunca vi al Ojo en la redacción. Pero trabajó en un periódico mexicano, de eso no me cabe la menor duda, y su situación económica mejoró, al principio imperceptiblemente, porque el Ojo se había acostumbrado a vivir de forma espartana, pero si uno afinaba la mirada podía apreciar señales inequívocas que hablaban de un repunte económico.

Los primeros meses en el D.F., por ejemplo, lo recuerdo vestido con sudaderas. Los últimos ya se había comprado un par de camisas e incluso una vez lo vi con corbata, una prenda que nosotros, es decir mis amigos poetas y yo, no usábamos nunca. De hecho, el único personaje encorbatado que alguna vez se sentó a nuestra mesa del café Quito, en la avenida Bucareli, fue el Ojo.

Por aquellos días se decía que el Ojo Silva era homosexual. Quiero decir: en los círculos de exiliados chilenos corría ese rumor, en parte como manifestación de maledicencia y en parte como un nuevo chisme que alimentaba la vida más bien aburrida de los exiliados, gente de izquierda que pensaba, al menos de cintura para abajo, exactamente igual que la gente de derecha que en aquel tiempo se enseñoreaba de Chile.

Una vez vino el Ojo a comer a mi casa. Mi madre lo apreciaba y el Ojo correspondía al cariño haciendo de vez en cuando fotos de la familia, es decir de mi madre, de mi hermana, de alguna amiga de mi madre y de mí. A todo el mundo le gusta que lo fotografíen, me dijo una vez. A mí me daba igual, o eso creía, pero cuando el Ojo dijo eso estuve pensando durante un rato en sus palabras y terminé por darle la razón. Sólo a algunos indios no les gustan las fotos, dijo. Mi madre creyó que el Ojo estaba hablando de los mapuches, pero en realidad hablaba de los indios de la India, de esa India que tan importante iba a ser para él en el futuro.

Una noche me lo encontré en el café Quito. Casi no había parroquianos y el Ojo estaba sentado junto a los ventanales que daban a Bucareli con un café con leche servido en vaso, esos vasos grandes de vidrio grueso que tenía el Quito y que nunca más he vuelto a ver en un establecimiento público. Me senté junto a él y estuvimos charlando durante un rato. Parecía translúcido. Esa fue la impresión que tuve. El Ojo parecía de cristal, y su cara y el vaso de vidrio de su café con leche parecían intercambiar señales, como si se acabaran de encontrar, dos fenómenos incomprensibles en el vasto universo, y trataran con más voluntad que esperanza de hallar un lenguaje común.

Esa noche me confesó que era homosexual, tal como propagaban los exiliados, y que se iba de México. Por un instante creí entender que se marchaba porque era homosexual. Pero no, un amigo le había conseguido un trabajo en una agencia de fotógrafos de París y eso era algo con lo que siempre había soñado. Tenía ganas de hablar y yo lo escuché. Me dijo que durante algunos años había llevado con ¿pesar?, ¿discreción?, su inclinación sexual, sobre todo porque él se consideraba de izquierdas y los compañeros veían con cierto prejuicio a los homosexuales. Hablamos de la palabra invertido (hoy en desuso) que atraía como un imán paisajes desolados, y del término colisa, que yo escribía con ese y que el Ojo pensaba se escribía con zeta.

Recuerdo que terminamos despotricando contra la izquierda chilena y que en algún momento yo brindé por los luchadores chilenos errantes, una fracción numerosa de los luchadores latinoamericanos errantes, entelequia compuesta de huérfanos que, como su nombre indica, erraban por el ancho mundo ofreciendo sus servicios al mejor postor, que casi siempre, por lo demás, era el peor. Pero después de reírnos el Ojo dijo que la violencia no era cosa suya. Tuya sí, me dijo con una tristeza que entonces no entendí, pero no mía. Detesto la violencia. Yo le aseguré que sentía lo mismo. Después nos pusimos a hablar de otras cosas, libros, películas, y ya no nos volvimos a ver.

Un día supe que el Ojo se había marchado de México. Me lo comunicó un antiguo compañero suyo del periódico. No me pareció extraño que no se hubiera despedido de mí. El Ojo nunca se despedía de nadie. Yo nunca me despedía de nadie. Mis amigos mexicanos nunca se despedían de nadie. A mi madre, sin embargo, le pareció un gesto de mala educación.

Dos o tres años después yo también me marché de México. Estuve en París, lo busqué (si bien no con excesivo ahínco), no lo encontré. Con el paso del tiempo empecé a olvidar hasta su rostro, aunque siempre persistió en mi memoria una forma de acercarse, un estar, una forma de opinar desde cierta distancia y desde cierta tristeza nada enfática que asociaba con el Ojo Silva, un Ojo Silva que ya no tenía rostro o que había adquirido un rostro de sombras, pero que aún mantenía lo esencial, la memoria de su movimiento, una entidad casi abstracta pero en donde no cabía la quietud.

Pasaron los años. Muchos años. Algunos amigos murieron. Yo me casé, tuve un hijo, publiqué algunos libros.

En cierta ocasión tuve que ir a Berlín. La última noche, después de cenar con Heinrich von Berenberg y su familia, cogí un taxi (aunque usualmente era Heinrich el que cada noche me iba a dejar al hotel) al que ordené que se detuviera antes porque quería pasear un poco. El taxista (un asiático ya mayor que escuchaba a Beethoven) me dejó a unas cinco cuadras del hotel. No era muy tarde aunque casi no había gente por las calles. Atravesé una plaza. Sentado en un banco estaba el Ojo. No lo reconocí hasta que él me habló. Dijo mi nombre y luego me preguntó cómo estaba. Entonces me di la vuelta y lo miré durante un rato sin saber quién era. El Ojo seguía sentado en el banco y sus ojos me miraban y luego miraban el suelo o a los lados, los árboles enormes de la pequeña plaza berlinesa y las sombras que lo rodeaban a él con más intensidad (eso creí entonces) que a mí. Di unos pasos hacia él y le pregunté quién era. Soy yo, Mauricio Silva, dijo. ¿El Ojo Silva de Chile?, dije yo. Él asintió y sólo entonces lo vi sonreír.

Aquella noche conversamos casi hasta que amaneció. El Ojo vivía en Berlín desde hacía algunos años y sabía encontrar los bares que permanecían abiertos toda la noche. Le pregunté por su vida. A grandes rasgos me hizo un dibujo de los avatares del fotógrafo free lancer. Había tenido casa en París, en Milán y ahora en Berlín, viviendas modestas en donde guardaba los libros y de las que se ausentaba durante largas temporadas. Sólo cuando entramos al primer bar pude apreciar cuánto había cambiado. Estaba mucho más flaco, el pelo entrecano y la cara surcada de arrugas. Noté asimismo que bebía mucho más que en México. Quiso saber cosas de mí. Por supuesto, nuestro encuentro no había sido casual. Mi nombre había aparecido en la prensa y el Ojo lo leyó o alguien le dijo que un compatriota suyo daba una lectura o una conferencia a la que no pudo ir, pero llamó por teléfono a la organización y consiguió las señas de mi hotel. Cuando lo encontré en la plaza sólo estaba haciendo tiempo, dijo, y reflexionando a la espera de mi llegada.

Me reí. Reencontrarlo, pensé, había sido un acontecimiento feliz. El Ojo seguía siendo una persona rara y sin embargo asequible, alguien que no imponía su presencia, alguien al que le podías decir adiós en cualquier momento de la noche y él sólo te diría adiós, sin un reproche, sin un insulto, una especie de chileno ideal, estoico y amable, un ejemplar que nunca había abundado mucho en Chile pero que sólo allí se podía encontrar.

Releo estas palabras y sé que peco de inexactitud. El Ojo jamás se hubiera permitido estas generalizaciones. En cualquier caso, mientras estuvimos en los bares, sentados delante de un whisky y de una cerveza sin alcohol, nuestro diálogo se desarrolló básicamente en el terreno de las evocaciones, es decir fue un diálogo informativo y melancólico. El diálogo, en realidad el monólogo, que de verdad me interesa es el que se produjo mientras volvíamos a mi hotel, a eso de las dos de la mañana.

La casualidad quiso que se pusiera a hablar (o que se lanzara a hablar) mientras atravesábamos la misma plaza en donde unas horas antes nos habíamos encontrado. Recuerdo que hacía frío y que de repente escuché que el Ojo me decía que le gustaría contarme algo que nunca antes le había contado a nadie. Lo miré. El Ojo tenía la vista puesta en el sendero de baldosas que serpenteaba por la plaza. Le pregunté de qué se trataba. De un viaje, contestó en el acto. ¿Y qué pasó en ese viaje?, le pregunté. Entonces el Ojo se detuvo y durante unos instantes pareció existir sólo para contemplar las copas de los altos árboles alemanes y los fragmentos de cielo y nubes que bullían silenciosamente por encima de éstos.

Algo terrible, dijo el Ojo. ¿Tú te acuerdas de una conversación que tuvimos en el Quito antes de que me marchara de México? Sí, dije. ¿Te dije que era gay?, dijo el Ojo. Me dijiste que eras homosexual, dije yo. Sentémonos, dijo el Ojo.

Juraría que lo vi sentarse en el mismo banco, como si yo aún no hubiera llegado, aún no hubiera empezado a cruzar la plaza, y él estuviera esperándome y reflexionando sobre su vida y sobre la historia que el destino o el azar lo obligaba a contarme. Alzó el cuello de su abrigo y empezó a hablar. Yo encendí un cigarrillo y permanecí de pie. La historia del Ojo transcurría en la India. Su oficio y no la curiosidad de turista lo había llevado hasta allí, en donde tenía que realizar dos trabajos. El primero era el típico reportaje urbano, una mezcla de Marguerite Duras y Hermann Hesse, el Ojo y yo sonreímos, hay gente así, dijo, gente que quiere ver la India a medio camino entre India Song y Sidharta, y uno está para complacer a los editores. Así que el primer reportaje había consistido en fotos donde se vislumbraban casas coloniales, jardines derruidos, restaurantes de todo tipo, con predominio más bien del restaurante canalla o del restaurante de familias que parecían canallas y sólo eran indias, y también fotos del extrarradio, las zonas verdaderamente pobres, y luego el campo y las vías de comunicación, carreteras, empalmes ferroviarios, autobuses y trenes que entraban y salían de la ciudad, sin olvidar la naturaleza como en estado latente, una hibernación ajena al concepto de hibernación occidental, árboles distintos a los árboles europeos, ríos y riachuelos, campos sembrados o secos, el territorio de los santos, dijo el Ojo.

El segundo reportaje fotográfico era sobre el barrio de las putas de una ciudad de la India cuyo nombre no conoceré nunca.

Aquí empieza la verdadera historia del Ojo. En aquel tiempo aún vivía en París y sus fotos iban a ilustrar un texto de un conocido escritor francés que se había especializado en el submundo de la prostitución. De hecho, su reportaje sólo era el primero de una serie que comprendería barrios de tolerancia o zonas rojas de todo el mundo, cada una fotografiada por un fotógrafo diferente, pero todas comentadas por el mismo escritor.

No sé a qué ciudad llegó el Ojo, tal vez Bombay, Calcuta, tal vez Benarés o Madrás, recuerdo que se lo pregunté y que él ignoró mi pregunta. Lo cierto es que llegó a la India solo, pues el escritor francés ya tenía escrita su crónica y él únicamente debía ilustrarla, y se dirigió a los barrios que el texto del francés indicaba y comenzó a hacer fotografías. En sus planes -y en los planes de sus editores- el trabajo y por lo tanto la estadía en la India no debía prolongarse más allá de una semana. Se hospedó en un hotel en una zona tranquila, una habitación con aire acondicionado y con una ventana que daba a un patio que no pertenecía al hotel y en donde había dos árboles y una fuente entre los árboles y parte de una terraza en donde a veces aparecían dos mujeres seguidas o precedidas de varios niños. Las mujeres vestían a la usanza india, o lo que para el Ojo eran vestimentas indias, pero a los niños incluso una vez los vio con corbatas. Por las tardes se desplazaba a la zona roja y hacía fotos y charlaba con las putas, algunas jovencísimas y muy hermosas, otras un poco mayores o más estropeadas, con pinta de matronas escépticas y poco locuaces. El olor, que al principio más bien lo molestaba, terminó gustándole. Los chulos (no vio muchos) eran amables y trataban de comportarse como chulos occidentales o tal vez (pero esto lo soñó después, en su habitación de hotel con aire acondicionado) eran estos últimos quienes habían adoptado la gestualidad de los chulos hindúes.

Una tarde lo invitaron a tener relación carnal con una de las putas. Se negó educadamente. El chulo comprendió en el acto que el Ojo era homosexual y a la noche siguiente lo llevó a un burdel de jóvenes maricas. Esa noche el Ojo enfermó. Ya estaba dentro de la India y no me había dado cuenta, dijo estudiando las sombras del parque berlinés. ¿Qué hiciste?, le pregunté. Nada. Miré y sonreí. Y no hice nada. Entonces a uno de los jóvenes se le ocurrió que tal vez al visitante le agradara visitar otro tipo de establecimiento. Eso dedujo el Ojo, pues entre ellos no hablaban en inglés. Así que salieron de aquella casa y caminaron por calles estrechas e infectas hasta llegar a una casa cuya fachada era pequeña pero cuyo interior era un laberinto de pasillos, habitaciones minúsculas y sombras de las que sobresalía, de tanto en tanto, un altar o un oratorio.

Es costumbre en algunas partes de la India, me dijo el Ojo mirando el suelo, ofrecer un niño a una deidad cuyo nombre no recuerdo. En un arranque desafortunado le hice notar que no sólo no recordaba el nombre de la deidad sino que tampoco el nombre de la ciudad ni el de ninguna persona de su historia. El Ojo me miró y sonrió. Trato de olvidar, dijo.

En ese momento me temí lo peor, me senté a su lado y durante un rato ambos permanecimos con los cuellos de nuestros abrigos levantados y en silencio. Ofrecen un niño a ese dios, retomó su historia tras escrutar la plaza en penumbras, como si temiera la cercanía de un desconocido, y durante un tiempo que no sé mensurar el niño encarna al dios. Puede ser una semana, lo que dure la procesión, un mes, un año, no lo sé. Se trata de una fiesta bárbara, prohibida por las leyes de la república india, pero que se sigue celebrando. Durante el transcurso de la fiesta el niño es colmado de regalos que sus padres reciben con gratitud y felicidad, pues suelen ser pobres. Terminada la fiesta el niño es devuelto a su casa, o al agujero inmundo donde vive y todo vuelve a recomenzar al cabo de un año.

La fiesta tiene la apariencia de una romería latinoamericana, sólo que tal vez es más alegre, más bulliciosa y probablemente la intensidad de los que participan, de los que se saben participantes, sea mayor. Con una sola diferencia. Al niño, días antes de que empiecen los festejos, lo castran. El dios que se encarna en él durante la celebración exige un cuerpo de hombre -aunque los niños no suelen tener más de siete años- sin la mácula de los atributos masculinos. Así que los padres lo entregan a los médicos de la fiesta o a los barberos de la fiesta o a los sacerdotes de la fiesta y éstos lo emasculan y cuando el niño se ha recuperado de la operación comienza el festejo. Semanas o meses después, cuando todo ha acabado, el niño vuelve a casa, pero ya es un castrado y los padres lo rechazan. Y entonces el niño acaba en un burdel. Los hay de todas clases, dijo el Ojo con un suspiro. A mí, aquella noche, me llevaron al peor de todos.

Durante un rato no hablamos. Yo encendí un cigarrillo. Después el Ojo me describió el burdel y parecía que estaba describiendo una iglesia. Patios interiores techados. Galerías abiertas. Celdas en donde gente a la que tú no veías espiaba todos tus movimientos. Le trajeron a un joven castrado que no debía tener más de diez años. Parecía una niña aterrorizada, dijo el Ojo. Aterrorizada y burlona al mismo tiempo. ¿Lo puedes entender? Me hago una idea, dije. Volvimos a enmudecer. Cuando por fin pude hablar otra vez dije que no, que no me hacía ninguna idea. Ni yo, dijo el Ojo. Nadie se puede hacer una idea. Ni la víctima, ni los verdugos, ni los espectadores. Sólo una foto.

¿Le sacaste una foto?, dije. Me pareció que el Ojo era sacudido por un escalofrío. Saqué mi cámara, dijo, y le hice una foto. Sabía que estaba condenándome para toda la eternidad, pero lo hice.

Ignoro cuánto rato estuvimos en silencio. Sé que hacía frío pues yo en algún momento me puse a temblar. A mi lado oí sollozar al Ojo un par de veces, pero preferí no mirarlo. Vi los faros de un coche que pasaba por una de las calles laterales de la plaza. A través del follaje vi encenderse una ventana.

Después el Ojo siguió hablando. Dijo que el niño le había sonreído y luego se había escabullido mansamente por una de los pasillos de aquella casa incomprensible. En algún momento uno de los chulos le sugirió que si allí no había nada de su agrado se marcharan. El Ojo se negó. No podía irse. Se lo dijo así: no puedo irme todavía. Y era verdad, aunque él desconocía qué era aquello que le impedía abandonar aquel antro para siempre. El chulo, sin embargo, lo entendió y pidieron té o un brebaje parecido. El Ojo recuerda que se sentaron en el suelo, sobre unas esteras o sobre unas alfombrillas estropeadas por el uso. La luz provenía de un par de velas. Sobre la pared colgaba un póster con la efigie del dios. Durante un rato el Ojo miró al dios y al principio se sintió atemorizado, pero luego sintió algo parecido a la rabia, tal vez al odio.

Yo nunca he odiado a nadie, dijo mientras encendía un cigarrillo y dejaba que la primera bocanada se perdiera en la noche berlinesa.
En algún momento, mientras el Ojo miraba la efigie del dios, aquellos que lo acompañaban desaparecieron. Se quedó solo con una especie de puto de unos veinte años que hablaba inglés. Y luego, tras unas palmadas, reapareció el niño. Yo estaba llorando, o yo creía que estaba llorando, o el pobre puto creía que yo estaba llorando, pero nada era verdad. Yo intentaba mantener una sonrisa en la cara (una cara que ya no me pertenecía, una cara que se estaba alejando de mí como una hoja arrastrada por el viento), pero en mi interior lo único que hacía era maquinar. No un plan, no una forma vaga de justicia, sino una voluntad.

Y después el Ojo y el puto y el niño se levantaron y recorrieron un pasillo mal iluminado y otro pasillo peor iluminado (con el niño a un lado del Ojo, mirándolo, sonriéndole, y el joven puto también le sonreía, y el Ojo asentía y prodigaba ciegamente las monedas y los billetes) hasta llegar a una habitación en donde dormitaba el médico y junto a él otro niño con la piel aún más oscura que la del niño castrado y menor que éste, tal vez seis años o siete, y el Ojo escuchó las explicaciones del médico o del barbero o del sacerdote, unas explicaciones prolijas en donde se mencionaba la tradición, las fiestas populares, el privilegio, la comunión, la embriaguez y la santidad, y pudo ver los instrumentos quirúrgicos con que el niño iba a ser castrado aquella madrugada o la siguiente, en cualquier caso el niño había llegado, pudo entender, aquel mismo día al templo o al burdel, una medida preventiva, una medida higiénica, y había comido bien, como si ya encarnara al dios, aunque lo que el Ojo vio fue un niño que lloraba medio dormido y medio despierto, y también vio la mirada medio divertida y medio aterrorizada del niño castrado que no se despegaba de su lado. Y entonces el Ojo se convirtió en otra cosa, aunque la palabra que él empleó no fue "otra cosa" sino "madre".

Dijo madre y suspiró. Por fin. Madre.

Lo que sucedió a continuación de tan repetido es vulgar: la violencia de la que no podemos escapar. El destino de los latinoamericanos nacidos en la década de los cincuenta. Por supuesto, el Ojo intentó sin gran convicción el diálogo, el soborno, la amenaza. Lo único cierto es que hubo violencia y poco después dejó atrás las calles de aquel barrio como si estuviera soñando y transpirando a mares. Recuerda con viveza la sensación de exaltación que creció en su espíritu, cada vez mayor, una alegría que se parecía peligrosamente a algo similar a la lucidez, pero que no era (no podía ser) lucidez. También: la sombra que proyectaba su cuerpo y las sombras de los dos niños que llevaba de la mano sobre los muros descascarados. En cualquier otra parte hubiera concitado la atención. Allí, a aquella hora, nadie se fijó en él.

El resto, más que una historia o un argumento, es un itinerario. El Ojo volvió al hotel, metió sus cosas en la maleta y se marchó con los niños. Primero en un taxi hasta una aldea o un barrio de las afueras. Desde allí en un autobús hasta otra aldea en donde cogieron otro autobús que los llevó a otra aldea. En algún punto de su fuga se subieron a un tren y viajaron toda la noche y parte del día. El Ojo recordaba el rostro de los niños mirando por la ventana un paisaje que la luz de la mañana iba deshilachando, como si nunca nada hubiera sido real salvo aquello que se ofrecía, soberano y humilde, en el marco de la ventana de aquel tren misterioso.

Después cogieron otro autobús, y un taxi, y otro autobús, y otro tren, y hasta hicimos dedo, dijo el Ojo mirando la silueta de los árboles berlineses pero en realidad mirando la silueta de otros árboles, innombrables, imposibles, hasta que finalmente se detuvieron en una aldea en alguna parte de la India y alquilaron una casa y descansaron.

Al cabo de dos meses el Ojo ya no tenía dinero y fue caminando hasta otra aldea desde donde envió una carta al amigo que entonces tenía en París. Al cabo de quince días recibió un giro bancario y tuvo que ir a cobrarlo a un pueblo más grande, que no era la aldea desde la que había mandado la carta ni mucho menos la aldea en donde vivía. Los niños estaban bien. Jugaban con otros niños, no iban a la escuela y a veces llegaban a casa con comida, hortalizas que los vecinos les regalaban. A él no lo llamaban padre, como les había sugerido más que nada como una medida de seguridad, para no atraer la atención de los curiosos, sino Ojo, tal como le llamábamos nosotros. Ante los aldeanos, sin embargo, el Ojo decía que eran sus hijos. Se inventó que la madre, india, había muerto hacía poco y él no quería volver a Europa. La historia sonaba verídica. En sus pesadillas, no obstante, el Ojo soñaba que en mitad de la noche aparecía la policía india y lo detenían con acusaciones indignas. Solía despertar temblando. Entonces se acercaba a las esterillas en donde dormían los niños y la visión de éstos le daba fuerzas para seguir, para dormir, para levantarse.

Se hizo agricultor. Cultivaba un pequeño huerto y en ocasiones trabajaba para los campesinos ricos de la aldea. Los campesinos ricos, por supuesto, en realidad eran pobres, pero menos pobres que los demás. El resto del tiempo lo dedicaba a enseñar inglés a los niños, y algo de matemáticas, y a verlos jugar. Entre ellos hablaban en un idioma incomprensible. A veces los veía detener los juegos y caminar por el campo como si de pronto se hubieran vuelto sonámbulos. Los llamaba a gritos. A veces los niños fingían no oírlo y seguían caminando hasta perderse. Otras veces volvían la cabeza y le sonreían.

¿Cuánto tiempo estuviste en la India?, le pregunté alarmado.
Un año y medio, dijo el Ojo, aunque a ciencia cierta no lo sabía.

En una ocasión su amigo de París llegó a la aldea. Todavía me quería, dijo el Ojo, aunque en mi ausencia se había puesto a vivir con un mecánico argelino de la Renault. Se rió después de decirlo. Yo también me reí. Todo era tan triste, dijo el Ojo. Su amigo que llegaba a la aldea a bordo de un taxi cubierto de polvo rojizo, los niños corriendo detrás de un insecto, en medio de unos matorrales secos, el viento que parecía traer buenas y malas noticias.

Pese a los ruegos del francés no volvió a París. Meses después recibió una carta de éste en donde le comunicaba que la policía india no lo perseguía. Al parecer la gente del burdel no había interpuesto denuncia alguna. La noticia no impidió que el Ojo siguiera sufriendo pesadillas, sólo cambió la vestimenta de los personajes que lo detenían y lo zaherían: en lugar de ser policías se convirtieron en esbirros de la secta del dios castrado. El resultado final era aún más horroroso, me confesó el Ojo, pero yo ya me había acostumbrado a las pesadillas y de alguna forma siempre supe que estaba en el interior de un sueño, que eso no era la realidad.

Después llegó la enfermedad a la aldea y los niños murieron. Yo también quería morirme, dijo el Ojo, pero no tuve esa suerte.

Tras convalecer en una cabaña que la lluvia iba destrozando cada día, el Ojo abandonó la aldea y volvió a la ciudad en donde había conocido a sus hijos. Con atenuada sorpresa descubrió que no estaba tan distante como pensaba, la huida había sido en espiral y el regreso fue relativamente breve. Una tarde, la tarde en que llegó a la ciudad, fue a visitar el burdel en donde castraban a los niños. Sus habitaciones se habían convertido en viviendas en donde se hacinaban familias enteras. Por los pasillos que recordaba solitarios y fúnebres ahora pululaban niños que apenas sabían andar y viejos que ya no podían moverse y se arrastraban. Le pareció una imagen del paraíso.

Aquella noche, cuando volvió a su hotel, sin poder dejar de llorar por sus hijos muertos, por los niños castrados que él no había conocido, por su juventud perdida, por todos los jóvenes que ya no eran jóvenes y por los jóvenes que murieron jóvenes, por los que lucharon por Salvador Allende y por los que tuvieron miedo de luchar por Salvador Allende, llamó a su amigo francés, que ahora vivía con un antiguo levantador de pesas búlgaro, y le pidió que le enviara un billete de avión y algo de dinero para pagar el hotel.

Y su amigo francés le dijo que sí, que por supuesto, que lo haría de inmediato, y también le dijo ¿qué es ese ruido?, ¿estás llorando?, y el Ojo dijo que sí, que no podía dejar de llorar, que no sabía qué le pasaba, que llevaba horas llorando. Y su amigo francés le dijo que se calmara. Y el Ojo se rió sin dejar de llorar y dijo que eso haría y colgó el teléfono. Y luego siguió llorando sin parar. -

Pélame esa Mandarina

2012-01-28T06:54:00.002-04:30

Gustavo Efrén Porras Cardozo

Soy pequeña, perfumada y dulce.

¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Me estás haciendo daño. No lo hagas, estás lastimándome. Me vas a tumbar, me caigo. Me mallugas… ¡Oh! Cómo he venido a menos. Mi familia paterna es apellidada Rutaceae, la materna es llamada Aurantioecea.
No entiendo porque mis padres son denominados con esos seudónimos de raíces latinas…Tal vez sea que se transculturizaron gracias a la influencia conquistadora de Alejandro Magno, a la expansión del Islam (los Omeyas se instalaron en España por ocho siglos), a la expedición de las Cruzadas, o la ida de Colón a la India llegando accidentalmente a unas tierras que años después llamaron América.

A mis hermanas la llaman: Citrus Reticulata, Citrus Unshir y Citrus Reshmi, en otras palabras: Las Clementinas, las Satsumas y Comunes. Así es como la llaman en la intimidad del hogar. Tenemos primas en diferentes países del Mundo pero me gusta mucho mi primo Tangerine, aunque no nos entendemos cuando hablamos: Él habla la lengua Árabe y yo el Mandarín. El problema más grande se presenta cuando empiezan a hablar sobre sexo, específicamente del mío, deberían mencionarme como femenina, pero no, cuando dialogan sobre mí, dicen: Es del Género Citrus y luego, me caracterizan como “Ácida y Dulce” al mismo tiempo. Otros conversan que soy un Hesperidio, una baya modificada, carnosa y simple, casi siempre obtenida de cítricos.

Soy bella, me bautizaron con ese nombre por el color del traje que levaban puestos los Mandarines, quienes eran unos funcionarios públicos de mucho poder en el Imperio Chino, cuyos trajes eran parecidos al color brillante de mi piel. Soy la Citrus más consumida en el mundo e introducida en el Mediterráneo Europeo desde 1828 para su producción alimenticia.
Algún día me casaré y tendré muchos hijos, llenos de vitamina “C” y con mucho “Potasio” los cuales nacerán por semillas, mis hermanas son miedosas y opinan lo contrario. Ellas quieren tener a los suyos por “Cesárea” o mejor dicho por “Inseminación Artificial”, pero, en la Clínica del Conuco, lo llaman: “Parto por Injerto”.

¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Me están tumbando, ¡Ay! Me caí…
¡Apúrate!
Túmbala! ¡
Túmbala! Que no se aporree.
¡Pélame esa Mandarina!

Caracas, julio 2011

Cambios en Nuevo Alfabeto y Normas Gramaticales de la Rae

2012-01-20T18:08:00.004-04:30

Entra en Vigencia Nuevo Alfabeto y Normas Gramaticales de la RAE

La Real Academia Española de la lengua informo el 01-01-2012 lo
siguiente:

1.- Definitivamente, las letras "ch" y "ll", quedan fuera
del alfabeto en español. Serán dígrafos, tal como la "rr". Este cambio
consiste en reducir el alfabeto, debido a que estas letras son
combinaciones de otras que ya están incluidas en el abecedario.

2.- La "y" griega se llamará (ye), v (uve) y w (uve doble). Debemos
perder la costumbre de señalar a la b, como larga, grande o alta,
tampoco de "Bolívar" o peor, "de burro". Nunca más debemos decir v
corta, chiquita, pequeña o "v de Venezuela" y menos "de vaca". Aunque
en el caso de la w, la RAE sugiere "uve doble", cuando nosotros la
llamamos doble v. El nombre uve se origina para distinguir oralmente
la b de la v, pues se pronuncian de la misma forma en nuestro idioma.
Al decir uve (v), nunca se confundirá con la b (be), de allí la
justificación para este cambio. En el caso de la y, es preferible el
sonido ye y no "y griega", por ser más sencillo de expresar y
diferenciarse totalmente de la vocal i, llamada comúnmente i latina o
i de iglesia.

3.- La conjunción disyuntiva "o" se escribirá siempre sin tilde.
Aunque muchos insistan (todavía) en colocarle la tilde (ó) en la
escritura corriente, únicamente se utilizaba en este caso: 5 ó 6 para
diferenciarla del número 506. Es decir, evitar la confusión entre la
letra o y el cero (0). Este uso diacrítico ya no tiene excusa; porque
hoy en día, gracias a la utilización de los computadores, la
conjunción "o" se diferencia visible y notoriamente del 0, según el
alegato de la RAE. Lo adecuado será; 5 o 6.

4.- La supresión del acento ortográfico en el adverbio solo y los
pronombres este, ese y aquel. Su uso no estará justificado, ni
siquiera en caso de ambigüedad. Ej. Voy solo al cine a ver películas
de terror ("solamente") o, Voy solo al cine a ver películas de terror
("solo, sin compañía"). Por consiguiente, a partir de ahora podrá
prescindirse de la tilde en estos casos, incluso en caso de doble
interpretación, pues cabe colocar perfectamente sinónimos (solamente o
únicamente, en el caso del adverbio solo). Ej. Voy únicamente (o
solamente) al cine a ver películas de terror.

En el caso de las palabras "guion", "hui", "Sion", "truhan" o "fie",
deben escribirse obligatoriamente sin tilde, (lo contrario será una
falta de ortografía).

5,. Los términos genéricos que se anteponen a nombres propios se
escribirán en minúscula: golfo de Venezuela, península de Araya, islas
Galápagos, etc.

6.- No será correcto escribir "piercing, catering, sexy, judo o
manager" (es decir:piercing, catering, sexy), si no se hace en cursiva
o entre comillas, para remarcar su origen extranjero, como es la norma
para este tipo de vocablos. Solo pueden escribirse sin cursiva, la
forma adaptada al idioma español de estas palabras: pirsin, cáterin,
sexi, yudo y mánayer. Otros ejemplos: smoking > esmoquin; camping >
campin; bricolage > bricolaje, entre otros.

7.- Los prefijos "ex", "anti" y pro" ya no estarán separadas de la
palabra que los precede. Ej. "Provida, expresidente,
anticonstitucional". Tradicionalmente "ex", "anti" y pro", debían
escribirse separados de la palabra que las precedía, pero ahora se
irán unidos, como el caso de "exesposa" y "provida".

Por lo tanto, no existen ex presidentes ni ex maridos, etc., pasaron a
ser "expresidentes" y "exmaridos" (junto, no separado). Únicamente las
expresiones compuestas como; alto comisionado, capitán general, podrán
utilizar los prefijos "ex" y "pro" en forma separada. Ej. Ex alto
comisionado, ex capitán general, pro derechos humanos, etcétera.

Igualmente varían las grafías de quórum por "cuórum", Qatar será
Catar, Iraq por Irak y Tchaikovski pasará a escribirse Chaikovski.

8.- Ya no se escribirá "Papa" con letra inicial mayúscula, para hablar
de la máxima autoridad de la Iglesia Católica, sino "papa", con
minúscula. Pueden escribirse en mayúscula solo, aunque no obligada,
cuando no van seguidos del nombre propio: "La recepción a Su Santidad
será en el palacio arzobispal". Sin embargo, es obligada la minúscula,
en este caso: "Esperamos la visita de su santidad Benedicto XVI".

9.- Se evitará la mayúscula inicial en "don", "doña", "fray", "santo",
"san", "excelencia", "señoría", "sor", "vuestra merced", aunque se
admite la mayúscula inicial en los tratamientos protocolarios de las
más altas dignidades (su santidad, su majestad, su excelencia).

10.- Los personajes de ficción irán siempre con mayúscula inicial
(Aureliano Buendía, Harry Potter, Mafalda) y también lo harán aquellos
formados por nombres comunes: "Caperucita Roja", "el Gato con Botas",
la "Cucarachita Martínez".

11.- Los vocablos como güisqui que es grafía correcta actual en
español equivalente a la palabra inglesa whisky o whiskey, y se
escribira : wiski.

Crónicas margariteñas: Juan Griego

2012-01-18T05:35:00.000-04:30

Juan Griego.
por Alexis Alvarado S. (Bruno)
Caracas, enero 2012

Juan Griego tiene un encanto especial para mí, no tiene grandes centros comerciales, y de verdad, salir de Caracas con su Sambil, Millenium, Galerias para ir a meterse a La Vela o el Sambil de Margarita me da como un corto circuito cerebral; por ello, me agrada Juan Griego. Allí encuentras el camino de la fantasía, o sea, el bulevard de tiendas de las “Mil una noche”, no porque te vas a encontrar a Sherezade sino por la cantidad de árabes dueños de tiendas y comercios. Juan Griego, en lo comercial, es territorio del “bueno, bonito y barato”. Al entrar a cualquier establecimiento, ellos hablan en su idioma y si te están mentado la madre, tú ni cuentas te das. Pero, eso no sólo se limita a la “mano invisible” de Adam Smith. ¡Gracias a la Virgen del Valle! Frente a este mini bulevar está la playa, que los caraqueños a la moda no visitan porque no entra en los estándares de la aldea global, llena de embarcaciones y muchas aves de mar revoloteando. La arena es cálida. El agua fría. El sol cae directamente sobre mi cuerpo pálido (ya no tanto). Es una playa familiar. Muchos niños y niñas. Los tipos con una botella de licor en la mano. Eso es característico en la isla. ¡Claro! El licor es barato. Aquí si funciona el puerto libre. El turista se reconoce muy rápido por la vestimenta que lleva. Las mujeres se visten con pareos, lentes de sol que cubren toda la cara, la cartera inmensa con colores, que el comercio, les dice caribeños (amarillo, naranja, azul eléctrico, rojo), unas sandalias estilo romano amarradas casi hasta las rodillas, un sombrero-pamela gigante que parece más bien una sombrilla de playa, y por supuesto, el BB pegado a la oreja. Los hombres usan franelas al estilo Mac Tiger o alusivas a su equipo de beisbol, bermudas que hagan juego, algunos usan medias con zapatos Adidas, Puma, Merrell, otros calzan sandalias Tommy Hilfiger, una riñonera de la misma marca de su calzado, lentes de sol Rayban, Persol, Police, Oklay, la gorra y ¿adivinen qué? el BB. Yo, cual morsa, tumbado en la arena contemplaba el azul del mar uniéndose con el límpido azul del cielo. Así de la nada, aparecen una ristra de niños margariteños, a los cuales no entendía por la rapidez con que hablan, pidiendo dinero. Tengo por convicción espiritual no regalar plata a casi nadie. Estos niños eran bastante insistentes, pero no cedí a su pedidera. Les ofrecí comida a cambio y no me lo aceptaron. Así que seguí en mi contemplación hasta que se hizo las 5 de tarde, hora de ir a comer.

Crónicas margariteñas: Macanao.

2012-01-16T07:33:00.001-04:30

por Alexis Alvarado S (Bruno)
Caracas, enero 2012.

El carro avanza entre montañas desérticas, cardones, dunas y pocas aves que vuelan en aquel cielo azul con ausencia total de nubes que perturben la visibilidad al más allá de nuestra atmósfera, mis compañeros de viaje y yo sólo vemos el paisaje. Fotogramas que avanzan veloces ante mis pupilas dilatadas y encandiladas por la luminosidad del sol. La tierra es de un color arena dorada con ciertos manchones marrones, la cual sirve de espejo para la reflexión de los cardones que se alzan orgullosos en el clima margariteño como diciendo al visitante: somos dóciles, pero recuerda que tenemos espinas. La carretera que conduce a Macanao es limpia de cualquier rastro humano, excepto la línea de asfalto, que nos transporta directo al puerto. El lugar es caliente. El aire es caliente. Caliente están mis pensamientos. Ver aquella maravilla me insufla de orgullo venezolano. Quisiera detenerme, pisar la arena y adentrarme en el paisaje para sentir el sol sobre mis hombres así como lo sienten los cactos sobre sus púas. Mi amiga comenta que el mejor pescado se compra allá, por supuesto que no dudo de ello, si el desierto que cruzamos es tan atractivo a la vista, no quiero imaginarme el mar. Ahora es cuando me doy cuenta de la razón por la que el “Potro” Álvarez graba su video aquí. El sitio, realmente, despierta las hormonas. El lugar excita los sentidos. El sol, el clima caliente, la piel sudorosa, todo apunta hacia la entrega de cualquier pasión. No hay muchas curvas. Mis ojos no dejan de escudriñar cada pedacito que entran por mi vista. Una lagartija verde esmeralda me saca su lengua bífida. Nadie habla. El espacio lo dice todo. Nosotros somos Caribe. Somos pasión de mar indómito y de tierra caliente.

De pronto la carretera se abre en dos, al centro una plaza y un poquito más allá el azul del mar. El olor a sal. La gente blanca bronceada nos mira desde sus puertas. El pueblo está en la acera sentado en cómodas sillas, en su mayoría, tejidas. El carro va hacia la derecha. Las casas, casi todas, pintadas de azul y blanca, se encuentran del lado izquierdo. Hay comercios de artículos playeros y ¡Horror! de pronto, oigo, a todo volumen, un vallenato trancao. Vuelvo a la triste realidad de mi país. La transculturación. Quedo con ese ruido, con esa canción de bajas pasiones y con el estribillo de: “y qué será de mi vida sin ti” en mi mente, cuando de súbito, al cruzar la callea la izquierda, llegamos a la orilla del mar. Una larga fila de camiones que venden pescado, pero no únicamente se exhibe el pescado sino que el camión viene con pescador y alcatraz incluido. El hombre saca directamente el pez del agua, lo entrega al hombre del camión, éste lo limpia y descama y arroja las viseras a los alcatraces que parecen perros dóciles cuando el dueño los llama. No sé si ellos hacen la trampa que hacen frente al Cardonal en el estado Vargas que los “pescadores” simulan estar pescando a orillas del mar y resulta que ya tienen la presas clavada en el anzuelo y el incauto caraqueño cree que el pescado es fresco, aunque no creo eso en Macanao porque yo vi claramente cuando sacaron una “aguja”. Compramos un pescado que llaman ancora, una especie de atún, y nos fuimos. Íbamos de regreso rumbo al emporio de los malls. El otro lado de Margarita.

Crónicas margariteñas: Primer contacto con Margarita.

2012-01-13T07:23:00.001-04:30

Alexis Alvarado S. (Bruno)
Caracas, enero 2012

Llegar a la isla de Margarita en Venezuela es como arribar a un espacio pensado para el descanso. El avión de la línea aérea Conviasa aterrizó el 16 de diciembre de 2011 aproximadamente a las 5 pm en el aeropuerto “Santiago Mariño “. La cantidad de gente era bastante voluminosa. En esos momentos es cuando me cuestiono aquello de que “el país está en crisis” ¿será una crisis de tipo moral y ético? Porque económico no lo creo. Al salir, inmediatamente del lado izquierdo se encuentra una vía que va al “Reino de Muzipan”, parque temático hecho por Rausseo, el hombre que representa muy burdamente al hombre oriental del país, bajo el nombre de “Er Conde er Guácharo”. Él es una especie de icono de la comicidad entre la clase media venezolana. Ojalá yo hubiera tenido esa capacidad de reírme y burlarme de los demás que es lo que hace dicha “estrella” del espectáculo, lamentablemente, no me regocijo en las críticas hacia los otros. El camino de salida del aeropuerto es amplio con árboles a ambos lados de la carretea, los cuales forman un relativo túnel vegetal. En el viaje, una persona me preguntó que si iba a “diverland”, después me enteré que es el parque predilecto de los turistas caraqueños. El lugar te da cierto “caché”. ¿Acaso los sitios te dan “caché”? ¡Pues, no! Entre mis planes no estaba ir a la tierra de la diversión, o sea “diverland”. A una generación de venezolanos les encanta colocar los nombres en inglés porque eso llama más la atención. Tienen metido el lema de “soy ciudadano del mundo”. Yo quería conocer la cultura y la identidad del margariteño (si la hay). El fenotipo de los nativos es una mezcla del indio con español. Hay mucha gente de piel blanca. La gente de piel negra es menos numerosa. Las mujeres son de facciones duras, muchas con caras masculinas. Los hombres andan, casi siempre, en pantalones cortos. Por todos lados se ven anuncios publicitarios de comercios. Las marcas de Sigo y Dibs son las principales. Margarita está dividida entre una cultura que aun no se siente depositaria de una tradición guaiquerí y un progreso ilusorio representado por un consumismo bárbaro. La gente compra de todo. El centro de Porlamar, en los dos bulevares de la plaza Bolívar, la cantidad de comercios formales e informales era aberrante. Me hizo recordar aquella Sabana Grande de Caracas atestada de buhoneros en donde el sentido de pasear había desaparecido y que, menos mal, ahora se recuperó. Es más, yo me aventuro a decir que Margarita me retrotrajo a Caracas de los finales de los ochenta y todo los noventa. La cantidad de ropa era tal que no te da oportunidad de elegir si no estás consciente de lo que deseas. De cien comercios, por ejemplo, ochenta y nueve son de árabes y diez de chinos. Un taxista “navegao” me respondió, a propósito de la observación que le hice acerca del apoderamiento del comercio en manos de personas de origen extranjero, que los margariteños eran flojos. Frases como éstas son las que no tienen ningún fundamento real o tienen una intencionalidad diferente, tal vez, sea menospreciar el trabajo de los originarios y precisar que esa es la justificación para asumir la actividad que por ley orgánica debería ser de los propios. Decir que los margariteños son flojos no es la respuesta; la pregunta sería cómo llegaron ellos a monopolizar el comercio en la isla. En cuanto a los precios de los productos, mi experiencia, fue que eran similares que en Caracas; lo único barato, tristemente, es el licor y estoy hablando de más de un 50% más económico comparado con cualquier parte del país.

Mi primer encuentro con Porlamar fue agotador. Allí se camina bastante. Lo hice desde allí hacia la Santiago Mariño y luego hacia la 4 de mayo y sólo compré un blue jeans.

Fallece Vicente Revuelta, actor y director cubano

2012-01-11T18:29:00.000-04:30

El director y actor Vicente Revuelta, una de las grandes figuras del teatro en la Isla, falleció este martes a los 82 años, informó la agencia oficial Prensa Latina citando fuentes del Consejo Nacional de las Artes Escénicas.

El artista murió en las primeras horas de la madrugada y su entierro está previsto para el miércoles en la Necrópolis de Colón.

Revuelta nació en La Habana el 5 de junio de 1929 y comenzó su carrera a los siete años de edad en concursos de aficionados y programas de radio.
Cursó estudios en la Escuela Municipal de Arte Dramático y del Patronato de Teatro y en el Teatro Universitario hasta que en 1950 integró el grupo Escénico Libre, en el cual debutó como director en la obra El recuerdo de Berta, de Tenessee Williams.

Dos años después viajó a París. Allí estudió en la Escuela Anexa a la compañía de Jean Louis Barralt, en el Taller de Arte Dramático de Tania Balachova y tomó clases de pantomima y expresión corporal con Etienne Decroux.

En 1958 fundó Teatro Estudio, junto a su ya fallecida hermana Raquel. Con este grupo “introdujo el método Stanislavski en el país”, según Prensa Latina.

Revuelta era Doctor Honoris Causa del Instituto Superior de Arte y en 1999 recibió el Premio Nacional de Teatro.

Los hombres en cuero de Touko Laaksonen

2012-01-11T16:58:00.002-04:30

Tom of Finland es el pseudónimo del artista finlandés Touko Laaksonen, uno de los más populares dibujantes homoerótico del Siglo XX.

En Helsinki comenzó a realizar sus primeros dibujos homoeróticos inspirados en los trabajadores finlandeses. En 1957, envió algunos de sus dibujos a la revista americana Physique Pictorial bajo el seudónimo de “Tom de Finlandia”, para evitar problemas.

Tom ganó pronto popularidad con sus trabajos: iconos eróticos de la comunidad gay, leñadores, marineros, motoristas, policías, soldados y los leathers ( hombres vestidos de cuero).

Sus dibujos son a tinta en blanco y negro, sus personajes llevan vaqueros, cuero y uniformes. Su serie cómica más famosa es “Kake“. Sus dibujos más polémicos fueron las escenas eróticas de varones vestidos con uniformes nazis. Además plasmó varias escenas de sexo entre hombres blancos y negros, que eran delicadas en la época.

Los dibujos de Tom de Finlandia son un estudio del cuerpo masculino. El manejo de sombras y líneas hacen que las obras tengan un importante valor artístico. Al final de los 70′s la diseñadora Vivienne Westwood usó las ilustraciones de Tom en sus camisetas que fueron rasgo distintivo de SEX, su famosa tienda de King’s Road en Londres.

El museo de arte moderno de Nueva York (MOMA) posee muchas obras de Tom en su colección permanente.

public-ARTE. Enero 2012. El artificio del teatro.

2012-01-10T06:43:00.001-04:30

Reseña del grupo Teatro del Artilugio
Bruno Mateo

Correo-e: ciudadescrita@hotmail.com

Teatro del Artilugio surge el año 2006 con el monólogo “Sobre el Daño que hace el Tabaco” de Chejov. Fundado con la finalidad de expresar artísticamente nuestra identidad; promocionar y extender el arte genuino del teatro, desde la cultura venezolana y universal; aportar manifestaciones artísticas de calidad a todos los sectores de la sociedad. Es un colectivo teatral de varios artistas, liderado por Carlos Alberto Sánchez y Frank Wiese.

Una peculiaridad de nuestra agrupación es aportar un toque lúdico en todos los aspectos creativos de cualquier montaje o espectáculo. Para nosotros, Artilugio refleja lo más sublime y divertido del hombre: su capacidad de inventar y resolver, de manera simple, complicada o rebuscada; desde la genialidad o el ardid, haciendo milagros con los recursos que tenemos; alquimia del esfuerzo y veteranía en la perseverancia del oficio de plasmar nuestros fantasmas.

Nuestras actividades comprenden la escenificación teatral, animación infantil, cuenta cuentos, mimos, talleres de formación y asesoría teatral para comunidades. Particularmente como cuentacuentos, nos suscribimos a la corriente entre los narradores orales nacionales de ofrecer cuentos y leyendas venezolanas y latinoamericanas, grandes fábulas universales, exaltando nuestra identidad, el fomento y conciencia de valores. En una dinámica lúdica y participativa. En el área de talleres particulares y comunitarios ofrecemos el de “Inicio en el Manejo de Prensa Teatral para agrupaciones emergentes”, de mimo y asesorías específicas y para comunidades.

El teatro infantil, fundamental para nosotros, lo asumimos con mucho orgullo, fruto de una experiencia de muchos años, convencidos de que es un género hermoso, respetable y necesario. Si no hiciéramos teatro infantil, moriríamos de cordura. El teatro para niños, desde el texto inicial hasta el montaje final, debe ser realizado con mucho amor, única manera de asumir este arte; con una clara visión y profundo respeto al niño contemporáneo, su entorno y familia; de sus necesidades y sentimientos, en armonía con nuestro propio niño interno de creadores. Buscamos lo mejor de las técnicas contemporáneas y clásicas del teatro para niños, más nuestra propia locura. Frente a la avalancha del cine animado y la tecnología de los juegos de video, debemos ofrecer un teatro con dramaturgia y montajes de calidad, ingenio, sorpresa y espectacularidad, integrando nuestros valores y tradiciones en un inmenso juego en vivo. Se puede ofrecer valores sin enunciarlos, implícitos en la trama, acciones y parlamentos, lejos de la moraleja aleccionadora y para tontos.

Ejemplo de esto es la primera obra infantil “Las Aventuras del Catire y el Burrito”, versión libre de Frank Wiese inspirada en un cuento de Rufino Blanco Fombona, insigne escritor venezolano. Ofrecemos al panorama teatral infantil nacional, literatura, geografía y valores venezolanos, el amor a la naturaleza. En el cuento, de una manera loca y divertida, y frente al maltrato a los animales, éstos rompen todas las barreras para conseguir su libertad y dignidad, inculcando a los niños que pueden vencer al miedo dentro de uno mismo. Un artilugio loco de nuestra autoría y dieciocho personajes o catorce actores en escena. Es un teatro para el público más hermoso y honesto del mundo, que merece salir feliz de la función.

Próximos proyectos son “Al Unísono” de Elízabeth Schön, “Eclipse de Dos Mujeres” de Frank Wiese y la siguiente obra infantil en proceso de escritura.

¿Éramos felices, y no lo sabíamos?

2011-12-13T07:59:00.002-04:30

por Luis Britto Garcia

1
¿Será el pasado la única Utopía de la derecha? ¿Por eso miente un historiador que Venezuela Colonial era rica y unida? ¿Antaño era unión la esclavitud y riqueza la miseria? ¿Será que confunden nostalgia con amnesia? ¿Habrá que salir a la búsqueda de esa utopía perdida?

2

¿Encontraremos la dicha en las últimas décadas del siglo pasado? ¿Se puede imaginar mayor felicidad que la de un país donde 80% de los venezolanos vivía en pobreza y 43,35% en pobreza crítica? ¿Donde 40% habitaba en ranchos u otras viviendas insalubres? ¿Era posible mayor ventura que una tasa de mortalidad por desnutrición que creció de 1,6 por cien mil habitantes en 1983, a 3,1 en 1987 y a 4,6 en 1990? ¿Qué las muertes por desnutrición en menores de un año aumentaran de 13,8 por cien mil nacidos vivos en 1983, a 40 en 1989 y a 60 en 1990? ¿Cómo no disfrutar de un alza del índice de precios al consumidor de 1.262,9 % entre 1984 y 1993; de un dispararse del costo de los bienes más necesarios, como alimentos y bebidas, en un 2.240,5%? ¿Hubo alguna vez mayor júbilo que morir de mengua porque no existían módulos de Barrio adentro? ¿Mayor beatitud que ver morir niños como moscas por ausencia de un Cardiológico Infantil? ¿Qué vivir en tiniebla eterna por falta de una Misión Milagro?

3

¿Concibió alguien mayor alborozo que levantarse el Viernes Negro el 18 de febrero de 1983, y enterarse de que el bipartidismo había quebrado al país más rico de América Latina? ¿Que, tras haberse cuadruplicado el ingreso petrolero, el gobierno había contraído a escondidas deudas por 27.000 millones de dólares, que consumían el 40% del gasto público y debíamos pagar los ciudadanos que no habíamos robado nada? ¿Podemos imaginar mayor jolgorio que ver pasar el dólar de 4,30 bolívares a más de mil? ¿Qué el de entregar todas las industrias básicas en pago de deudas ilegalmente contraídas? ¿Cómo olvidar la euforia de la inflación anual de tres dígitos y la euforia de los intereses bancarios de otro tanto, financiados con bonos cero cupón del Tesoro que pagábamos todos? ¿Cómo echar al olvido los infartos de gozo y los suicidios de felicidad al saber en 1994 que los banqueros habían huido llevándose la mitad del circulante del país, después de que Caldera le otorgara auxilios financieros por 700.000 millones de bolívares?

4

¿Cómo explicar a las nuevas generaciones el éxtasis de suspensiones de garantías constitucionales que duraban más de tres años? ¿O el método jubiloso de recuperar la mayoría parlamentaria ilegalizando a la oposición? ¿O la delicia de sufragar bajo el principio de “Acta mata Voto”? ¿Hubo mayor gozadera que manifestar cuando Betancourt ordenaba: “Disparen primero y averigüen después”? ¿Qué escribir para la prensa cuando clausuraban periódicos y el hijo de Andrés Eloy Blanco los censuraba? ¿Que saber a Venezuela sembrada de Teatros de Operaciones, campos de concentración donde se torturaba y desaparecía a cuanto ciudadano exigiera un cambio? ¿Donde diez mil compatriotas fueron asesinados en dos décadas por los cuerpos represivos? ¿Donde varios millares fueron inmolados el 27 de febrero de 1987 por protestar contra el Fondo Monetario Internacional? ¿Dónde hasta el Presidente tuvo que ser encarcelado por ratero?

5

¿Será que la memoria es ingrata? ¿Pasará que no evocamos lo bueno? ¿Olvidamos el goce de cuando nos negaban el acceso a un club, un restaurante o una discoteca por ser morenos? ¿Añoraremos los buenos tiempos, cuando en los medios sólo se aceptaban mulatos en papeles de cachifos, brujos, policías o malandros? ¿Cómo describir el júbilo en un país con más de millón y medio de analfabetos, donde sólo tres de cada cien niños ingresados a primaria llegaba a Educación Superior? ¿Hubo regodeo mayor que el de una deserción escolar que entre 1990 y 1992 alcanzaba a 1.173.058 estudiantes, con repitencia acumulada que llegaba a 997.853? ¿Brillaron más la Moral y las Luces que cuando Caldera allanó a la Universidad Central con tanquetas, le quitó la autonomía y la ocupó por años? ¿Que cuando retiró la Historia, la Geografía y la Educación Cívica de los programas de Primaria por mandato de Estados Unidos? ¿Es imaginable mayor dicha que saber que a fines de los noventa se iba a aplicar un proyecto del Banco Mundial para acabar con la gratuidad de la educación universitaria?

6

¿Quiénes añoran esos tiempos, merecen vivirlos de nuevo? ¿Eran felices, y no lo sabían? ¿O eran felices, porque no sabían?

Fuente: http://www.radiomundial.com.ve/yvke/noticia.php?501684

Cuentos de tío tigre y tío conejo.

2011-12-13T06:50:00.000-04:30

PRIMER CUENTO:TIO CONEJO COMIENDO ALMENDRÓN, EN LA SELVA.

Tío conejo sentado en el suelo, golpea unas pepas de almendrón, para sacarle las almendras y comérselas. Cuando de repente se aproxima por detrás tío tigre y exclama con voz ronca y fuerte: Ajá! tío conejo, así te quería conseguir. Te dije que me la ibas a pagar, por tantas travesuras que me has hecho. Ahora si es verdad que nadie te va a salvar. Hoy serás mí almuerzo! Te voy a comer!

TIO CONEJO SORPRENDIDO

Tío conejo se levanta sorprendido, pero de inmediato piensa como va librarse de esta situación tan comprometedora. Y con su acostumbrada picardía exclama: Caramba, tío tigre, usted va desperdiciar la oportunidad de comerse un manjar tan exquisito, por comerse este pobre y famélico conejo. Intrigado tío tigre exclama con cierta elocuencia:¿ A qué manjar te refieres? ! Contéstame! antes que clave mis colmillos sobre tu cuerpo: Tío conejo responde, señalando hacia el suelo: A estos sabrosos almendros. Tan sólo tienes que golpearlos con una piedra y podrás comértelos. Obteniendo más proteínas de las que te puedo dar.

TIO TIGRE CAE EN LA TRAMPA

Interesado tío tigre exclama: A ver a ver tío conejo, pero yo no sé cómo se hace. Tío conejo con voz emocionada le responde: Yo te enseño tío tigre, solo tienes que sentarte en el suelo, con las piernas bien, bien abiertas. Colocas el almendrón entre tus piernas y golpéala pum con una piedra hasta que saques la almendra. Es sencillo. Inténtalo. Tío tigre confiado se sienta en el suelo y siguiendo las instrucciones de tío conejo PUM... se da con la piedra en sus partes nobles y sale corriendo desesperado gritando de dolor...ay, ay, ay...

SEGUNDO CUENTO: TIO CONEJO Y LAS VACAS

TIO CONEJO EN LA PATA DE UN CERRO

Estaba tío conejo entretenido, royendo una lata de refresco. Cuando de repente aparece tio tigre sorprendiéndolo. Con voz airada le dice: -Ahora si te voy a comer, eleva tu plegaria al cielo majadero. Me vas a pagar la última lavativa que me echaste, con la piedra y el almendrón-. Tío conejo responde, manteniendo la calma y con gran sagacidad:-Pero bueno tío tigre, usted va a preferir comerse este cuero con orejas. Pudiendo escoger entre ese hermoso ramillete de vacas que esta allí arriba del cerro. Si me come, solo seré un insignificante pasapalo ante ese suculento banquete que le espera-.

TIO CONEJO SUBE EL CERRO

Tío conejo, aprovechando la confusión del momento, no lo deja reaccionar, inmediatamente le dice: -Cierre los ojos tío tigre, y abra bien los brazos que yo voy a subir a espantarlas hacia abajo. Espere ahí yo le grito cuando van bajando...espere-. Tío tigre ansioso, cierra los ojos y abre los brazos. Mientras tío conejo sube el cerro y comienza a empujar una gran roca blanca. Con voz aguda y chillona, empieza a gritarle: -Tío tigre, muévase un poquito a la derecha! ahí va tío tigre, ahí va bajando, es una vaca lechera, abra bien los brazos, ahí va... Se escucha un gran estrépito cuando la roca viene rodando. Y de repente se escucha un fuerte chasquido Zas. Se observa una gran polvareda, debajo de la roca yace tío tigre. Todo mallugado y aporreado. Mientras se va escuchando una risita ji, ji, ji que se pierde a lo lejos.

Anónimo: versionado por Daniel Ruiz

public-ARTE. Diciembre. 2011. Si tú me ves, yo te veo.

2011-12-12T05:27:00.002-04:30

Bruno Mateo

Correo-e: ciudadescrita@hotmail.com

En nuestro país son pocos los espacios radiales y televisados dedicados específicamente al público infantil, tal es el caso del programa para televisión “Yo te veo” realizado en el canal educativo Colombeia con talento nacional. Esta transmisión se propone educar a los niñas y niñas a través de juegos divertidos, bailes, coreografías y mucho entretenimiento para los más pequeños del hogar.

“Yo te veo” sale a al aire en vivo los días lunes, miércoles y viernes a las 4 pm por la señal de Colombeia, canal emitido por el sistema de cables. La Producción General es de Rossana Castillo con guión de Manuel Salinas. El talento artístico lo conforma un equipo creativo de actores: Vanessa León, Carlos Alvarado, Carlos Sánchez, Ruthsy Fuentes todos bajo la conducción de la animadora Sheila Colmenares.

Lo atractivo de este programa lo da el hecho de que se transmite en vivo en donde se interactúa directamente con los niños y niñas presentes en el plató (estudio). Ocurre el fenómeno de la retroalimentación público- animadores, muy parecido al elemento de la teatralidad.

La idea central del programa es que los niños y niñas aprendan mediante el elemento lúdico, motor principal del proceso del aprendizaje y socialización de los seres humanos.

“Yo te veo” es llevado por Sheila Colmenares, actriz y locutora profesional, que entre otras cosas ha trabajado en:

2009 Agrupación Teatral Cuenta Peregrino
Alí Corazón de Selva (Autor: Cruz Noguera)
2008- 2009 Grupo Tracodra Producciones
Las tazas (Adaptación del Cuento de Benedetti “Los pocillos”)
2009 Agrupación El timón UMC
Descubriendo a Aquiles Nazoa
2008 Agrupación El timón UMC
Las aventuras del Principito (Adaptación del Principito de Antoine de Saint-Exupéry.
2007 Agrupación El timón UMC
De cómo moría y resucitaba Lázaro el Lazarillo (Autor::Arístides Vargas)
2005 Agrupación El timón UMC
Otelo (W Shakespeare)
2003 Agrupación El timón UMC
A mí me lo contaron (Autores: Lucho Córdova y Américo Vargas)
2000 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo" Caracas- Venezuela
Las Criadas (J. Genet)
* Reconocimiento: Participación en el "Festival Interescuela de Artes Escénicas".
1999 Grupo Entretelones. Caracas- Venezuela
El Bosque y sus Guardianes
1998 Producciones Banda de Papel. Caracas- Venezuela
Un Plan Mami-feroz
* Reconocimiento: Conferencia Episcopal de Venezuela por importancia formativa de la obra.
1998 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo" Caracas- Venezuela
Yerma (F.G Lorca)
1997 Teatro Luis Peraza. Caracas- Venezuela
Las Preciosas Ridículas (Moliere)
1997 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo" Caracas-Venezuela
Acercamiento al Siglo de Oro Español (Cervantes: Viejo Celoso)
1996 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo" Caracas Venezuela
La Boda / Jacobo o La Sumisión (B.BRECHT/IONESCO)
1995 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo"
Caracas- Venezuela
Rulfo y Rengifo una sola voz una sola imagen
1995 Escuela Nacional de Artes Escénicas- Cesar Rengifo
Caracas- Venezuela
Sueño de una noche de Verano (W. Shakespeare)
1995 Escuela Nacional de Artes Escénicas "Cesar Rengifo".
Caracas- Venezuela
Performance: Rosa Rojo Violento

Por lo que vemos con buenos augurios una buena temporada del programa destinado al público infantil “Yo te veo” de la televisora educativa venezolana Colombeia.

ORQUESTA SINFÓNICA DE VENEZUELA CELEBRA NAVIDAD CON LOS TUCUSITOS

2011-12-07T04:45:00.000-04:30

DESDE EL 6 DICIEMBRE PARRANDAS NAVIDEÑAS PARA CARACAS

•LA ORQUESTA SINFÓNICA DE VENEZUELA, PATRIMONIO ARTÍSTICO Y CULTURAL DE LA NACIÓN Y “LOS TUCUSITOS” CELEBRARÁN LA NAVIDAD CON VARIOS CONCIERTOS EN CARACAS, LLENANDO A LA CIUDAD CON LO MEJOR DE LA MÚSICA TRADICIONAL DE ESTA ÉPOCA, BAJO LA BATUTA DE EDUARDO ARÍAS. SON CONCIERTOS GRATUITOS

•INFORMACIÓN POR LA PÁGINA WEB WWW.OSV.ORG.VE

Caracas. Especial. Prensa OSV. Una navidad muy alegre celebra desde el 6 hasta el 16 de diciembre la Orquesta Sinfónica de Venezuela, Patrimonio Artístico y Cultural de la Nación, junto al Grupo Musical Infantil Los Tucusitos con una serie de conciertos donde la tradición venezolana lucirá sus mejores galas: parrandas, gaitas y aguinaldos para todos los caraqueños. Entrada libre.

Lo mejor de la navidad venezolana a ritmo sinfónico con las mágicas voces de Los Tucusitos en un repertorio muy atractivo: El Clavel Celoso de Moisés Peña; Serena de Nicólas Rodríguez; Un Feliz Año ´pa Ti de Gustavo García; Grey Zuliana de Ricardo Aguirre; Sin Rencor de “Neguito” Borjas; Sentir Zuliano de Ricardo Cepeda, son algunos de los clásicos navideños venezolanos que se dejarán oír, además de una selección de varios temas internacionales muy conocidos de varios autores titulado Christmas Medley. La OSV y Los Tucusitos estarán bajo la batuta de Eduardo Arias. Los arreglos son de los maestros Pedro López, Andrés Eloy Rodríguez, Jorge Quintero, Rafael Osuna y Sergio Elguín.

El 6 de diciembre a las 4 p.m. el primer concierto de Navidad con Los Tucusitos y la OSV será en la Plaza Juan Pedro López del Banco Central de Venezuela. El 9 de diciembre estarán en la sede la Universidad Bolivariana de Venezuela a partir de las 3 p.m. El 10 de diciembre en la Plaza Bolívar de Caracas a las 10 a.m. El 11 de diciembre a las 5 p.m. en la sede de la Hermandad Gallega de Venezuela. El 13 de diciembre a las 11 a.m. en las afueras de la sede del Ministerio del Poder Popular para la Educación, y el 16 de diciembre en PDVSA La Estancia en un concierto muy especial a las 7 p.m. se suma a esta gran celebración Cecilia Todd, para cerrar con broche de oro las actividades de conciertos de la OSV en ocasión de las fiestas navideñas.

CONCIERTOS ADICIONALES

El 8 de diciembre la OSV y Floria Márquez ofrecen Un Canto de Navidad a beneficio de INVEDIN en el Country Club de Caracas, bajo la conducción del maestro Pedro López. Para esta ocasión la OSV y Floria han determinado un repertorio muy tradicional mezclado con temas que han sido éxito en la carrera de esta cantante: Christmas Medley/Varios Autores; Santa Baby/Springer & Jarvitz; Esta noche está para Boleros/Charly Mosquera; Llorar por Dentro/Arturo Castro; El Norte es una Quimera/Rafael Fragachán; Por Amor/Rafael Solano; La Grey Zuliana/Ricardo Aguirre; Sin Rencor/Neguito Borjas; Sentir Zuliano/Ricardo Cepeda; Suite de Aguinaldos Venezolanos y Mi Burrito Sabanero/Hugo Blanco.

El 11 de diciembre se celebrará el Concierto de Navidad del Ensamble de Metales y Percusión de la Orquesta Sinfónica de Venezuela a las 11:00 a.m. en la sede de UNEARTE en la Plaza Morelos. Los músicos que deleitarán al público son: Vicente Frejeiro (Trompeta I), Jonás Rodríguez (Trompeta II), Obeed Rodríguez (Trombón), Atahualpa Vegas (Corno), Esteban Villegas (Tuba) y Ricardo Alvarado (Percusión).

ORQUESTA SINFÓNICA DE VENEZUELA, ALMA DE NUESTRA HISTORIA MUSICAL.
HAZTE FAN: SEMANA A SEMANA

Orquesta Sinfónica de Venezuela (OSV): Patrimonio Artístico y Cultural de la Nación, con el apoyo del Ministerio del Poder Popular para la Educación. Creada en 1930 como la primera orquesta sinfónica de nuestro país, por el Maestro Vicente Emilio Sojo, es también la primera orquesta fundada en América Latina. Conocida como La Sinfónica, se considera la cuna del movimiento sinfónico que posicionó a nuestro país como potencial musical de referencia mundial.

Facebook: Orquesta Sinfónica de Venezuela. Twitter: @SinfonicadeVzla,
Youtube: SinfonicadeVenezuela, Página Web: www.osv.org.ve
Teléfonos: (58212) 578.12.66 / (58212) 578.28.45. Fax: (58212) 578.07.74

Crea joven 2011

2011-12-05T16:45:00.000-04:30

“CREA JOVEN 2011” VI Encuentro de jóvenes Creadores de las Artes Escénicas en Caracas, en homenaje al Maestro Gilberto Pinto, llega al Celarg, Casa Rómulo Gallegos, Altamira. Organizado por El Grupo Teatral Séptimo Piso, este encuentro reúne a 16 grupos capitalinos noveles con obras teatrales diversas en temas y estéticas.

Este encuentro nace de la necesidad de acertar espacios donde presentarse, donde hablar del teatro, donde hacer realidad los sueños de ser hombres y mujeres de arte, Somos jóvenes, somos el futuro, somos la verdad y tenemos mucho que decir!

“CREA JOVEN 2011” congrega a más de 140 creadores jóvenes con la siguiente programación:

•7 DE DICIEMBRE
Sala 2
Grupo Teatral CICA
Obra: “Necesito un chal”
Autor: Aníbal Grunn
Director: Alejandro Bello

Sala Experimental 3
Producciones Mucho con Demasiado (Grupo Invitado)
Obra: “Los Monólogos del Ano”
Autor: Varios autores
Director: Alexander Rivera.

•8 DE DICIEMBRE
Sala Experimental 3
SOMOS KA´I Producciones
Obra: “¡Haz perdido Eliza!”
Autor: Valentina Cabrera
Director: Valentina Cabrera.

•9 DE DICIEMBRE
Sala Experimental 3
Grupo Teatral Exhordium
Obra: Suegras Bárbara´s
Autor: Hugo Daniel Marcos.
Director: Miguel Ángel Contreras.

•10 DE DICIEMBRE
Sala Experimental 3
Grupo de Teatro Los Decadentes
Obra: “Perdón… ahí vamos de nuevo”
Improvisación
Director: Freddy Merentes.

•11 DE DICIEMBRE
Grupo Teatral Dramatrasthablas (Grupo Invitado de Barquisimeto)
Obra: “Tal para cual”
Autor: Salvador Anzola
Director: Salvador Anzola

•13 DE DICIEMBRE
Sala 1
Grupo de teatro experimental de Fundación Siembra de Venezuela
Obra: “Jesucristo Superstar”
Autor: Tim Rice
Director: Carlos Torres

Sala 2
OKUM Producciones
Obra: “Las Rojas”
Autor: José Gabriel Núñez
Director: Omar Vegas

Sala Experimental 3
Grupo de Teatro CLACK
Obra: “Dos de Amor”
Autor: José Gabriel Núñez.
Director: María Fernández.

•14 DE DICIEMBRE
Sala 1
Teatro Nueva Era (8vo Taller de Formación Actoral)
Obra: “Maquina Huxley”
Concepto y Coordinación de Dramaturgia: Jennifer Gásperi
Director: José A. España

Sala 2
Grupo Pasantías Unearte
Obra: “Matrioskas”
A partir de Textos de Indira Páez Creación colectiva
Director: Alexander Rivera

Sala Experimental 3
Agrupación “Con-Dones Teatrales”
Obra: “La historia del Hombre que se convirtió en perro”
Autor: Osvaldo Dragún
Director: Creación Colectiva

•15 DE DICIEMBRE
Sala Experimental 3
Grupo Telón
Obra: “¿Están locos los artistas?”
Autor: Rudy Camacho
Director: Rudy Camacho.

•16 DE DICIEMBRE
Sala 1
Laboratorio Teatral Anna Julia Rojas (Taller de Iniciación)
Obra: “Tácticas Cotidianas”
Autor: Varios autores
Director: Hans Velásquez.

Sala Experimental 3
Creación Independiente
Obra: Atemporal (Danza Contemporánea)
Idea Original: Ubaldo Jiménez
Desarrollo de Idea, Dirección y Coreografía: Irina Rodríguez

•17 DE DICIEMBRE

Sala 1
Dante Producciones
Obra: “el año del perro”
Autor: José Antonio Barrios
Director: Will Sierra

Sala Experimental 3
DEA-Kaelis.Teatro
Obra: “Azul”
Autor: Glener Morales
Director: Glener Morales

•18 DE DICIEMBRE
Sala 1
El grupo teatral “LET”
Obra: “LOCOS, ENAMORADOS Y TEATREROS”
Autor: Varios autores
Director: Miguel Rosales.

Sala Experimental 3
Teatro de Laboratorio
Obra: “Primero la Moral”
Autor: José Gabriel Núñez.
Director: Alberto Zambrano.

Séptimo Piso y su Encuentro “CREA JOVEN 2011” estarán a la disposición de los caraqueños del 7 al 18 de Diciembre de 2011, de Martes a Sábados a las 8:00pm y los Domingos a las 6:00pm, en el Celarg, Casa Rómulo Gallegos, Altamira, Estacionamiento y Vigilancia.

Contactos: Dairo Piñeres 04265164303
Creajoven2011@gmail.com

2011-12-04T08:55:00.002-04:30

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Versión de: Leandro Wolfson

Hojas de hierba (fragmento)

"Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(...)
Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largamente.
Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.
No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.
(...)
No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.
No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "

Y tú, mar... También a ti me entrego. Adivino lo que quieres decirme,
Desde la playa veo tus dedos que me invitan,
Y pienso que no quieres marcharte sin haberme besado.
Debemos estar un rato juntos: me desnudo y me llevas muy lejos de la costa,
Arrúllame y durmiendo al vaivén de tus olas,
Salpícame de espuma enamorada, que yo sabré pagarte.
Mar violento, tenaz y embravecido,
Mar de respiros profundos y revueltos,
Mar de la sal de la vida, de sepulcros dispuestos aunque no estén cavados,
Rugiente mar que, a capricho, generas tempestades o calmas,
También soy como tú: con uno y muchos rostros
Partícipe del flujo y del reflujo, cantor soy de los odios y de la dulce paz,
Cantor de los amantes que duermen abrazados
También doy testimonio del amor a mis prójimos:
¿Haré sólo inventario de todos mis objetos olvidando la casa que los tiene y cobija?
No soy sólo el poeta de la bondad, acepto también serlo de lo inicuo y lo malvado,
¿Qué son esos discursos que nos cuentan de vicios y virtudes?
El mal me sugestiona, y lo mismo la reforma del mal, mas sigo imperturbable.
¿Soy un inquisidor, un hombre que desprecia cuanto encuentra a su paso?
No soy más que aquel hombre que riega las raíces de todo lo que crece.
¿Te temes que la terca preñez sólo engendre tumores?
¿Pensabas que las leyes que rigen a los astros admiten ser cambiadas?
Encuentro el equilibrio en un lado lo mismo que en su opuesto.
Las doctrinas flexibles nos ayudan lo mismo que ayudan las más firmes,
Las ideas y acciones del presente nos despiertan y mueven,
Ningún tiempo es más bueno para mí que este ahora que me viene a lo largo de millones de siglos.
No hay nada de asombroso en las acciones buenas de antes o de ahora,
Lo asombroso es que siempre existan los malvados o los hombres sin fe.
Se borran el pasado y el presente, pues ya los he colmado y vaciado,
Ahora me dispongo a cumplir mi papel en el futuro.
Tú, que me escuchas allá arriba: ¿Qué tienes que decirme?
Mírame de frente mientras siento el olor de la tarde,
(Háblame con franqueza, no te oyen y sólo estaré contigo unos momentos.)
¿Que yo me contradigo?
Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué?
(Yo soy inmenso, contengo multitudes.)
Me dirijo a quienes tengo cerca y aguardo en el umbral:
¿Quién ha acabado su trabajo del día? ¿Quién terminó su cena?
¿Quién desea venirse a caminar conmigo?
Os vais a hablar después que me haya ido, cuando ya sea muy tarde para todo?
Ya he dicho que el alma no vale más que el cuerpo,
Y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más grande para uno que uno mismo,
Que aquel que camina sin amor una legua siquiera, camina amortajado hacia su propio funeral,
Que tú o yo, sin tener un centavo, podemos adquirir lo mejor de este mundo,
Que el mirar de unos ojos o el guisante en su vaina confunden el saber que los tiempos alcanzan,
Que no hay oficio ni profesión tan bajos que el joven que los siga no pueda ser un héroe,
Que el objeto más frágil puede servir de eje a todo el universo,
Y digo al hombre o mujer que me escucha:
"Que se eleve tu alma tranquila y sosegada ante un millón de mundos."
Y digo a la humanidad: "No te inquietes por Dios,
Porque yo, que todo lo interrogo, no dirijo mis preguntas a Dios,
(No hay palabras capaces de expresar mi postura tranquila ante Dios y la muerte.)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no le comprendo,
Ni entiendo que haya nada en el mundo que supere a mi yo.
¿Por qué he de desear ver a Dios mejor de lo que ahora le veo?
Veo algo de Dios cada una de las horas del día, y cada minuto que contiene esas horas,
En el rostro de los hombres y mujeres, en mi rostro que refleja el espejo, veo a Dios,
Encuentro cartas de Dios por las calles, todas ellas firmadas con su nombre,
Y las dejo en su sitio, pues sé que donde vaya
Llegarán otras cartas con igual prontitud.

La mayoría de estos textos provienen del Rubaiyyat (traducción de Ramón Hervas). Barcelona: Ediciones 29, 1993.

Con una sola piedra del Waraira Repano

2011-12-01T05:39:00.000-04:30

Gustavo Efrén Porras Cardozo

Hoy aquí, recuerdo el ayer...

Toda la Sierra estaba alborotada, por un lado las guacamayas, los loros y los pui-puis chillaban como nunca antes lo hubieran hecho, lo mismo sucedía con las guacharacas. Los gonzalitos, los tordos, los canarios y los turpiales no cesaban nerviosamente de volar. Las dantas se escondían en el rio. Los venados abandonaban con inteligencia la selva, mientras los peces no sabían lo que estaba ocurriendo arriba, donde ellos no podían vivir. Los cunaguaros y los jaguares asustados corrían despavoridos, el león montañés por primera vez dejó de ser el rey de la montaña.

Los golpes retumbaban en toda la cordillera, los animales asustados no hallaban que hacer con tantos ruidos ensordecedores: liebres, conejos, lapas, cachicamos y morrocoyes, buscando madrigueras donde esconderse, mientras las tigras mariposas, corales y mapanares se deslizaban dentro de las guaridas haciendo otro tanto. Los golpazos eran fuertes. La montaña se estremecía cada vez más hasta que monumentalmente me desplomé, el ruido cesó. Un hombre empezó a esculpirme, el cincel tallaba, transformándome en una copa grande, bella y majestuosamente esplendorosa. El artista con satisfacción contempló su obra. El silencio volvió y con ella la rutina.

Por la pica se escuchaban las voces de los hombres que me transportaban.

- ¡Cuidado!

- ¿La carreta puede con ella?

- No te preocupes.

-Ya vamos a llegar, al fin la Cumbre. Lo logramos.

-Estamos bajando, allá está la iglesia de la Trinidad. El Catuchecuao nos guía.

-¡Qué bullaranga hay en la plaza Mayor! Aquí estamos al frente de la Iglesia. Bájenla poco a poco.

-Póngala allí, los felicito, dijo con voz solemne y fuerte continuó diciendo el Obispo que me recibió: a esta Pila Bautismal algún día concurrirá el hombre más grande de Venezuela, de la América y uno de los del Mundo, será bautizado con el nombre de Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolivar Ponte de Palacios y Blanco, vaticinó el Prelado.
De la Catedral de Caracas, vine a parar a la casa que construyó Francisco Marín y Narváez heredada por su hija Josefa Marín y Narváez de Ponte Andrade de Jaspe y Montenegro, luego por María Petronila de Ponte y Marín quien casó con Juan Bolivar Martínez y Villegas, abuelos paternos de Simón Bolivar, escuché a través del tiempo. Hoy día, estoy en uno de los patios de la Casa Natal.

Cuántos años han pasado desde aquellos días en la cual fui esculpida con una sola piedra del Waraira Repano.

Caracas, 28 de noviembre de 2012

Un Señor llamado Pacheco

2011-11-19T06:43:00.005-04:30

por Bruno Mateo

Cuenta la historia que cuando Caracas era la ciudad de los “techos rojos”, porque los techados de las casas (no habían edificios) eran de tejas rojas, en el Warairarepano, el hermoso cerro que bordea la ciudad y nos separa de la Guaira, vivía un señor que cultivaba llamado Pacheco. Nuestro amigo siempre bajaba durante la época de navidad a vender la cosecha de flores en la Plaza Bolívar, dice el abuelo a su querida nieta. La inquieta niña oye con atención lo que su abuelo cuenta y enseguida pregunta: ¿Y por qué el Señor Pacheco bajaba? El abuelo sonríe y contesta: Porque él es quien trae la navidad a Caracas, además de que hace mucho frríííooo. El señor abraza a su nieta. Es hora de dormir. Mañana comienza Diciembre y el abuelo prometió llevar a su nietecita al Cerro del Waraira. Yo quiero saber más del Señor Pacheco, dice la chiquita. ¡Es hora de dormir!, indica el abuelo. Pero si me cuentas un poquito más te prometo que…, replica. ¡No, Ciprianita! Es de noche. Vamos a hacer algo si te acuestas ahora te podrás levantar más temprano y así llegaremos de primero al cerro donde vive Pacheco, dice astutamente el anciano. La pequeña piensa. Le da un enooooorrrme beso a su querido abuelo y alegre se acuesta. El viejo se aleja, pero cuando llega a la puerta, se voltea y dice: Ciprianita mañana es diciembre, pronto llegará la Navidad y tal vez puedas ver a tú sabes quién. Y con su gran sonrisa se despide. Ella sólo piensa en la historia que recién escuchó.

Al día siguiente, la jovencita se levanta muy contenta porque la llevarían al cerro. Se montarían en el teleférico y luego tomarían chocolate caliente. Todo está listo. El viejo abuelo y Cipriana se van directo a la montaña. Al llegar allá, siente un frío intenso. El lugar es neblinoso. Los dos viajeros deciden ir hasta el pueblo de Galipán que se encuentra a poca distancia de la estación. Mientras caminan, la niña, se imagina que por allí debe vivir Pacheco, el señor de quien su abuelo le habló. A mitad de camino sienten que caen unas gotas. ¡Oh! ¡Oh! Va a llover. ¡Vente Cipriana!, dice el abuelo, vamos a esa cabaña para que no nos mojemos. Ambos se meten dentro justo a tiempo. El chaparrón de agua cae con truenos y relámpagos. Tal vez es la casa de un guardabosque. La lluvia es cada vez más intensa y la muchachita siente un poco de temor por lo que se abraza duro a su abuelo. Se escuchan truenos muy fuertes. Y ellos están un poco alejados del teleférico. El abuelo, para pasar el tiempo, empieza a contar historias de cuando él era un “chamito”. No se sabe si fue por el cuento o la larga espera que los dos caen rendidos de sueño. Al despertar ellos se dan cuenta de que algo no está bien. ¿Qué hora es?, pregunta la niña. El abuelo no tiene idea. Sólo sabe que deben irse inmediatamente. Es muy tarde y pronto va a anochecer. De repente, escuchan el rugido de un animal y se asustan. Dicen algunos que en el Warairarepano hay pequeños leones montañeses, que en América los llaman pumas. Hay que salir, debemos bajar a Caracas, señala el abuelo. Y caminan muy rápido hacia la estación. No logran verla. El lugar se llena de neblina. Una nube espesa no permite ver nada. ¡Abuelo!¡Abuelo! ¡Tengo miedo!, dice Ciprianita. No hay que temer hija. Tu abuelo está contigo, responde. Se vuelve a escuchar el rugido de un animal. El frío es penetrante y ellos parados allí sin saber adónde ir. ¡Hola!, oyen una voz. ¡Hola! La escuchan más cerca. Y de pronto aparece de la nada un señor alto, de cabello y ojos negros con una sonrisa en los labios y unas flores amarillas en sus manos. Parecen que se perdieron, acota el aparecido. ¡Si señor! ¡Así es!, aclara el abuelo. ¡Síganme! Yo los guiaré hasta Caracas. Ellos lo siguen por un camino de tierra. El rugido del puma queda en el aire.

Cipriana y su abuelo están atónitos. No creen lo que les sucede, pero aún así confían en que todo saldrá bien. Caminan y caminan hasta que, por fin, llegan a un jardín cundido de flores de todos tamaños y colores. Hay amarillas como el Sol. Rojas como tomates. Azules como el mar de la Guaira. Sin embargo, hay una flor que sobresale. Es muy bella y lo más extraño es que sus pétalos son de siete colores. Parece un arcoíris. Esa flor es única en el mundo. Ellos están tan maravillados que ni se percatan de que el señor avanza con una carreta llena de rosas y girasoles. ¡Vengan!, No se queden allí, grita eufórico el desconocido, todavía queda camino por andar y pronto será diciembre. Emprenden de nuevo la caminata. El paisaje del cerro empieza a variar. Hay más sol. Y ya se ven los edificios de la ciudad. Ciprianita contenta grita duro, ¡Llegamos, abuelo! ¡Llegamos! ¡Llegamos! Ya se pueden oír las cornetas de los carros. Ellos llegan a la ciudad gracias al hombre viejo aparecido de la nada. Falta un poco nada más, indica con una sonrisa el señor, ahí mismo está la Puerta de Caracas y un poco más allá la plaza Bolívar. El abuelo reacciona y le viene a la cabeza el cuento que le echó a su nieta la noche anterior. Comienza a pensar: si este señor vive arriba en el cerro, cultiva flores y conoce tan bien los caminos del Waraira, entonces este señor es… Mira a Ciprianita. Ella le dice emocionada: Abuelo, yo creo que este señor es…Y como una explosión de alegría se oyen voces que corean: ¡Ahí viene Pacheco! La gente arremolinada espera la entrada del bondadoso jardinero del Waraira Repano.

Caracas, 16 de noviembre de 2011
Sacven No. 9.070

MALAS PALABRAS

2011-11-04T07:14:00.001-04:30

por Perla Szuchmacher (Q.E.P.D)
Textos de las canciones: Antonio Machado.

Personaje: Flor, una mujer adulta.

Espacio: El lugar de trabajo de Flor.

Una mesa y una silla.

Sobre la mesa: una máquina de escribir mecánica, papeles, pilas de libros, un diccionario, una lámpara, lápices, plumas, engrapadora, clips, etc.

La actriz animará los objetos que están sobre la mesa para ir contando la historia. A cada personaje corresponderá un objeto.

Es imprescindible que en el trabajo de montaje, la actriz improvise con todos los objetos, para encontrar los más adecuados a cada personaje. De la misma manera se crearán las imágenes que se sugieren en el texto. Los objetos también se utilizarán para producir sonidos y enriquecer las atmósferas.

El aspecto sonoro debe ser tan importante como el aspecto visual.

Flor:
Canta:
Moneda que está en la mano
quizá se deba guardar;
la monedita del alma
se pierde si no se da.

(al público)

La tarde que mi madre me enseñó esa canción, estaba bordando y se picó el dedo con la aguja. Se quedó mirando la gotita de sangre, los ojos se le llenaron de lágrimas, y yo pensé que era horrible picarse el dedo con una aguja y que nunca me iba a dedicar a bordar, ni a coser, ni a operar personas porque después hay que coserlas.

PAUSA

Yo tenía un amigo, el Pelos, así le decíamos, no había manera de que estuviera peinado, siempre parecía recién levantado. Bueno, con el Pelos jugábamos, platicábamos, armábamos rompecabezas y teníamos una actividad secreta.

Nos encerrábamos en mi cuarto con el diccionario a buscar palabras prohibidas, groserías. “Malas palabras”, así les decíamos. ¡Cómo nos divertíamos, era apasionante! A veces mi mamá entraba al cuarto y nos veía tan metidos en la lectura del diccionario que no nos quería interrumpir.
Yo la oía comentar con mi papá: Están estudiando, no los molestes. Al rato llegaba con una charola con chocolate y pan dulce para merendar.

PELOS: Entonces yo estaba subido en la banca cantando con los pantalones abajo, cuando entró la maestra.
FLOR NIÑA: ¿Y te regañó?
PELOS: No, le dio mucha risa y no me dijo nada. Trae el diccionario, hoy nos toca la P.
FLOR NIÑA: Pendiente, pendular, pendenciero, ¡mira ésta!
PELOS: Está buenísima, ¿llamamos a Benítez y se la decimos por teléfono?
FLOR (al público)
Benítez, era el vecino de enfrente. Era un niño flaquito y asustadizo. Los papás de Benítez eran horribles. Le gritaban todo el tiempo, le pegaban y habían decidido mandarlo a una escuela militarizada “ para ver si se compone” decía su papá. Ah...pero eso sí, le compraban unos juguetes carísimos, lo llenaban de juguetes, tenía de todo. Por eso lo invitábamos a jugar, para usar sus juguetes.
PELOS: Ya háblale.
FLOR NIÑA: Bueno, ¿Está Benítez? De parte de Flor y el Pelos. ¿Benítez, por qué lloras? ¿En serio? Ni modo, que te sea leve. Está castigado, otra vez.
PELOS: Siempre está castigado.
FLOR NIÑA: ¿Armamos un rompecabezas?
PELOS: No, ya me voy, me dejaron mucha tarea.
FLOR NIÑA: ¡La tarea! Mamá, mamá, mamá ¡Mamá, en la escuela me pidieron que lleve una foto de cuando era bebé - bebé!
MAMÁ: ¿Para qué?
FLOR NIÑA: Es un secreto. No puedo decir nada.
FLOR (al público)
Se acercaba el día de la madre y estábamos preparando el regalo. El mío era un portarretratos, le iba a pegar fideos en todo el borde y luego los iba a pintar de colores, en el centro se ponía la foto. La maestra había insistido en que fuera una foto de las primeras, de recién nacidos.
MAMÁ: Deja que busque.
FLOR (al público)
Fue por el álbum y se tardó un largo rato. Volvió con los ojos húmedos y una foto.
MAMÁ: Ten, ésta puede servirte.
FLOR NIÑA: ¡No! Ya estoy muy grande.
MAMÁ: Tenías casi dos años.
FLOR NIÑA: Tiene que ser de bebé - bebé.
MAMÁ: Eras una preciosa bebé a los dos años.
FLOR NIÑA: ¡No! La maestra dijo de bebé - bebé, de meses.
MAMÁ: No tenemos, lo siento.
FLOR NIÑA: ¿Nadie me sacó fotos de bebe - bebé? ¿Ni la tía, que me quiere tanto? ¿Estaba muy fea, o qué?
MAMÁ: No teníamos cámara en esa época, la compramos después.
FLOR (al público)
El día de la madre le entregué el portarretratos con mi foto de dos años y le gustó mucho. Se puso a llorar, para variar, pero de alegría.
Desde el día de la foto yo me había quedado con la sensación de que mi mamá me ocultaba algo.
PELOS: ¿Armamos un rompecabezas?
FLOR NIÑA: No.
PELOS: ¿Jugamos a algo?
FLOR NIÑA: No.
PELOS: ¿Buscamos malas palabras?
FLOR NIÑA: No.
PELOS: ¿Qué te pasa?
FLOR NIÑA: Nada, no quiero hacer nada.
PELOS: Bueno, entonces me voy.
FLOR NIÑA: No, espérate, te quiero contar algo.
FLOR (al público)
Le conté lo de las fotos y también que un día había estado buscando ropa de bebé para vestir a las muñecas y tampoco la había encontrado.
PELOS: ¿Se cambiaron de casa? A veces en las mudanzas se pierden cosas.
FLOR NIÑA: No, siempre hemos vivido aquí. Bueno, eso creo.
FLOR (al público)
Me quedé pensando en lo de la casa, a lo mejor sí habíamos vivido en otra casa y yo no lo sabía.
FLOR NIÑA: ¿Mamá, siempre vivimos en esta casa?
MAMA: Si.
FLOR NIÑA: ¿Desde que yo era bebé – bebé?
MAMÁ: Esta casa era de tus abuelos, y ahora es nuestra, siempre vivimos aquí.
FLOR NIÑA: ¿Y yo?
MAMA: Tu también, ya te lo dije.
FLOR (al público)
Mi papá estaba leyendo en la sala, parecía que no oía, pero en ese momento, dejó el libro, miró a mi mamá, levantó las cejas, y... siguió leyendo.
Mi mamá estaba pálida, pálida y tomaba aire, así, como cuando uno se prepara para decir algo importante. Pero no dijo nada, suspiró y no dijo nada.
En la noche, después de cenar, se encerraron en su cuarto y hablaban y hablaban y mi mamá lloraba y mi papá la consolaba, pero en realidad no podía oír de qué estaban hablando. Oía palabras sueltas, fotos, casa, pero no entendía nada.
Empecé a tener pesadillas horribles, me despertaba gritando.
ESCENA SIN TEXTO: LAS PESADILLAS DE FLOR.
FLOR NIÑA: ¡Mamá!
MAMÁ: ¡Flor! ¿Qué pasa, chiquita?
FLOR NIÑA: Tuve un sueño horrible.
MAMÁ: Cuéntamelo.
FLOR NIÑA: No me acuerdo, sé que era algo horrible, pero no me acuerdo.
MAMÁ: Ya, Flor, no pasa nada, duérmete.
FLOR: (al público)
Un día empecé a recordar mis sueños. Ya no eran horribles, eran raros.
FLOR NIÑA: Ma ¿te cuento un sueño? Ma, viste que en los sueños siempre pasan cosas raras y las cosas son pero al mismo tiempo no son. ¿Cómo te explico? Por ejemplo el otro día soñé que íbamos a casa de la tía y llegábamos a una casa que no era para naaaaada la casa de la tía, pero en el sueño yo sabía que era la casa de la tía.
MAMÁ: ¿Y cómo era la casa?
FLOR NIÑA: ¿Cuál casa?
MAMÁ: La de la tía.
FLOR NIÑA: Era...no me acuerdo, lo que te quiero contar es otra cosa, otro sueño.
En este otro sueño estaban tú y papá, pero diferentes, eran otros, pero yo sabía que eran ustedes, bueno, resulta que esos otros que yo sabía que eran ustedes me daban una carta, bueno no me la daban así no más, yo la tenía que encontrar, como cuando jugamos a la búsqueda del tesoro, me iban dejando pistas, por fin la encontraba y cuando la quería leer todas las letras salían volando y yo las perseguía y cuando las alcanzaba y las ponía otra vez en el papel estaban todas revueltas y no se entendía nada.
FLOR (al público)
Ese día mi mamá me enseñó otra canción:
Canta:
Si vivir es bueno, es mejor soñar,
y mejor que todo, madre, despertar
Por algún tiempo se me olvidó el tema de las fotos. Tenía otras preocupaciones.
MAESTRA:
Flor está muy distraída en clase.
Flor no trae las tareas.
Flor se pelea con sus compañeros.
Flor ha bajado sus calificaciones.
Me los traes firmados para mañana, y quiero hablar con tu mamá.
FLOR NIÑA:
Flor está muy distraída en clase.
Son bien aburridas sus clases.
Flor no hace las tareas.
Sí las hago, pero mis tareas son diferentes.
Flor se pelea con sus compañeros.
Ellos siempre me están molestando
Flor ha bajado sus calificaciones
Ay, ni que hubiera bajado tanto. Tenía seis.
PELOS: Ay Flor, te deberías aplicar un poco.
FLOR NIÑA: Uy, si, Pelos, el aplicado. A ti te suspendieron por cantar en calzones sobre la banca.
PELOS: Bueno, ya, vamos a buscar palabras.
FLOR NIÑA: ¡Encontré una que está buenísima!
PELOS: ¿A ver?
FLOR NIÑA: Gofrar.
PELOS: ¿Y qué quiere decir?
FLOR NIÑA: Adivina.
PELOS: Ya sé, es cuando te subes a un caballo y vas galopando y galopando y de repente, el caballo se para, levanta la cola y se pone a gofrar.
FLOR NIÑA: No. Cómo crees.
PELOS: Es cuando te subes en un carrusel que da vueltas y vueltas y vueltas. Y a ti te dan ganas como de gofrar. ¡Ya bájenme que quiero gofrar!
FLOR NIÑA: No. Eso tampoco es gofrar.
PELOS: ¿Pero gofrar es una “mala palabra”?
FLOR NIÑA: No, es que las “malas palabras” ya me aburren, son siempre las mismas. Búscala en el diccionario y también busca otorrinolaringólogo.
PELOS: ¿Qué?
FLOR NIÑA: Otorrinolaringólogo. Es el doctor que cura los ornitorrincos.
PELOS: ¿De veras?
FLOR NIÑA: No, menso. Y ya me voy, que hoy viene mi tía a comer.
FLOR (a público)
Unos días antes de cumplir los 10, vino mi tía de visita. Durante la comida yo noté algo extraño. Mi tía, que siempre era muy alegre, estaba seria. Mi mamá se olvidó de servir la sopa y cuando se dio cuenta se quedó mirando la cuchara y los ojos se le llenaron de lágrimas. Mi papá estaba distraído y no se acabó su postre. Eso era rarísimo pues siempre pedía más. Cuando mi mamá sirvió el café me mandaron a jugar afuera. Yo usé un truco que había visto en muchas películas, ese de hacer ruido con la puerta pero quedarse del lado de adentro y así pude escuchar esta conversación.
TÍA: ¿Qué están esperando para decirle?
MAMÁ: Que sea un poco más grande.
TÍA: Ya está por cumplir 10 años. Debieron habérselo dicho antes.
MAMA: ¿Tú crees? Estamos bien así.
FLOR (a público)
Estaban hablando de mí, no había ninguna duda. Yo era la que estaba por cumplir 10 años.
¿Pero, qué era lo que debieron haberme dicho antes?
Yo no me movía, casi ni respiraba, para que no notaran mi presencia y así poder seguir escuchando, cuando de repente, lo típico, me empezó a picar la nariz.
MAMÁ: ¿Flor, estás ahí?
TIÁ: ¿Flor, estás ahí?
FLOR NIÑA: No, si, estaba saliendo, adiós.
FLOR (al público)
Corrí al jardín y allí me quedé toda la tarde tratando de adivinar, mientras me columpiaba, qué sería eso que debieron haberme dicho antes.
DOS OBJETOS ACOSAN A FLOR.
OBJETO 1: Pssst, Flor...
FLOR NIÑA: ¿Que?
OBJETO 2 : Pssst, Flor...
FLOR NIÑA: ¿Que?
OBJETO 1: Ya dile...
FLOR NIÑA: ¿Que?
OBJETO 2: Dile tú...
FLOR NIÑA: ¿Que?
OBJETO 1: ¡Vas a tener un hermanito!
FLOR NIÑA:¿De veras?¡Qué bueno!
OBJETO 2: ¡Se van a cambiar a otra ciudad y tendrás que dejar tu escuela!
FLOR NIÑA: ¡Qué bueno, no me gusta esa escuela!
OBJETO 1: ¡No te van a festejar tu cumpleaños!
FLOR NIÑA: ¡No es cierto!
OBJETO 2: ¡Tus papás se van a divorciar!
FLOR NIÑA: ¡Es mentira!
OBJETO 1: Si, se van divorciar.
FLOR NIÑA: ¡Ya cállense!
OBJETO 1: Déjala ¿no ves que se está asustando?
OBJETO 2: Niña miedosa y escandalosa. Niña espantada, niña espantosa.
FLOR (al público)
Cuando regresé a la casa, estaban encerrados en su recámara y discutían. Primero fuerte, luego supongo que me oyeron entrar y siguieron hablando muy bajo. Así se pasó toda la tarde.
Cuando salieron del cuarto, vi que mi madre tenía los ojos rojos, rojos de llorar, pero ya los tenía secos y con una expresión firme, decidida. Miró a mi papá y ahora ella levantó las cejas. Y a mi papá se le humedecieron los ojos, algo que yo nunca había visto. El mundo se estaba poniendo de cabeza, nada era como siempre había sido. Y en ese momento yo no sabía que eso era solo el comienzo.
PAPÁ: ¿Estás segura?
MAMÁ: Si, ya es el momento.

ESCENA SIN TEXTO, EN LA QUE FLOR SE ENTERA QUE ES UNA NIÑA ADOPTADA.

FLOR (al público)
Me quedé pasmada.
Adoptada, yo era una niña adoptada. Mis padres me habían elegido a mí, cuando tenía un año y medio de entre un montón de niños huérfanos de la Casa Cuna.
Habían hecho muchos trámites, habían firmado infinidad de papeles y me habían traído a esta casa, donde ya tenían un cuarto preparado para mí.
Me tomó un tiempo entenderlo.
Pero ese día no sabía qué pensar, ni sabía qué sentir, estaba tan confundida. Entonces hice algo que había hecho muchas veces, aunque mis papás no lo sabían.
Me subí al techo y allí me quedé, escondida, muchas horas.
Los oí llamarme, buscándome por toda la casa, los escuché hablar por teléfono a los parientes y a todos mis amigos, oí a mi mamá llorar a los gritos y no podía bajar. No podía decir: ¡Aquí estoy, ya no se preocupen! Simplemente no podía. Empezó a llover y yo seguía en el techo, empapándome y no me importaba.
Después de muchas horas, escuché la voz inconfundible del Pelos.
PELOS: Señora, yo creo que sé dónde puede estar Flor. Por favor no le diga que yo le dije, porque es un secreto, pero a ella le gusta mucho subirse al techo.
FLOR (al público)
Mi papá se subió y en un momento ya me tenía abrazada. Nos quedamos así un rato, sin hablar y después me hizo bajar con mucho cuidado.
Me encerré en mi cuarto y busqué el diccionario, necesitaba leer todas las malas palabras, las peores, las más groseras.
Adoptivo, va: dícese de la persona o cosa que uno mismo elige, a impulsos del amor, para tenerla por lo que realmente no es con respecto a él: hijo adoptivo, patria adoptiva. No entendí mucho, ¿qué era eso de a impulsos del amor?
Oía a mi mamá y a mi papá cuchicheando en la puerta, por fin tocaron
MAMÁ: Flor, abre la puerta, tenemos que platicar.
PAPÁ: Flor, por favor, abre la puerta.
FLOR NIÑA: No quiero verlos, no quiero hablar, son unos mentirosos los dos, los odio, los odio. ¡Ojalá se mueran!
FLOR (a público)
Me la pasé llorando, llorando y dando patadas a los muebles en mi cuarto, rompí muchos juguetes, los que más quería y también me lastimé una mano. Todavía tengo la cicatriz.
Más tarde, en la noche, oí a mi mamá que dejaba una bandeja frente a mi puerta.
MAMÁ: Flor, por si tienes hambre, aquí te dejo algo.
PAPÁ: Sería bueno que comieras, te compramos tu pan favorito.

FLOR (al público)
No contesté, quería que sufrieran como yo estaba sufriendo. Además ya había decidido dejarme morir de hambre. No comí nada y me dormí en el piso.
Al otro día amanecí con fiebre.
Mientras estuve enferma, el Pelos venía a visitarme, pero yo nunca lo quise ver. Estaba tan enojada. Me había traicionado, él era el único que sabía de mi escondite y me había traicionado.
Yo había escrito un letrero que decía: “El Pelos tiene prohibida la entrada a esta casa por traidor y mal amigo”, y lo había pegado en la puerta de mi cuarto.
Pero el Pelos venía y venía, un día hasta me trajo flores.
En una de esas veces, lo oí despedirse de mi mamá, tan triste, que estuve a punto de gritarle: ¡Aquí estoy, ven a charlar! Pero me contuve, para que aprendiera que a los amigos no se les traiciona.
Cuando lo oía llegar, me tapaba la cabeza con la almohada y me hacía la dormida.
Pero el Pelos insistía, así que cada vez que venía, mi mamá tenía que inventar alguna excusa.
MAMÁ: ¿Quién?
PELOS: El Pelos ¿está Flor?
MAMÁ: Está dormida.
PELOS: Ah...bueno, luego vengo.
PASO DE TIEMPO
MAMÁ: ¿Quién?
PELOS: El Pelos ¿está Flor?
MAMÁ: Le duele la panza.
PELOS: Ah...bueno, luego vengo.
PASO DE TIEMPO
MAMÁ: ¿Quién?
PELOS: El Pelos ¿está Flor?
MAMÁ: Tiene mucha tarea.
PELOS: Ah...bueno, luego vengo.
PASO DE TIEMPO
MAMÁ: ¿Quién?
PELOS: El Pelos ¿está Flor?
MAMÁ: Se fue al dentista.
PELOS: Ah...bueno, luego vengo.
FLOR (al público)
Pero el Pelos insistía, eso era bueno, digo, amigo traidor pero pertinaz. ¡Qué bonita palabra, pertinaz.! Yo la había encontrado en un libro, “lluvia pertinaz” y me hubiera gustado compartirla con el Pelos.
Al fin no me pude resistir el día que llegó a visitarme por enésima vez.
MAMÁ: ¿Quién?
PELOS: El Pelos ¿está Flor?
MAMÁ: ¡Fíjate que se acaba de dormir!
PELOS: Qué lástima, porque traigo un diccionario nuevo, que me acaban de regalar.
FLOR NIÑA: ¡Pásate, Pelos, ya me desperté!
PELOS: Tienes meses durmiendo, niña.
FLOR NIÑA: No me digas niña, me llamo Flor.
PELOS: Niña berrinchuda.
FLOR NIÑA: No soy una niña berrinchuda.
PELOS: ¿Ah, no? Desde el día que te subiste al techo ya no me hablaste. Eso es ser una niña berrinchuda.
FLOR NIÑA: ¿Por qué tuviste que decir que estaba ahí arriba? Ese era un secreto entre nosotros.
PELOS: Te juro que me aguanté todo lo que pude, pero cuando ví a tu mamá tan asustada, tuve que decirle.
FLOR NIÑA: Al fin que ni es mi mamá.
PELOS: ¿Qué?
FLOR NIÑA: Lo que oíste, no te hagas tonto.
PELOS: ¿Cómo que no es tu mamá?
FLOR NIÑA: Mi mamá no es mi mamá y mi papá no es mi papá.
PELOS: Ya, no estés jugando ¿cómo es eso?
FLOR NIÑA: Mejor no te digo, porque seguro vas a contárselo a todo el mundo. Ya sabemos que no eres muy bueno guardando secretos.
PELOS: ¿Es que nunca me vas a perdonar?
FLOR (al público)
Por supuesto que lo perdoné, era mi mejor amigo y le conté por qué me había subido al techo ese día. Nos pasamos toda la tarde buscando “malas y buenas palabras” en su diccionario nuevo. También le dije qué significaba pertinaz.
El Pelos se volvió loco con esa palabra. La usaba para todo, quería cambiarse el apellido y llamarse Pelos Pertinaz.
PELOS: ¿Bueno, Benítez? Aquí Pelos Pertinaz, vente a jugar. ¿Por qué? ¿En serio? Ni modo, que te sea leve. Está castigado un mes sin salir. ¡No va a poder venir a tu cumple!
FLOR NIÑA: No quiero fiesta, no quiero pastel, no quiero nada. Vete, ya no quiero jugar.
PELOS: Busquemos palabras.
FLOR NIÑA: ¿No entiendes que no quiero jugar? Vete.
PASO DE TIEMPO
FLOR (al público)
Con mis papás seguía enojada ¿Por qué no me habían dicho antes?
Ahora tenía que revisar todo lo que había vivido.
Mis padres eran mis padres y al mismo tiempo no lo eran. Mi abuela era mi abuela, pero no era mi abuela, mi tía... bueno la lista era interminable... Por ejemplo: ¿Los amigos de la familia, en qué categoría entraban? No quise festejar mi cumpleaños de 10, me negué terminantemente. Ellos se pusieron muy tristes, pero respetaron mi decisión.
Tuve una época en la que no les hablaba, les dejaba recados, algunos llenos de “malas palabras” las más horribles, las más groseras.
Un día el Pelos encontró uno de esos recados.
PELOS: ¿Por qué les dejas esos recados tan groseros? Tus papás son muy buenos contigo.
FLOR NIÑA: Ya te dije que no son mis papás.
PELOS: ¿Tu mamá te besa al dormirte?
FLOR NIÑA: Ahá.
PELOS: ¿Tu papá te enseñó a andar en bicicleta?
FLOR NIÑA: Ahá.
PELOS: ¿Tu mamá te cuida cuando estás enferma?
FLOR NIÑA: Ahá.
PELOS: ¿Tu papá te explica las multiplicaciones difíciles?
FLOR NIÑA: Si y qué, no son mis verdaderos padres.
PELOS: Eres muy necia, niña. ¿Y sabes qué? Merecerías que te hubieran tocado los padres de Benítez.
FLOR (al público)
Aunque yo no quería dar mi brazo a torcer, debía reconocer que el maldito Pelos tenía razón, la sola idea de que me hubieran tocado los padres de Benítez me puso la piel de gallina. Cuando faltaban unos días para cumplir los 11 mi mamá me preguntó qué quería de regalo.
FLOR NIÑA: Quiero ir a la Casa Cuna.
MAMÁ : ¿A la casa Cuna? ¿Para qué?
FLOR NIÑA: No sé, quiero ir a ver.
MAMÁ: No sé si se pueda, supongo que hay que pedir permiso.
FLOR (al público)
Supuse que mi mamá estaba tratando de dilatar el asunto. Pero no, hizo varias llamadas telefónicas, envió una carta y una tarde me llevó.
ESCENA SIN TEXTO EN LA QUE SE VE A FLOR VIENDO A LOS NIÑOS EN LA CASA CUNA.
FLOR NIÑA: ¿Por qué tú y papá me eligieron a mí?
MAMÁ: Estabas tan sonriente, agarrada a los barrotes de la cuna. Nos enamoramos de ti al momento de verte.
FLOR (al público)
Esa noche soñé que Benítez, el hijo de los vecinos de enfrente, esos vecinos horribles que se gritaban todo el tiempo, era mi hermano.
Me desperté sudando y corrí a la cocina. Allí estaba mi madre, haciendo un pastel que olía delicioso y cantando. La abracé muy, pero muy fuerte. Me encantaba su olor, y tenía la piel tan suave. Después corrí a abrazar a mi papá, que leía como siempre, en la sala.
MAMÁ: Feliz cumpleaños, Flor.
PAPÁ: Feliz cumpleaños, Flor.
FLOR (al público)
Con el tiempo me fui dando cuenta de que no era tan malo ser adoptada, mis padres me querían mucho, me cuidaban. Y cuando pasaba por la puerta de la casa de Benítez y oía los gritos, pensaba: ¡Qué suerte tuve de que me tocaran los papás que me tocaron!
Con el paso de los años me fui acostumbrando a la idea. No fue fácil, tenía muchas preguntas. Aún las tengo. ¿Pero quién no se hace preguntas?
¿Por qué me abandonaron? preguntaba todo el tiempo. Mis padres nunca pudieron responderme eso, pero a cambio me dieron seguridad y mucho amor.
Aprendimos a hacer bromas sobre el tema y hablábamos y hablábamos sin parar.
De mi mamá heredé las canciones y de mi papá el amor por los libros. Pude estudiar y tener una profesión, soy escritora.
Los juegos del diccionario me sirvieron mucho. Siempre me gustó jugar con las palabras. Las palabras no son buenas ni malas. Lo que importa es cómo se usan. Ahora sé que las únicas “malas palabras” son las que se callan.
Canta:
Si vivir es bueno, es mejor soñar,
y mejor que todo, madre, despertar.

DEDICADO A PERLA CON QUIEN COMPARTÍ UNA AVENTURA MARAVILLOSA. SIEMPRE TE RECORDARÉ.
Bruno Mateo

PELIGROSO

2011-10-25T06:44:00.000-04:30

de Olga Cortés

Mamá no me deja salir de casa solo. Y a mí me encanta la aventura. Si pudiera, me enfrentaría a lo desconocido. Exploraría las selvas misteriosas, subiría a los árboles más altos y atravesaría las profundas aguas del mar. Visitaría todos los lugares que mi abuela dice que existen, pero debo tener cuidado. Ayer salí en secreto y como me advirtió mamá, me enfrenté al ser más horripilante y peligroso del mundo.

Soy el más chico de la familia, por eso me cuidan tanto. Es un fastidio porque, mientras mis hermanos corren como chiflados y juegan al escondido afuera, debo quedarme tranquilito, paseando de una habitación a otra, hasta que mi abuela se desocupa y me cuenta historias. Entonces, mi imaginación estalla como luces de bengala.

Cuando mis hermanos duermen, felices y agotados, me pongo a ver el cielo. Está muy lejos. Me pregunto que habrá al otro lado, si las nubes serán relleno de cojín, o las estrellas luciérnagas espaciales. Abuela comenta que la luna es un jardín de conejos. Para papá no es más que una gigantesca torta de queso.

-No le llenen la cabeza de ideas locas-protesta mamá-. Un día de estos querrá viajar a la luna para averiguar.

A mí me parece una idea fabulosa.

Adoro a Juan. Él me entiende y me rescata del cautiverio. Espera a que nadie lo vea y… ¡zuam!, me carga y salimos al jardín. ¡Qué lindo es! La grama es olorosa. Y hay pájaros alegres y frutas picoteadas. Una vez me llevó al parque y comprobé que era tan espectacular como decía mi abuela. Fue un ratito, el ratito más emocionante de mi vida. Cuando regresamos, Juan dijo:

-Otro día lo hacemos de nuevo.

Nadie se dio cuenta de nuestra fuga, y yo me puse a pensar en lo que había visto: niños jugando, flores abiertas y árboles susurrando. No había nada de peligro. Al contrario, todo era tan perfecto que mi corazón vibraba porque quería quedarme allí el resto de la existencia.

Ayer desperté temprano, cuando sentí el sol en la cara. Me paré y escuché con atención. No se oía nada, sólo la respiración del sueño. Yo quería ir al parque. Fui al cuarto de Juan, pero estaba rendido. Tal vez no iba a la escuela y descansaría como un oso, quién sabe hasta cuándo. No podía contar con él. Llegué a la sala y… ¡Sorpresa!, la puerta estaba abierta.

Salí y me encegueció la luz de la mañana. Pasó rápido. Miré a todos lados, y no había rastros de monstruos ni de fieras. ¡Que se aparecieran y ya verían con quién se enfrentaban! Todo estaba en paz.

Bajé los escalones, contento por la fantástica aventura que me esperaba. Olía a monte y a limón verde. De pronto, sentí que las matas se estremecían. Recordé lo que había dicho mamá y me asusté. Como no pasaba nada, pensé: “son ideas mías”. No, cuando casi llegaba a la calle lo vi, agazapado entre los arbustos, con la intención de acabar conmigo.

Era horrible, el ser más maligno que había visto en mi vida, corpulento y peludo. Sus ojos parecían dos antorchas que podían achicharrar de un vistazo. Me observaba como si fuera su más grande enemigo. Yo quería regresar, pero la entrada de la casa ya estaba lejos. Además, quedé petrificado.

Una guacamaya huyó espantada cuando lo vio. Soltó algunas plumas del susto. El monstruo no esperó más y saltó. Me amenazaba con sus enormes garras. Gruñía como un loco y soltaba un vapor espeso. El aliento era una mezcla de pescado podrido y leche agria. ¡Wuac, olía muy mal! Entonces, no tuve duda: era un enviado del infierno.

Salí de la parálisis y escapé. Yo corría y él detrás. Entré y salté sobre los muebles. Él también. Subí a la mesa y en un segundo estaba a mi lado. Trepé por la biblioteca, como una araña. Me veía burlonamente desde el suelo. Ya creía que estaba a salvo cuando saltó como una rana. Era la bestia o el abismo. No lo dudé. Caí sobre el revistero. El monstruo hizo lo mismo y se llevó un adorno de cristal por el medio. Arrinconado y sin saber qué hacer, sentí que era el fin.

Juan escuchó el ruido. Imaginó que era un bandolero y vino con su bate de béisbol para defenderse. Caminando lento, observaba el desastre de vidrios rotos. Yo, mientras tanto, veía llegar el zarpazo brutal que terminaría con mis deseos de aventuras, o lo que era peor, con mi corta vida. Entonces, sucedió un milagro, Juan nos vio y gritó:

-¡¿Qué haces Micifuz?!

La bestia recogió su garra y respondió:

-¡Miau!

Indiferente y con el paso pausado de los felinos, se fue a la cocina. Nosotros hicimos lo mismo. Juan agarró una manzana y a mí me dio un trozo de queso. Olía exquisito. Salté del bolsillo de su camisa para comérmelo.

LIBRO SAGRADO DE LOS MAYAS

2011-10-23T06:49:00.000-04:30

"POPOL VUH" (o "Libro del Indígena Quiché")

PREÁMBULO

Este es el principio de la antiguas historias de este lugar llamado Quiché. Aquí escribiremos y comenzaremos las antiguas historias, el principio y origen de todo lo que se hizo en la ciudad de Quiché, por las tribus de la nación quiché.

Y aquí traeremos la manifestación, la publicación y la narración de lo que estaba oculto, la revelación por Tzacol, Bitol, Alom, Qaholom, que se llaman Hunahpú-Vuch, Hunahpú-Utiú, Zaqui-Nimá-Tziís, Tepeu, Gucumatz, u Qux Cho, u Qux Paló, Ah Raxá Lac, Ah Raxá Tzel, así llamados. Y [al mismo tiempo] la declaración, la narración conjuntas de la Abuela y el Abuelo cuyos nombres son Ixpiyacoc e Ixmucané, amparadores y protectores, dos veces abuela, dos veces abuelo, así llamados en las historias quichés, cuando contaban todo lo que hicieron en el principio de la vida, el principio de la historia.

Esto lo escribiremos ya dentro de la ley de Dios, en el Cristianismo, lo sacaremos a luz, porque ya no se ve el Popo Vuh, así llamado, donde se veía claramente la venida del otro lado del mar, la narración de nuestra oscuridad, y se veía claramente la vida.

Existía el libro original, escrito antiguamente, pero su vista está oculta al investigador y al pensador. Grande era la descripción y el relato de cómo se acabó de formar todo el cielo y la tierra, cómo fue formado y repartido en cuatro partes, cómo fue señalado y el cielo fue medido y se trajo la cuerda de medir y fue extendida en el cielo y en la tierra, en los cuatro ángulos, en los cuatro rincones, como fue dicho por el Creador y el Formador, la madre y el padre de la vida, de todo lo creado, el que da la respiración y el pensamiento, la que da a luz a los hijos, el que vela por la felicidad de los pueblos, la felicidad del linaje humano, el sabio, el que medita en la bondad de todo lo que existe en el cielo, en la tierra, en los lagos y en el mar.

Notas de Adrián Recinos:

Tzacol, Bitol, el Creador y el Formador

Alom, la diosa madre, la que concibe los hijos, de al, hijo, alán, dar a luz. Qaholom, el dios padre que engendra los hijos, de qahol, hijo del padre, qaholaj, engendrar. Madre y padre los llama Ximénez; son el Gran Padre y la Gran Madre, así llamados por los indios, según refiere Las Casas, y que estaban en el cielo.

Hunahpú-Vuch, un cazador vulpeja o tacuazín (Opposum), dios del amanecer; vuch es el momento que precede al amanecer. Hunahpú-Vuch, es la divinidad en potencia femenina, según Seler. Hunahpú-Utiú, un cazador coyote, variedad de lobo (Canis latrans), dios de la noche, en potencia masculina;

Zaqui-Nimá-Tziís, Gran pisote blanco (Nasua nasica) o coatí, encanecido por la edad, diosa madre; y su consorte Nim-Ac, Gran cerdo montés, o jabalí, ausente en este lugar por una omisión mecánica, pero invocado en el capítulo siguiente;

Tepeu, el rey o soberano, del náhualt Tepeuh, tepeuani, que Molina traduce por conquistador o vencedor en batalla; ah tepeual entre los mayas , quienes lo tomaron igualmente de los mexicanos. Gucumatz, serpiente cubierta de plumas verdes, de guc, en maya, kuk, plumas verdes, quetzal por antonomasia, y cumatz, serpiente; es la versión quiché de Kukulkán, el nombre maya de Quetzalcóatl, el rey tolteca, conquistador, civilizador y dios de Yucatán durante el período del Nuevo Imperio Maya. El fuerte colorido mexicano de la religión de los quichés se refleja en esta pareja creadora que continúa siendo evocada a través del libro hasta que la divinidad toma forma corporal en Tohil, a quien en la Tercera Parte se identifica expresamente con Quetzalcóatl;

U Qux Cho, el corazón o el espíritu de la laguna. U Qux Paló, el corazón o el espíritu del mar. Ya se verá que a la divinidad la llamaban también el Corazón del Cielo, u Qux Cah;

Ah Raxá Lac, el Señor del verde plato, o sea la tierra; Ah Raxá Tzel, el Señor de la jícara verde o del cajete azul, como dice Ximénez, o sea el cielo.

El nombre Hunahpú ha sido objeto de muchas interpretaciones. Literalmente significa un cazador con cerbatana, un tirador; etimológicamente es eso mismo y es vocablo de la lengua maya, ahpú en maya es cazador, y ah ppuh ob, forma de plural, son los monteros que van a la caza, según el Diccionario de Motul. Es evidente, sin embargo, que los quichés debían tener alguna razón más plausible que esta etimología para dar ese nombre a la divinidad. El cazador en los tiempos primitivos era un personaje muy importante; el pueblo vivía de la caza y de los frutos espontáneos de la tierra antes de la invención de la agricultura. Hunahpú sería, en consecuencia, el cazador universal, que proveía al hombre de su sustento; hun tiene también en maya la acepción de general y universal. Pero posiblemente los quichés que descendían directamente de los mayas, quisieron reproducir en el nombre Hunahpú el sonido de la palabra maya Hunab Ku, "el único dios", que servían para designar al dios principal del panteón maya, que no podía representarse materialmente, por ser incorpóreo. La pintura de un cazador podría haber servido en los tiempos antiguos para representar el fonema Hunab Ku que encerraba una idea abstracta, la de un ser espiritual y divino. El procedimiento es común en la escritura pictográfica precolombina. Hunahpú es también el nombre del vigésimo día del calendario quiché, el día más venerado de los antiguos, equivalente al maya Ahau, señor o jefe, y al náhualt Xóchitl, flor y sol, símbolo del dios sol o Tonatiuh.

Ixpiyaco e Ixmucané, el viejo y la vieja (en maya ixnuc es vieja), equivalentes de los dioses mexicanos Cipactonal y Oxomoco, los sabios que según la leyenda tolteca inventaron la astrología judiciaria y compusieron la cuenta de los tiempos, o sea el calendario.

Primera Parte

Capítulo Primero

Esta es la relación de cómo todo estaba en suspenso, todo en calma, en silencio; todo inmóvil, callado, y vacía la extensión del cielo.

Esta es la primera relación, el primer discurso. No había todavía un hombre, ni un animal, pájaros, peces, cangrejos, árboles, piedras, cuevas, barrancas, hierbas ni bosques: sólo el cielo existía.

No se manifestaba la faz de la tierra. Sólo estaban el mar en calma y el cielo en toda su extensión.

No había nada que estuviera en pie; sólo el agua en reposo, el mar apacible, solo y tranquilo. No había nada dotado de existencia.

Solamente había inmovilidad y silencio en la obscuridad, en la noche. Sólo el Creador, el Formador, Tepeu, Gucumatz, los Progenitores, estaban en el agua rodeados de claridad. Estaban ocultos bajo plumas verdes y azules, por eso se les llama Gucumatz. De grandes sabios, de grandes pensadores es su naturaleza. De esta manera existía el cielo y también el Corazón del Cielo, que éste es el nombre de Dios. Así contaban.

Llegó aquí entonces la palabra, vinieron juntos Tepeu y Gucumatz, en la obscuridad, en la noche, y hablaron entre sí Tepeu y Gucumatz. Hablaron, pues, consultando entre sí y meditando; se pusieron de acuerdo, juntaron sus palabras y su pensamiento.

Entonces se manifestó con claridad, mientras meditaban, que cuando amaneciera debía aparecer el hombre.

Entonces dispusieron la creación y crecimiento de los árboles y los bejucos y el nacimiento de la vida y la creación del hombre. Se dispuso así en las tinieblas y en la noche por el Corazón del Cielo, que se llama Huracán.

El primero se llama Caculhá-Huracán. El segundo es Chipi-Caculhá. El tercero es Raxá-Caculhá. Y estos tres son el Corazón del Cielo.

Entonces vinieron juntos Tepeu y Gucumatz; entonces conferenciaron sobre la vida y la claridad, cómo se hará para que aclare y amanezca, quién será el que produzca el alimento y el sustento.

-- ¡Hágase así! ¡Que se llene el vacío! ¡Que esta agua se retire y desocupe [el espacio], que surja la tierra y que se afirme! Así dijeron. ¡Que aclare, que amanezca en el cielo y en la tierra! No habrá gloria ni grandeza en nuestra creación y formación hasta que exista la criatura humana, el hombre formado. Así dijeron.

Luego la tierra fue creada por ellos. Así fue en verdad como se hizo la creación de la tierra: -- ¡Tierra! -- dijeron, y al instante fue hecha.

Como la neblina, como la nube y como una polvareda fue la creación, cuando surgieron del agua las montanas; y al instante crecieron las montañas.

Solamente por un prodigio, sólo por arte mágica se realizó la formación de las montañas y los valles; y al instante brotaron juntos los cipresales y pinares en la superficie.

Y así se llenó de alegría Gucumatz, diciendo : -- ¡Buena ha sido tu venida, Corazón del Cielo; tú, Huracán, y tú, Chipi-Caculhá, Raxá-Caculhá!

-- Nuestra obra, nuestra creación será terminada -- contestaron.

Primero se formaron la tierra, las montañas y los valles; se dividieron las corrientes de agua, los arroyos se fueron corriendo libremente entre los cerros, y las aguas quedaron separadas cuando aparecieron las altas montañas.

Así fue la creación de la tierra, cuando fue formada por el Corazón del Cielo, el Corazón de la Tierra, que así son llamados los que primero la fecundaron, cuando el cielo estaba en suspenso y la tierra se hallaba sumergida dentro del agua.

De esta manera se perfeccionó la obra, cuando la ejecutaron después de pensar y meditar sobre su feliz terminación.

Capítulo II

Luego hicieron a los animales pequeños del monte, los guardianes de todos los bosques, los genios de la montaña, los venados, los pájaros, leones, tigres, serpientes, culebras, cantiles [víboras], guardianes de los bejucos.

Y dijeron los Progenitores: -- ¿Sólo silencio e inmovilidad habrá bajo los árboles y los bejucos? Conviene que en lo sucesivo haya quien los guarde.

Asi dijeron cuando meditaron y hablaron en seguida. Al punto fueron creados los venados y las aves. En seguida les repartieron sus moradas a los venados y a las aves.

-- Tú, venado, dormirás en la vega de los ríos y en los barrancos. Aquí estarás entre la maleza, entre las hierbas; en el bosque os multiplicaréis, en cuatro pies andaréis y os sostendréis-- . Y así como se dijo, se hizo.

Luego designaron también su morada a los pájaros pequeños y a las aves mayores:

-- Vosotros, pájaros, habitaréis sobre los árboles y los bejucos, allí haréis vuestros nidos, allí os multiplicaréis, allí os sacudiréis en las ramas de los árboles y de los bejucos --. Así les fue dicho a los venados y a los pájaros para que hicieran lo que debían hacer, y todos tomaron sus habitaciones y sus nidos.

De esta manera los Progenitores les dieron sus habitaciones a los animales de la tierra. Y estando terminada la creación de todos los cuadrúpedos y las aves, les fue dicho a los cuadrúpedos y pájaros por el Creador y el Formador y los Progenitores:

-- Hablad, gritad, gorjead, llamad, hablad cada uno según vuestra especie, según la variedad de cada uno -- . Así les fue dicho a los venados, los pájaros, leones, tigres y serpientes.

-- Decid, pues, vuestros nombres, alabadnos a nosotros, vuestra madre, vuestro padre. ¡Invocad, pues, a Huracán, Chipi-Calculhá, Raxa-Calculhá, el Corazón del Cielo, el Corazón de la Tierra, el Creador, el Formador, los Progenitores; hablad, invocadnos, adoradnos! -- les dijeron.

Pero no se pudo conseguir que hablaran como los hombres; sólo chillaban, cacareaban y gramaban; no se manifestó la forma de su lenguaje, y cada uno gritaba de manera diferente.

Cuando el Creador y el Formador vieron que no era posible que hablaran, se dijeron entre sí : -- No ha sido posible que ellos digan nuestro nombre, el de nosotros, sus creadores y formadores. Esto no está bien --, dijeron entre sí los Progenitores.

Entonces se les dijo : -- Seréis cambiados porque no se ha conseguido que habléis. Hemos cambiado de parecer : vuestro alimento, vuestra pastura, vuestra habitación y vuestros nidos los tendréis, serán los barrancos y los bosques, porque no se ha podido lograr que nos adoréis ni nos invoquéis. Todavía hay quienes nos adoren, haremos otros [seres] que sean obedientes. Vosotros aceptad vuestro destino: vuestras carnes serán trituradas. Así será. Esta será vuestra suerte--. Así dijeron cuando hicieron saber su voluntad a los animales pequenos y grandes que hay sobre la faz de la tierra.

Luego quisieron probar suerte nuevamente; quisieron hacer otra tentativa y quisieron probar de nuevo a que los adoraran.

Pero no pudieron entender su lenguaje entre ellos mismos, nada pudieron conseguir y nada pudieron hacer. Por esta razón fueron inmoladas sus carnes y fueron condenados a ser comidos y matados los animales que existen sobre la faz de la tierra.

Así, pues, hubo que hacer una nueva tentativa de crear y formar al hombre por el Creador, el Formador y los Progenitores.

-- ¡A probar otra vez! Ya se acercan el amanecer y la aurora; hagamos al que nos sustentará y alimentará! ¿Cómo haremos para ser invocados, para ser recordados sobre la tierra? Ya hemos probado con nuestras primeras obras, nuestras primeras criaturas; pero no se pudo lograr que fuésemos alabados y venerados por ellos. Probemos ahora a hacer unos seres obedientes, respetuosos, que nos sustenten y alimenten -- . Así dijeron.

Entonces fue la creación y la formación. De tierra, de lodo hicieron la carne [del hombre]. Pero vieron que no estaba bien, porque se deshacía, estaba blando, no tenía movimiento, no tenía fuerza, se caía, estaba aguado, no movía la cabeza, la cara se le iba para un lado, tenía velada la vista, no podía ver hacia atrás. Al principio hablaba, pero no tenía entendimiento. Rápidamente se humedeció dentro del agua y no se pudo sostener.

Y dijeron el Creador y el Formador: -- Bien se ve que no podía andar ni multiplicarse. Que se haga una consulta acerca de esto, dijeron.

Entonces desbarataron y deshicieron su obra y su creación. Y en seguida dijeron: -- ¿Cómo haremos para perfeccionar, para que salgan bien nuestros adoradores, nuestros invocadores?-- Así dijeron cuando de nuevo consultaron entre sí.

-- Digámosles a Ixpiyacoc, Ixmucané, Hunahpú-Vuch, Hunahpú-Utiú : ¡Probad suerte otra vez! ¡Probad a hacer la creación! -- Así dijeron entre sí el Creador y el Formador cuando hablaron a Ixpiyacoc e Ixmucané.

En seguida les hablaron a aquellos adivinos, la abuela del día, la abuela del alba, que así eran llamados por el Creador y el Formador, y cuyos nombres eran Ixpiyacoc e Ixmucané.

Y dijeron Huracán, Tepeu y Gucumatz cuando le hablaron al agorero, al formador, que son los adivinos: -- Hay que reunirse y encontrar los medios para que el hombre que vamos a crear nos sostenga y alimente, nos invoque y se acuerde de nosotros.

-- Entrad, pues, en consulta, abuela, abuelo, nuestra abuela, nuestro abuelo, Ixpiyacoc, Ixmucané, haced que aclare, que amanezca, que seamos invocados, que seamos adorados, que seamos recordados por el hombre creado, por el hombre formado, por el hombre mortal, haced que así se haga.

-- Dad a conocer vuestra naturaleza, Hunaphú-Vuch, Hunahpú-Utiú, dos veces madre, dos veces padre, Nim-Ac, Nimá-Tziís, el Señor de la esmeralda, el joyero, el escultor, el tallador, el Señor de los hermosos platos, el Señor de la verde jícara, el maestro de la resina, el maestro Toltecat, la abuela del sol, la abuela del alba, que así seréis llamados por nuestras obras y nuestras criaturas.

-- Echad la suerte con vuestros granos de maíz y de tzité. Hágase así y se sabrá y resultará si labraremos o tallaremos su boca y sus ojos en madera--. Así les fue dicho a los adivinos.

A continuación vino la adivinación, la echada de la suerte con el maíz y el tzité. ¡Suerte! ¡Criatura!, les dijeron entonces una vieja y un viejo. Y este viejo era el de las suertes del tzité, el llamado Ixpiyacoc. Y la vieja era la adivina, la formadora, que se llamaba Chiracán Ixmucané.

Y comenzando la adivinación, dijeron así: -- ¡Juntaos, acoplaos! ¡Hablad, que os oigamos, decid, declarad si conviene que se junte la madera y que sea labrada por el Creador y el Formador, y si éste [el hombre de madera] es el que nos ha de sustentar y alimentar cuando aclare, cuando amanezca!

Tú, maíz; tú, tzité; tú, suerte; tú, criatura; ¡uníos, ayuntaos! les dijeron al maíz, al tzité, a la suerte, a la criatura. ¡Ven a sacrificar aquí, Corazón del Cielo; no castiguéis a Tepeu y Gucumatz!

Entonces hablaron y dijeron la verdad : -- Buenos saldrán vuestros muñecos hechos de madera; hablarán y conversarán vuestros muñecos hechos de madera, hablarán y conversarán sobre la faz de la tierra.

-- ¡Así sea! -- contestaron, cuando hablaron.

Y al instante fueron hechos los muñecos labrados en madera. Se parecían al hombre, hablaban como el hombre y poblaron la superficie de la tierra.

Existieron y se multiplicaron; tuvieron hijas, tuvieron hijos los muñecos de palo; pero no tenían alma, ni entendimiento, no se acordaban de su Creador, de su Formador; caminaban sin rumbo y andaban a gatas.

Ya no se acordaban del Corazón del Cielo y por eso cayeron en desgracia. Fue solamente un ensayo, un intento de hacer hombres. Hablaban al principio, pero su cara estaba enjuta; sus pies y sus manos no tenían consistencia; no tenían sangre, ni substancia, ni humedad, ni gordura; sus mejillas estaban secas, secos sus pies y sus manos, y amarillas sus carnes. Por esta razón ya no pensaban en el Creador ni en el Formador, en los que les daban el ser y cuidaban de ellos.

Estos fueron los primeros hombres que en gran número existieron sobre la faz de la tierra.

Capítulo III

En seguida fueron aniquilados, destruidos y deshechos los muñecos de palo, recibieron la muerte.

Una inundación fue producida por el Corazón del Cielo; un gran diluvio se formó, que cayó sobre las cabezas de los muñecos de palo.

De tzité se hizo la carne del hombre, pero cuando la mujer fue labrada por el Creador y el Formador, se hizo de espadaña la carne de la mujer. Estos materiales quisieron el Creador y el Formador que entraran en su composición.

Pero no pensaban, no hablaban con su Creador, su Formador, que los habían hecho, que los habían creado. Y por esta razón fueron muertos, fueron anegados. Una resina abundante vino del cielo. El llamado Xecotcovach llegó y les vació los ojos; Camalotz vino a cortarles la cabeza; y vino Cotzbalam y les devoró las carnes. El Tucumbalam llegó también y les quebró y magulló los huesos y los nervios, les molió y desmoronó los huesos.

Y esto fue para castigarlos porque no habían pensado en su madre, ni en su padre, el Corazón del Cielo, llamado Huracán. Y por este motivo se obscureció la faz de la tierra y comenzó una lluvia negra, una lluvia de día, una lluvia de noche.

Llegaron entonces los animales pequenos, los animales grandes, y los palos y las piedras les golpearon las caras. Y se pusieron todos a hablar; sus tinajas, sus comales, sus platos, sus ollas, sus perros, sus piedras de moler, todos se levantaron y les golpearon las caras.

-- Mucho mal nos hacíais; nos comíais, y nosotros ahora os morderemos -- les dijeron sus perros y sus aves de corral.

Y las piedras de moler: -- Eramos atormentadas por vosotros; cada día, cada día, de noche, al amanecer, todo el tiempo hacían holi, holi, huqui, huqui nuestras caras, a causa de vosotros. Este era el tributo que os pagábamos. Pero ahora que habéis dejado de ser hombres probaréis nuestras fuerzas. Moleremos y reduciremos a polvo vuestras carnes, les dijeron sus piedras de moler.

Y he aquí que sus perros hablaron y les dijeron : -- ¿Por qué no nos dabais nuestra comida? Apenas estábamos mirando y ya nos arrojabais de vuestro lado y nos echabais fuera. Siempre teníais listo un palo para pegarnos mientras comíais.

Así era como nos tratabais. Nosotros no podíamos hablar. Quizás no os diéramos muerte ahora; pero ¿por qué no reflexionabais, por qué no pensabais en vosotros mismos? Ahora nosotros os destruiremos, ahora probaréis vosotros los dientes que hay en nuestra boca: os devoraremos, dijeron los perros, y luego les destrozaron las caras.

Y a su vez sus comales, sus ollas les hablaron así : -- Dolor y sufrimiento nos causabais. Nuestra boca y nuestras caras estaban tiznadas, siempre estábamos puestos sobre el fuego y nos quemabais como si no sintiéramos dolor. Ahora probaréis vosotros, os quemaremos -- dijeron sus ollas, y todos les destrozaron las caras. Las piedras del hogar que estaban amontonadas, se arrojaron directamente desde el fuego contra sus cabezas causándoles dolor.

Desesperados corrían de un lado para otro; querían subirse sobre las casas y las casas se caían y los arrojaban al suelo; querían subirse sobre los árboles y los árboles los lanzaban a lo lejos; querían entrar a las cavernas y las cavernas se cerraban ante ellos.

Así fue la ruina de los hombres que habían sido creados y formados, de los hombres hechos para ser destruidos y aniquilados: a todos les fueron destrozadas las bocas y las caras.

Y dicen que la descendencia de aquellos son los monos que existen ahora en los bosques; éstos son la muestra de aquellos, porque sólo de palo fue hecha su carne por el Creador y el Formador.

Y por esta razón el mono se parece al hombre, es la muestra de una generación de hombres creados, de hombres formados que eran solamente muñecos y hechos solamente de madera.

Segunda Parte

Capítulo X

(...)

Dijo entonces Ixbalamqué a Hunahpú: -¿Comenzará ya a amanecer? mira tú.
-Tal vez sí, voy a ver, contestó éste.
Y como tenía muchas ganas de ver afuera de la boca de la cerbatana y quería ver si había amanecido, al instante le cortó la cabeza Camazotz y el cuerpo de Hunahpú quedó decapitado.
Nuevamente preguntó lxbalanqué: -¿No ha amanecido todavía? Pero Hunahpú no se movía. -¿A dónde ha ido Hunahpú? ¿Qué es lo que has hecho? Pero no se movía, y permanecía callado.
Entonces se sintió avergonzado lxbalanqué y exclamó: -¡Desgraciados de nosotros! Estamos completamente vencidos.
Fueron en seguida a colgar la cabeza sobre el juego de pelota por orden expresa de Hun-Camé y Vucub-Camé, y todos los de Xibalba se regocijaron por lo que le había sucedido a la cabeza de Hunahpú.

Capítulo XI

En seguida llamó lxbalanqué a todos los animales, al pisote, al jabalí, a todos los animales pequeños y grandes, durante la noche, y a la madrugada les preguntó cuál era su comida.
-¿Cuál es la comida de cada uno de vosotros? pues yo os he llamado para que escojáis vuestra comida, les dijo lxbalanqué.
-Muy bien, contestaron. Y en seguida se fueron a tomar cada uno lo suyo, y se marcharon todos juntos. Unos fueron a tomar las cosas podridas; otros fueron a coger hierbas; otros fueron a recoger piedras. Otros fueron a recoger tierra. Variadas eran las comidas de los animales pequeños y de los animales grandes.
Detrás de ellos se había quedado la tortuga, la cual llegó contoneándose a tomar su comida. Y llegando al extremo del cuerpo tomó la forma de la cabeza de Hunahpú, y al instante le fueron labrados los ojos.
Muchos sabios vinieron entonces del cielo. El Corazón del Cielo, Huracán, vinieron a cernerse sobre la Casa de los Murciélagos.
Y no fue fácil acabar de hacerle la cara, pero salió muy buena; la cabellera también tenía una hermosa apariencia, y asimismo pudo hablar.
Pero como ya quería amanecer y el horizonte se teñía de rojo. --oscurece de nuevo, viejo!, le fue dicho al zopilote.
-Está bien, contestó el viejo, y al instante oscureció el viejo. "Ya oscureció el zopilote", dice ahora la gente.
Y así, durante la frescura del amanecer, comenzó su existencia.
-¿Estará bien?, dijeron. ¿Saldrá parecido a Hunahpú?
-Está muy bien, contestaron. Y efectivamente, parecía de hueso la cabeza, se había transformado en una cabeza verdadera.
Luego hablaron entre sí y se pusieron de acuerdo:
-No juegues tú a la pelota; haz únicamente como que juegas yo sólo lo haré todo, le dijo Ixbalanqué.
En seguida le dio sus órdenes a un conejo:
-Anda a colocarte sobre el juego de pelota, quédate allí entre el encinal, le fue dicho al conejo cuando se le dieron estas instrucciones durante la noche.
En seguida amaneció y los dos muchachos estaban buenos y sanos. Luego bajaron a jugar a la pelota. La cabeza de Hunahpú estaba colgada sobre el juego de pelota.
-¡Hemos triunfado! ¡Habéis labrado vuestra propia ruina; ¡os habéis entregado! les decían. De esta manera provocaban a Hunahpú.
-Pégale a la cabeza con la pelota, le decían. Pero no lo molestaban con esto, él no se daba por entendido.
Luego arrojaron la pelota los Señores de Xibalba. lxbalanqué le salió al encuentro; la pelota iba derecho al anillo, pero se detuvo, rebotando, pasó rápidamente por encima del juego de pelota y de un salto se dirigió hasta el encinal.
El conejo salió al instante y se fue saltando; y los de Xibalba corrían persiguiéndolo. Iban haciendo ruido y gritando tras el conejo. Acabaron por irse todos los de Xibalba.
En seguida se apoderó Ixbalanqué de la cabeza de Hunahpú; se llevó de nuevo la tortuga y fue a colocarla sobre el juego de pelota. Y aquella cabeza era verdaderamente la cabeza de Hunahpú y los dos muchachos se pusieron muy contentos.
Fueron, pues, los de Xibalba a buscar la pelota y habiéndola encontrado entre las encinas, los llamaron, diciendo:
-Venid acá. Aquí está la pelota, nosotros la encontramos, dijeron, y la tenían colgando.
Cuando regresaron los de Xibalba exclamaron. -¿Qué es lo que vemos?
Luego comenzaron nuevamente a jugar. Tantos iguales hicieron por ambas partes.
En seguida lxbalanqué le lanzó una piedra a la tortuga; ésta se vino al suelo y cayó en el patio del juego de pelota hecha mil pedazos como pepitas, delante de los Señores.
-¿Quién de vosotros irá a buscarla? ¿Dónde está el que irá a traerla? dijeron los de Xibalba.
Y así fueron vencidos los señores de Xibalba por Hunahpú e Ixbalanqué. Grandes trabajos pasaron éstos, pero no murieron, a pesar de todo lo que les hicieron.

Tercera Parte

Capítulo I

He aquí, pues, el principio de cuando se dispuso hacer al hombre, y cuando se buscó lo que debía entrar en la carne del hombre.

Y dijeron los Progenitores, los Creadores y Formadores, que se llaman Tepeu y Gucumatz: "Ha llegado el tiempo del amanecer, de que se termine la obra y que aparezcan los que nos han de sustentar, y nutrir, los hijos esclarecidos, los vasallos civilizados; que aparezca el hombre, la humanidad, sobre la superficie de la tierra." Así dijeron.

Se juntaron, llegaron y celebraron consejo en la oscuridad y en la noche; luego buscaron y discutieron, y aquí reflexionaron y pensaron. De esta manera salieron a luz claramente sus decisiones y encontraron y descubrieron lo que debía entrar en la carne del hombre.

Poco faltaba para que el sol, la luna y las estrellas aparecieran sobre los Creadores y Formadores.

De Paxil, de Cayalá, así llamados, vinieron las mazorcas amarillas y las mazorcas blancas.

Estos son los nombres de los animales que trajeron la comida: Yac [el gato de monte], Utiú [el coyote], Quel [una cotorra vulgarmente llamada chocoyo] y Hoh [el cuervo]. Estos cuatro animales les dieron la noticia de las mazorcas amarillas y las mazorcas blancas, les dijeron que fueran a Paxil y les enseñaron el camino de Paxil.

Y así encontraron la comida y ésta fue la que entró en la carne del hombre creado, del hombre formado; ésta fue su sangre, de ésta se hizo la sangre del hombre. Así entró el maíz [en la formación del hombre] por obra de los Progenitores.

Y de esta manera se llenaron de alegría, porque habían descubierto una hermosa tierra, llena de deleites, abundante en mazorcas amarillas y mazorcas blancas y abundante también en pataxte y cacao, y en innumerables zapotes, anonas, jocotes, nances, matasanos y miel. Abundancia de sabrosos alimentos había en aquel pueblo llamado de Paxil y Cayalá.

Había alimentos de todas clases, alimentos pequeños y grandes, plantas pequeñas y plantas grandes. Los animales enseñaron el camino. Y moliendo entonces las mazorcas amarillas y las mazorcas blancas, hizo Ixmucané nueve bebidas, y de este alimento provinieron la fuerza y la gordura y con él crearon los músculos y el vigor del hombre. Esto hicieron los Progenitores, Tepeu y Gucumatz, así llamados.

A continuación entraron en pláticas acerca de la creación y la formación de nuestra primera madre y padre. De maíz amarillo y de maíz blanco se hizo su carne; de masa de maíz se hicieron los brazos y las piernas del hombre. Únicamente masa de maíz entró en la carne de nuestros padres, los cuatro hombres que fueron creados.

Capítulo II

Estos son los nombres de los primeros hombres que fueron creados y formados: el primer hombre fue Balam-Quitzé, el segundo Balam-Acab, el tercero Mahucutah y el cuarto Iqui-Balam.

Estos son los nombres de nuestras primeras madres y padres.

Se dice que ellos sólo fueron hechos y formados, no tuvieron madre, no tuvieron padre. Solamente se les llamaba varones. No nacieron de mujer, ni fueron engendrados por el Creador y el Formador, por los progenitores. Sólo por un prodigio, por obra de encantarniento fueron creados y formados por el Creador, el Formador, los Progenitores, Tepeu y Gucumatz. Y como tenían la apariencia de hombres, hombres fueron; hablaron, conversaron, vieron y oyeron, anduvieron, agarraban las cosas; eran hombres buenos y hermosos y su figura era figura de varón.

Fueron dotados de inteligencia; vieron y al punto se extendió su vista, alcanzaron a ver, alcanzaron a conocer todo lo que hay en el mundo. Cuando miraban, al instante veían a su alrededor y contemplaban en torno a ellos la bóveda del cielo y la faz redonda de la tierra. Las cosas ocultas [por la distancia] las veían todas, sin tener primero que moverse; en seguida veían el mundo y asimismo desde el lugar donde estaban lo veían.

Grande era su sabiduría; su vista llegaba hasta los bosques, las rocas, los lagos, los mares, las montañas y los valles. En verdad eran hombres admirables Balam-Quitzé, Balam-Acab, Mahucutah e Iqui-Balam.

Entonces les preguntaron el Creador y el Formador : -- ¿Que pensáis de vuestro estado? ¿No miráis. ¿No oís? ¿No son buenos vuestro lenguaje y vuestra manera de andar? ¡Mirad, pues! ¡Contemplad el mundo, ved si aparecen las montañas y los valles! ¡Probad, pues, a ver!, les dijeron.

Y en seguida acabaron de ver cuanto había en el mundo. Luego dieron las gracias al Creador y al Formador : -- ¡En verdad os damos gracias dos y tres veces! Hemos sido creados, se nos ha dado una boca y una cara, hablamos, oímos, pensamos y andamos; sentimos perfectamente y conocemos lo que está lejos y lo que está cerca. Vemos también lo grande y lo pequeño en el cielo y en la tierra. Os damos gracias, pues, por habernos creado, ¡oh Creador y Formador!, por habernos dado el ser, ¡oh abuela nuestra! ¡Oh nuestro abuelo!, dijeron dando las gracias por su creación y formación.

Acabaron de conocerlo todo y examinaron los cuatro rincones y los cuatro puntos de la bóveda del cielo y de la faz de la tierra.

Pero el Creador y el Formador no oyeron esto con gusto. -- No está bien lo que dicen nuestras criaturas, nuestras obras; todo lo saben, lo grande y lo pequeño --dijeron. Y así celebraron consejo nuevamente los Progenitores : -- ¿Qué haremos ahora con ellos? ¡Que su vista sólo alcance a lo que está cerca, que sólo vean un poco de la faz de la tierra! No está bien lo que dicen. ¿Acaso no son por su naturaleza simples criaturas y hechuras [nuestras]? ¿Han de ser ellos también dioses? ¿Y si no procrean y se multiplican cuando amanezca, cuando salga el sol? ¿Y si no se propagan? -- Así dijeron.

-- Refrenemos un poco sus deseos, pues no está bien lo que vemos. ¿Por ventura se han de igualar ellos a nosotros, sus autores, que podemos abarcar grandes distancias, que lo sabemos y vemos todo?

Esto dijeron el Corazón del Cielo, Huracán, Chipi-Caculhá, Raxá-Caculhá, Tepeu, Gucumatz, los Progenitores, Ixpiyacoc, Ixmucané, el Creador y el Formador. Así hablaron y en seguida cambiaron la naturaleza de sus obras, de sus criaturas.

Entonces el Corazón del Cielo les echó un vaho sobre los ojos, los cuales se empañaron como cuando se sopla sobre la luna de un espejo. Sus ojos se velaron y sólo pudieron ver lo que estaba cerca, sólo esto era claro para ellos.

Así fue destruida su sabiduría y todos los conocimientos de los cuatro hombres, origen y principio [de la raza quiché].

Así fueron creados y formados nuestros abuelos, nuestros padres, por el Corazón del Cielo, el Corazón de la Tierra.

Nota: De la obra precedente, no poseemos datos de traductor. La hemos recibido de nuestros visitantes. De estar incurriendo en infracción a los Derechos del Traductor, solicitamos darnos aviso y será removido inmediatamente.

Consultado en : http://bibliotecasvirtuales.com día 23/10/2011, hora: 6.43 am

No cualquier vaca

2011-10-21T12:39:00.001-04:30

Por Fedosy Santaella
(Puerto Cabello, Venezuela, 1970- ¿?)

Terencio y su esposa se fueron a pasar unas vacaciones a Mérida, por los lados de la Mucuy, en una posada muy silvestre y apartada.

Una mañana, Terencio se levantó con la idea de salir a comprar pastelitos andinos. Aún estaba oscuro, la noche anterior había llovido, y ahora a la noche le daba flojera irse, al igual que le cuesta a las personas levantarse por las mañanas después de la lluvia. Por cierto, su esposa aún dormía, y Terencio se vistió con mucho sigilo y sin encender la luz. No quería despertarla, pues lo de los pastelitos sería una sorpresa. También con mucho cuidado puso la camioneta en neutro y la hizo bajar por gravedad hasta la salida de la posada. Allí finalmente la encendió y salió.

El camino era de tierra, muy estrecho y con muchas irregularidades. Así que manejó a través de la oscuridad con mucha precaución, hasta que tuvo que detenerse. En todo el medio del camino, estaba apostada una vaca. Si la vaca no se apartaba, no había manera de pasar.

Terencio aceleró el motor con la palanca en la letra P, hizo cambio de luces, hasta tocó la corneta un par de veces. No mucho más, porque eso de tocar corneta en aquella soledad y a oscuras resultaba muy extraño. Pero nada, la vaca no se quitaba, y rumiaba y rumiaba sin mirar hacia la camioneta, ni un poquito, nada.

Al cabo de un rato, Terencio apagó la camioneta, y así, esperando que algo pasara, se quedó dormido.

Cuando abrió los ojos era de día y la vaca ya no estaba.

Terencio se apresuró a buscar los pastelitos. No está de más decir que su esposa, cuando él finalmente llegó, seguía dormida. Los pastelitos, no está de más decirlo tampoco, estuvieron muy sabrosos y ella los agradeció con besos (después de cepillarse los dientes, claro).

Ese mismo día, en la noche, su esposa y él regresaban en la camioneta de un largo paseo por los alrededores, cuando se encontraron con la vaca. Estaba allí, otra vez en el medio de la angosta ruta. Terencio le contó a su esposa que lo mismo le había pasado en la mañana, y volvió a tocar corneta, a hacer cambio de luces, a acelerar el motor. Pero nada, la vaca seguía allí, y rumiaba y rumiaba, sin mirar hacia la camioneta, ni un poquito, nada. Tuvieron que pasar la noche dentro de la camioneta. Despertaron a la mañana siguiente. Con la luz del día, la vaca había desaparecido.

En la posada, le contaron al encargado de la presencia de la vaca fastidiosa. El encargado, un señor gordito y de baja estatura, puso cara de preocupación.

—¿Pero qué le pasa, señor encargado? —preguntó el sorprendido Terencio.
—Que le cuento que esa vaca…
—¿Qué?
—Que esa vaca…
—¿Qué cosa?
—Que esa vaca no es cualquier vaca.
—¡Pero diga ya!
—Resulta que esa vaca...
—Ajá…
—Esa vaca… es la vaca fantasma.
—¿La vaca fantasma?
—Sí, la vaca fantasma. Nadie sabe por qué está allí, de dónde viene ni qué quiere. Pero es una vaca fantasma, y de eso no cabe duda.
—¿Usted habla en serio?
—¡Claro que hablo en serio, señor Terencio! ¡Todos los encargados de posadas somos personas serias!
—Es cierto, disculpe —dijo Terencio, y su esposa también afirmó con la cabeza.

Quisieron saber más de aquella vaca fantasma, pero el encargado no tenía más información. Lo fantasmas, así sean de vacas, siempre son un misterio.
En los días que les quedaron de vacaciones, Terencio y su esposa procuraron no volver a recorrer ese camino ni en la noche ni en las madrugadas. No querían que ningún espectro les echara a perder su estadía.

Pero Terencio no dejaba de pensar en el asunto. Era un hombre terco y orgulloso que no se aguantaba cuando le ponían un reto por delante. Y para él, aquella vaca fantasma lo había retado en dos ocasiones al no dejarlo pasar con su camioneta. Así que el día que ya les tocaba regresar a Caracas, Terencio decidió salir temprano en la madrugada.

—¿Pero Terencio, y la vaca fantasma? —dijo su esposa.
—¡Ya se las verá conmigo!
—¡Ay Terencio, hay que ver que tú si eres terco!

Con el cabello más o menos peinado y con las maletas bien apretadas y cerradas, Terencio y su esposa tomaron el camino de tierra y, por supuesto, se encontraron con la vaca fantasma.

Terencio volvió a acelerar el motor (esta vez más fuerte), tocó corneta (esta vez con más insistencia), hizo cambio de luces (esta vez con más frecuencia), y finalmente sacó la cabeza por la ventana y le gritó a la vaca:

—¡No me engañas! ¡Yo sé que eres la vaca fantasma!

Ahí fue cuando la vaca alzó la cabeza y miró fijamente a Terencio. Sus ojos ardían con las llamas del mal, y su boca y sus narices exhalaban un vapor violento. Terencio sintió escalofríos, pero volvió a llenarse de fuerzas y aceleró, aceleró y volvió a acelerar el motor. Su esposa le preguntó asustada:

—Terencio, ¿y si la vaca es de verdad?
—No lo es —gruñó él con las manos apretadas sobre el volante.
—¡Terencio, por favor, no lo hagas! No me quiero imaginar qué pasaría si la pobre vaquita es tan real como esta camioneta.

Por fin Terencio puso la palanca en D de Drive, es decir, de avanzar, de ir hacia adelante, de no amilanarse ante ninguna vaca fantasma.

La trompa de la camioneta se lanzó contra la vaca, la esposa de Terencio pegó un grito y Terencio cerró los ojos. Alguna parte de él esperaba el duro golpe.

Pero nada ocurrió. Nada de nada, porque en este cuento queremos a los animales, y por lo tanto ninguna vaca saldrá con yesos en las patas ni collarines en el cuello.

El hecho es que la camioneta siguió de largo más allá del lugar donde debía haber chocado con la vaca en caso de fuese de carne y hueso. Al notar la ausencia del impacto, Terencio dio un frenazo, abrió los ojos y volteó a mirar.

Ni una vaca, ni un gato, ni siquiera un mosquito se veía.

—¡Viste! —dijo Terencio lleno de emoción—. ¡Sí era una vaca fantasma!

Su esposa sonrió nerviosamente y, luego de soltar un largo suspiro, se lanzó a los brazos de Terencio haciendo pucheros. Estaba aliviada y feliz, aunque todavía un poco asustada.

Así estuvieron unos segundos, hasta que escucharon que alguien carraspeaba en la parte trasera de la camioneta. Terencio y su esposa voltearon a ver. Allí atrás estaba la vaca. Llevaba unos lentes oscuros, una gorra de beisbol y las patas traseras cruzadas. Se le veía muy relajada, muy cómoda allí sentadota cual persona.

—Hola —dijo la vaca.
Terencio y su esposa no pudieron articular palabra.

—Les agradezco que me hayan sacado de ese lugar —siguió la vaca—. Ya ni sé cuántos años llevaba allí clavada, aferrada a la tierra. Los fantasmas, ya saben, estamos condenados a un único sitio. Pero ahora, finalmente, nada me aprisiona. Ni la noche ni un pedazo de tierra. ¡Soy libre por fin!
Terencio y su esposa estaban boquiabiertos.

—¿Saben?, se me ocurre que lo primero que debo hacer —continuó la vaca—, es tomarme unas vacaciones. Me han dicho que Caracas es una ciudad divertida y, sobre todo, muy movida.

Terencio y su esposa dijeron que sí, que sí, que cómo no.

—Pues bien, las vacas fantasmas sabemos muchas cosas sin que nos las digan.
Terencio y su esposa volvieron a decir que sí, que sí, que cómo no.
—Los fantasmas en general sabemos un montón. Y una cosa que sé, es que ustedes son de Caracas.

Terencio y su esposa otra vez que sí, que sí, qué cómo no.

La vaca fantasma sacó entonces una chupeta quién sabe de dónde, se la metió en la boca, se repantigó un poco más sobre el asiento y dijo a viva voz:

—De modo que andando. ¡Vámonos para Caracas!

Recientemente, en las autopistas de la ciudad y en plena tranca vehicular de las horas pico, la gente ha visto a una vaca montada sobre los techos de los carros. Según los testigos, se le nota de lo más tranquila, rumiando como si nada, como si estuviera en el campo y no en el medio del caos capitalino.

Y así, de pronto está, y al cabo de unos minutos, desaparece sin dejar rastros.

Algunos hablan de espejismos urbanos, otros, de una vaca fantasma.

public-ARTE Octubre 2011 Charles Chaplin en Caracas.

2011-10-17T17:08:00.002-04:30

Charles Chaplin en Caracas.
Por Bruno Mateo

Correo-e: ciudadescrita@hotmail.com

Alexander Lobo Mejía es un caraqueño, nacido en los años 80. Desde hace 6 años, se dedica al estatuismo de calle, representando a Charlotte, personaje de Charles Chaplin, en la película El Vagabundo.
Este joven, que enriquece los espacios públicos de Capitolio, en el centro de Caracas; y el Bulevar de Sabana Grande, en la parroquia El Recreo; comenzó a hacer teatro con los amigos.

Mi inquietud comenzó desde que ingresé a las clases de actuación, en la Escuela Nacional de Artes Escénicas “César Rengifo”, ubicada en la esquina El Cuño, cerca del Ministerio del Poder Popular para la Educación, en el año 2003. Allí, me gradué en el año 2006.

1)Antes de comenzar la entrevista, quiero darte las gracias por haber aceptado la invitación para hacerla, debo comenzar por lo que considero básico, ¿en qué consiste el estatuismo?

Soy yo el que deber darte las gracias por interesarte en mi trabajo o actividad y hacerla llegar a otros. Desde que comencé a realizar este tipo de acción en la calle en eso de 2004, lo hacía sólo con las herramientas que de alguna manera obtenía de la escuela de teatro, y poco a poco fui dándome cuenta de muchas cosas investigando y dándole forma a ese concepto, “ESTATUISMO”, empezó de una forma efímera y luego con el pasar del tiempo tomo forma para mí.

El Estatuismo consiste en re-presentar un personaje o escultura, real o fabulada, mediante un proceso donde el actor se identifica con la estatua, viviendo, interiorizando, sintiendo la esencia psíquica y material del personaje. El recurso principal es el cuerpo, buscando o acercándose a la inmovilidad absoluta por largos periodos de tiempo (1hora), después, surgen movimientos y la estatua parece cobrar vida, esta movilidad debe tener dirección y justificación, no es aleatoria y sin sentido. La interacción con el público no es directa, pues se aleja del contacto físico, mas bien, la relación surge de la energía que emana el actor, su texto interno.

2)¿Acaso el Estatuismo, que es una manifestación escénica estática, es capaz de transmitir alguna idea o mensaje o es sencillamente algo para entretener?

Si, es una manifestación estática, donde el movimiento casi no tiene compromiso, el Estatuismo no tiene interacción directa con el público, generalmente, la importancia recae sobre el trabajo interno y la inmovilidad. La gente tiene que admirar la capacidad de concentración del actor para realizar esta actividad, te puedes dar cuenta de que digo más actividad que trabajo artístico, en la próxima pregunta te desarrollaré porque lo digo, evidentemente, si hacemos este tipo de trabajo y tenemos claro lo que queremos hacer, con un concepto y una justificación del personaje, se puede transmitir un mensaje muy importante, eso depende de lo que el actor de calle plantee, pero si es un arma capaz de trasmitir una idea, un mensaje, evidentemente también entretiene al transeúnte, pero particularmente no busco entretener, busco hacer conocer a un personaje, busco hacer que la gente se vea reflejada en el personaje, bien sea “el Charlotte” o “el Campesino”, y que sea más sensible ante el trabajo de calle, como también lograr respeto al actor de calle, que se ha perdido mucho por el comercio discriminado que se le ha dado a este tipo de actividad, donde muchos sólo lo hace para generar dinero.

3)¿Te consideras un actor, un mimo u otra cosa? ¿Por qué?

Esta pregunta me gusta, primera vez que me preguntan si me considero actor, y te confieso que me has dejando pensando, (………). Muchos en la calle, me pregunta si soy mimo, y mi respuesta inmediata es “NO, NO LO SOY” ¿por qué respondo eso?, Porque respeto sobremanera el arte de la pantomima, lo respeto tanto que me tomo el atrevimiento de desglosar mi opinión con todo respeto, y les respondo a los que me pregunta: “yo desde que realizo esta actividad, nunca he visto un mimo en la calle realizando algún trabajo por cuenta propia, si he visto personas que desvirtúan el hermoso arte de la pantomima y se hacen llamar mimos, pero creo que es por falta de investigación”. Muchos me llaman artista, y de verdad no creo que lo sea, artista es un nivel muy elevado y difícil de lograr, uno solo hace una actividad, y la gente le da su connotación y ya, artista para mi, era un señor que vivía por las calles de capitolio, que en su juventud pertenecía a un circo, pero cayó en situación de calle, él recogía cosas de la basura, latas grandes, palos, telas, lo que fuera, y en todo capitolio, hacia un performance, muy bueno, donde hacia magia, pulsadas, era un excelente clown, no lo vi mas. Me considero una persona sujetada a las artes, que realiza una actividad, que trata de generar cambio en los espacios y las conciencias de la gente, pero si me quieren catalogar de alguna manera, llámenme “actor de calle”, no me gusta la gente que se autodenomina artista. (Disculpa por ser tan explicito si es que lo soy).

4)¿Por qué tu trabajo se desarrolla sólo en las calles?

Desde un principio al no tener la oportunidad de presentarme con cualquier otra actividad en sala o grupos estables, nace la necesidad de crear algo para la calle, donde uno tendría más libertad de hacer, y evidentemente más riesgos, y fue una decisión acertada, enfrentarse a un público de la calle es una fiesta todos los días, uno desarrolla la capacidad de saber de alguna manera como podría reaccionar las personas, y se aprende mucho, hasta conocerte a ti mismo, puesto que cuando te montas es como una especie de meditación, donde observas el entorno y lo mas importantes te observas a ti mismo y por consiguiente te conoces, Y como diría facundo “Algo fundamental para vivir “. Con esto quiero decir que en una sala de teatro, el actor sabe cómo va a reaccionar el público, en la calle no. Creo que la actividad que realizo es netamente de calle, porque es el lugar idóneo para hacerlo, las estatuas verdaderas están en la calle, y por otra parte es una forma de recuperar espacios, de apropiarnos de espacios, de vivir los espacios, y ser una alternativa más para la gente que les gusta ver estas cosas, me gusta más la calle porque siento que la comodidad de de hacerlo respaldado por una institución O algún sitio especifico me cercena la posibilidad de crear, a la sala lo de la sala, y a la calle lo de la calle je je (risas)

5) Cuando veo el trabajo de las estatuas vivientes en las calles me percato de que a los niños (as) les llama mucho la atención, ¿por qué crees que sucede esto?

A los adultos también les llama la atención, sólo que los niños son más inocentes y curiosos, el adulto creo que siente la misma curiosidad, pero el ego y sentir que puede caer en el ridículo bloque esa sensibilidad, pero efectivamente los niños son el público más receptivo, son los más alegres, son los menos preocupados, son los menos atados al sistema, son los que piensan con el corazón y no con la cabeza.

6)En Venezuela, ¿hay gente interesada en el estatuismo?

Hace un tiempo me preguntaban que si quería o podía dar un taller de estatuismo, particularmente no me gusta la palabra “taller”, no existe una técnica para realizar esta actividad, con el pasar del tiempo empezaron a proliferar los comerciantes de las artes, y vieron que era buen negocio hacer o impartir este tipo de talleres, pero lo hacían o lo siguen haciendo sin ningún tipo de propuesta seria y con dirección, comenzaron a comercializar la actividad de calle, por ende a degradarla, y me preguntaba con contrarrestar este tipo de cosas?, volvió la oportunidad de hacer un taller en Ciudad Bolívar, y lo acepte, allí plantía lo que yo he desarrollado desde mi experiencia, y a este grupo les llamo mucho la atención, y realizamos un intercambio de saberes, y logramos un trabajo final hermoso. Creo que si hay gente interesada en el estatuismo con falta de información pero la hay, (a veces cuando dices que tienes que estar inmóvil por 1 hora la gente no les gusta mucho pero ese es el trabajo je je je )
,
7) Ahora puedes tomarte unas líneas para expresar tus ideas acerca de tu trabajo escénico.

Enfrentarse a este arte urbano requiere de una gran concentración, es una especie de meditación, en la que se ejerce un control del cuerpo, la mirada (foco fijo) e incluso la mente. El foco fijo en la calle, es decir, el control de la mirada es difícil porque todo el ambiente está en continuo movimiento y este recurso tiene gran peso en el trabajo.

Existe mucha confusión entre creadores y publico con el género del Estatuismo, por ello proponemos unas diferencias entre Estatuismo, Estatua Viviente, Maniquí y Performance

Considero que el Estatuismo no tiene una técnica especifica, hay unos parámetros (ya mencionamos algunos) y cierta formación teatral y física podría ser de gran ayuda, pero la técnica se construye enfrentándose a la calle, al sentir diario, no en talleres fugaces.

Para hacer este trabajo se requiere de ganas, compromiso y cierto dominio corporal. Se desarrolla HACIENDO, en la calle, de la calle y para la gente. En este punto hago una reflexión de lo que ocurre con el arte de calle en Caracas y en otras regiones del País, donde el comercio, la burocracia, los sectarismos, los negocios con la empresa privada y la empresa pública se han apoderado o adjudicado el dominio de estas artes. Aunado al problema de los intermediarios que captan a los actores y subpagan al talento para beneficiarse ellos. Esta compra-venta del arte de calle hace que el trabajo sea cada vez más mediocre, falto de contenido, calidad y estética.

En cuanto a la Estética el primer patrón son las esculturas reales, el estudio de la textura, los materiales y el color. A partir de estos parámetros uno puede preguntarse qué características tendría el movimiento del personaje, tomando en cuenta el material del que está hecho. El vestuario se interviene con técnicas plásticas que ayudan a darle mayor realismo.

25 ANIVERSARIO DE “JUEGHOY-TEATRO DINAMICO “

2011-10-14T05:06:00.000-04:30

El director y productor de “JUEGHOY-TEATRO DINAMICO” Iván Hernández-Rojas, anunció que la agrupación está cumpliendo 25 años de fundación y constante labor, tiempo en el cual ha desplegado y desarrollado gran diversidad de actividades entre las que destacan espectáculos, talleres lúdico prácticos , animaciones participativas y espectáculos multidisciplinarios como: “VIAJE AL CENTRO DEL JUEGO”, “TRICOLOR…un juego” con el cual representó oficialmente a nuestro país en V festival Internacional de Teatro de Títeres en Lahore-Pakistán en el año 2.000, “ JUEGOCROPOLIS” , “ A QUE TE CUENTO UN JUEGO”, “JUEGO CONTIGO” y muchos otros.

JUEGHOY-TEATRO DINAMICO ha participado en los programas culturales del Complejo Cultural Teresa Carreño, CONAC, Ateneo de Caracas (Eventos y proyectos especiales) Museo de Arte Moderno “Jesús Soto”, “Museo Arturo Michelena”, Museo de Arte Contemporáneo “Sofía Imber”MACSI, Galería de Arte Nacional (GAN), Museo de Bellas Artes (MBA), Museo de la Estampa y Diseño Carlos Cruz Diez, Museo Alejando Otero (MAO), CELARG, BIGOTT, Alianza Francesa, Museo Jacobo Borges (MUJABO) entre otras instituciones públicas y privadas, participando igualmente en múltiples encuentros, eventos y festivales a nivel nacional e internacional.

Informó Hernandez-Rojas,que paralelamente el grupo crea talleres en aéreas relacionadas con el juego, teatro de títeres, elaboración de máscaras y antifaces, expresión corporal y teatro adulto-juvenil e infantil, narración oral dinámica, arte pintura corporal con niños y adultos, creatividad y plástica y música popular venezolana en unión a la cantante e instrumentista profesora Milagros Figuera con quien ejecuta en forma contínua la Animacion “JUGANDO QUIERO DECIRTE” donde todos los niños y niñas participantes crean sonidos y se familiarizan con el hecho musical y artístico”. “El humor y la libertad creadora son elementos claves que caracterizan el trabajo de JUEGHOY-TEATRO DINAMICO, la participación total y activa del público a través del JUEGO DRAMATICO es la protagonista”. De allí el nombre y la filosofía de trabajo de la agrupación. Adultos, niños y jóvenes pueden compartir y convivir en las experiencias de juego, arte y creación en un espacio ideal para dar rienda suelta a su imaginación y sueños. “Creemos firmemente que debe agruparse a los espectadores sin crear tantas divisiones y categorías entre ellos, volver a fomentar y hacer mas espectáculos familiares y populares”.
JUEGHOY –TEATRO DINAMICO nació a fines de septiembre de1986 como respuesta a la necesidad de un grupo de profesionales de distintas disciplinas: artistas plásticos, músicos, actores, sicólogos, narradores actores y titiriteros, que quisieron canalizar sus técnicas y recursos en un proyecto conjunto que hoy continua y crece luego de 25 años de labor contínua. Fundado por Iván Hernández-Rojas y Mayela Landaeta está conformado en la actualidad por: Milagros Figuera, Carlos Vega Maldonado, Carlos Sandoval, Angélica Trotta y Carlos Nieto, bajo la dirección y producción general de Iván Hernández-Rojas quien en estos últimos años ha profundizado en el área plástica específicamente la investigación y practica del arte pintura corporal (body paint) con los Museos Nacionales, diversas instituciones privadas y el IARTES con este último ha participado en varias ediciones del Festival Mundial de Arte Corporal , realizando talleres formativos y propuestas plásticas con el uso de modelos in situ a la vista de los espectadores. Se encuentra en la actualidad preparando su propuesta “TEJIENDO IDENTIDAD” la cual ya ha hecho llegar al IARTES para su evaluación, así mismo el Taller de técnicas creativas para Modelos de arte corporal y el Taller introductorio de arte corporal para artistas plásticos y todos los interesados en esta compleja disciplina artística.

Indicó Hernández-Rojas que JUEGHOY-TEATRO DINAMICO se encuentra en fase de montaje de su espectáculo miniatura de “teatro de objetos en cámara negra” denominado “NI LO UNO NI LO OTRO” y estará llevando su talleres prácticos “DOCENTES/RECREADORES CREATIVOS EN ACCION” y “Teatro instantáneo EL CIRCO DE LOS JUEGOS” a los museos nacionales, diversos estados del país y a las instituciones y comunidades del área metropolitana.

Invitación aniversario:

Para finalizar Hernández-Rojas informó que realizaran próximamente su actividad denominada “JUEGO CONTIGO: LOS HILOS DEL COLOR” taller dinámico en el Museo Alejandro Otero (MAO) el día sábado 5 de noviembre a las 2 pm en el anfiteatro del museo.

También invitan el día domindo 6 de noviembre a las 10.30 a.m a esta actividad en el Museo Afro Americano (MAA)

Estas actividades sin costo alguno para los niños y niñas de la ciudad

X Muestra Internacional de Teatro y Títeres en las Comunidades de Caracas

2011-10-08T06:28:00.000-04:30

Serán más de 100 actividades en diferentes lugares de Caracas con entrada libre

Comienza la fiesta del teatro y los títeres en Caracas

Argentina y Venezuela serán los países responsables de dar inicio a la celebración teatral de IIAVE-Teatro de los invisibles, que se extenderá hasta el 30 de octubre en 13 parroquias de la ciudad capital

La X Muestra Internacional de Teatro y Títeres en las Comunidades de Caracas, que organiza el Instituto de Investigaciones para el Desarrollo del Arte en Venezuela (IIAVE –Teatro de los Invisibles), comienza este fin de semana, en la sala del remozado Teatro Principal de Caracas. Una oportunidad para disfrutar de más de 100 funciones de teatro, títeres, circo y otras disciplinas, en salas de teatro y espacios no convencionales de la capital.

La inauguración de esta Muestra será el sábado 8 de octubre, con doble función en el Teatro Principal, diagonal a la Plaza Bolívar de Caracas. A las 10:30 am será la primera función, a cargo de la agrupación Mandrágora (Argentina), con su pieza “Mandrágora Circo”. Un espectáculo que utiliza destrezas circenses, malabares, acrobacia aérea, música y humor para contar una historia dirigida a público de todas las edades.

Luego será el turno de IIAVE-Teatro de los Invisibles, quienes a las 3:00 pm, presentarán la obra del dramaturgo venezolano César Rengifo “¿Quién nos robó esta batalla?”, adaptada y dirigida por el maestro Alberto Ravara, director general de la agrupación y de la Muestra. Esta comedia histórica va dirigida al público adulto y promete sacar carcajadas a los asistentes con las ocurrencias de sus personajes, que no son más que el reflejo de nuestra sociedad, pero en tiempos de la gesta independentista.

El domingo continúa la fiesta en el Teatro Principal. A las 10:30 am Mandrágora volverá a hacer de las suyas con “Mandrágora Circo”. La tarde comenzará con las presentaciones de Vida y Esperanza e IIAVE, en “El regreso de Bolívar. Raíces Bicentenarias”

La programación del domingo cerrará con broche de oro con la presentación del grupo teatral Pathmon Producciones y su pieza “Combatientes”, original del dramaturgo español Antonio Hernández Centeno. El público adulto podrá disfrutar esta puesta en escena a las 6:00pm.

La invitación es para que el público caraqueño se acerque y disfrute de todas las actividades programadas en la X Muestra Internacional de Teatro y Títeres en las Comunidades de Caracas, que se extenderá hasta el 30 de octubre, en distintos puntos de la ciudad.

Para más información sobre la programación, pueden seguir en facebook a Iiave Teatro Invisibles y en twitter @Red_IIAVE

Las instituciones educativas, comunidades, refugios, empresas y grupos organizados que deseen asistir a la Muestra, deben confirmar su asistencia con antelación a través del correo electrónico publicomuestraiiave@hotmail.com o llamar a los teléfonos (0212) 8312155 y (0416) 0117463.

MOMINA XXVIII

2011-10-03T07:27:00.000-04:30

por Efrén Porras Cardozo

El salón amplio e iluminado, estaba lleno de visitantes que se disputaban por ser los primeros en poder ver el recién descubierto sarcófago, los reporteros se peleaban los primeros lugares, mientras alguien desde su infinito lecho, sonreía.

-Papá: ¿Quién fué ella?

-Hijo: Ella fue una hermosa e importante figura en una época muy lejana, rodeada siempre de una servidumbre dispuesta a cumplir todos sus deseos.
- Que expresivos ojos sobresalen de su cara, bordeadas de esas líneas que transmiten una penetrante curiosidad por todo lo que lo rodea, serena y orgullosa. Papá, me producen un poco de temor.

-Hijo: Eso se debe a la expresión de la máscara de oro que cubre su verdadero rostro: Sus ojos son dos esmeraldas que llevan en sus pupilas brillos de diamantes, y el maquillaje que lo rodea está hecho a base de lapislázuli. Sus bigotes son unas líneas de ónix finamente dibujados. Sus labios cubiertos de rubíes y granates que le dan un toque de frescura. Toda su cara fue cubierta de oro de la cual sobresalen sus dos pequeñas orejas adornadas con brillantes tallados por los orfebres del palacio. Su cuerpo, embalsamado por expertos funerarios en esa técnica ancestral con cintas de gasas perladas.

-Papá: ¿Cómo es que ahora ella está aquí, tan lejos de su lugar de origen?

-Hijo: Eso se debe a que en el sitio donde fue escondido su cuerpo, una ladera de la montaña, rodó provocando un alud, dejando al descubierto el sarcófago, el cual se trajo a este lugar para su exhibición.

-Papá, que suerte la mía por estar aquí como testigo de este descubrimiento.

-¡Miau!, un eco resuena en toda la sala.

-¿Escuchaste?

-Sí, hijo, esa fue MOMINA XXVIII.

¡Míaaaaaaaaau!

Nota de prensa: Por gusto

2011-09-17T07:39:00.000-04:30

Nota de prensa:

El proyecto teatral “El Portazo” perteneciente a la Asociación Hermanos Saìz de Matanzas estrenará el próximo 23 de septiembre a las 9:00 PM en la Casa del Joven Creador (Patio Colonial) la puesta en escena de “Por Gusto” un texto del joven dramaturgo cubano Abel Gonzáles Melo.

Con esta propuesta los integrantes de “El Portazo” pretenden dialogar con la juventud matancera sobre temas polémicos y poco explorados por la dramaturgia nacional. La terraza del Patio Colonial servirá como espacio de representación de la historia que apoyada por una visualidad pop descansa en elementos de la contemporaneidad para lograr un espectador vivo y receptivo.

Con un elenco que se estrena en las tablas defendiendo este montaje Pedro Franco, Actor y Director de “El Portazo” tiene como intención reafirmar este proyecto como una plataforma de promoción y protección a los creadores escénicos de la AHS en Matanzas. La consolidación de un teatro hecho por jóvenes y para jóvenes es uno de los objetivos de este proceso en el que intervienen Radael Almeida, Héctor Luís Cabrera, Sonia María Cobos y Alejandro Cisneros en los roles protagónicos y Adrián Socorro y Ester González Tristà en los diseños escenográficos y sonoro respectivamente.

El próximo viernes 23 de septiembre de 2011 el pequeño patio colonial que alegra el callejón de la Sacristía se vestirá de gala para recibir un teatro que apuesta por el espíritu de vanguardia que le pertenece a todas las juventudes del planeta.

Sinopsis

Un pintor, un policía, una maestra de primaria y un profesor de filosofía se encuentran inmersos en un juego de relaciones que los involucra inconscientemente a los cuatros. Un drama en sordina donde se manifiesta una crisis de valores y paradigmas, una urgencia cotidiana, un desprendimiento de los preceptos éticos-morales suscritos por una sociedad que no se detiene a analizar los procesos juveniles desde sus particularidades. La interacción de los cuatro caracteres pondrá en evidencia las mascaras, los anhelos y las necesidades de una generación cada vez más perceptible. Todo enmarcado en un contexto matizado por las particularidades de la habana profunda que refleja el autor.

Declaraciones del director:

“Por Gusto” es la exposición de una realidad latente y poco divulgada. Es la posibilidad de adentrarse en un contexto enrarecido y encontrar la verificación de la pauta de cada personaje en las calles de cualquier ciudad, en la conducta de cualquier adolescente. Es una mirada a la cotidianidad de 4 personajes que podemos reconocer en nuestra realidad circundante. La puesta en escena descansa en el uso de la biografía personal de los actores, en su cercanía e interacción con las circunstancias planteadas. La utilización de actores sin formación académica que coinciden en edad y profesión con los personajes es una estrategia para lograr una identificación directa con el espectador. La visualidad del espectáculo traslada a escena el componente retro que se percibe en la juventud cubana manejando el pop como elemento comunicador con un público juvenil para el que fue concebido el espectáculo.

Pedro Franco
Director de “El Portazo”

Elenco

Leandro Ars Héctor Luis Cabrera
Henry Colina Radael Almeida
Laura Maria Sonia Maria Cobos
Marcos Viera Alejandro Cisnero
Equipo de creación
Diseño escénico general: Adrián Socorro y Pedro Franco
Diseño de banda sonora: Ester González Tristà y Pedro Franco
Diseño Grafico: Luis Felipe Santana
Asistencia de dirección: Anamaris González Lamas
Dirección Artística y General: Pedro Franco

Equipo Técnico

Sonido y luces: Mijail Carménate
Utilería: Alexander, Gianni y Omar
Promoción: Claudia Amechazurra
Producción: Asociación Hermanos Saìz de Matanzas de Cuba

La Sra. Fina.

2011-09-14T07:04:00.001-04:30

Bruno Mateo
Caracas, Septiembre 2011.

Poesía para niños (as) menores de diez (10) años.

La Sra. Fina siempre está recostada en el techo viendo a la luna,
espera, tal vez, que sus rayos la llenen de luz,

horas y horas, quieta sin moverse, sólo mira hacia arriba,

el tiempo corre y se le hace la una.

¿Qué será lo que espera la Sra. Fina?

¿Qué será lo que quiere la Sra. Fina?

¿Qué será lo que mira la Sra. Fina?

Me dicen los cocuyos que la han visto cerca del río,

maúlla como llamando a alguien,

ella no los ve porque como son inteligentes apagan sus luces,

también quieren conocer lo que esconde la Sra. Fina.

Mi gata se inquieta todas las noches al llegar la oscuridad que adormece el lugar,

camina despacio con su clásico andar,

roza suavemente su cola entre mis piernas,

como un cascabel que hipnotiza a su presa antes del final.

La Sra. Fina se sube al techo de tejas rojas y espera a la Luna,

horas y horas, quieta sin moverse, sólo mira hacia arriba,

el tiempo corre y se le hace la una.

El autor es miembro de la Sociedad de autores y compositores de Venezuela SACVEN bajo el No. 9.070

Ito: el "raro" en la literatura infantil cubana.

2011-08-31T07:01:00.001-04:30

por Antonio Orlando Rodríguez

Los libros de temática gay o lesbiana destinados a jóvenes lectores
han dejado de ser una rareza en la actualidad. Los países nórdicos fueron pioneros —como en tantas otras cosas relacionadas con el sexo— en dar
a conocer historias en las que los protagonistas adolescentes descubren o
asumen su condición de homosexuales, y han continuado abordando esa
temática con ángulos y premisas novedosos. Un título paradigmático dentro
esa producción es Jim en el espejo, excelente Bildungsroman de la autora sueca Inger Edelfeldt, dirigida a los adolescentes. También la literatura juvenil anglosajona (con especial atención la estadounidense) se ha ocupado, con distintos grados de profundidad, de la temática de las «minorías sexuales». Si Audabe (1957), del británico Kenneth Martin, resultó polémica en el momento de su aparición, por la sinceridad con que reflejaba la compleja relación homoerótica de dos adolescentes, un cuarto de siglo más tarde la lírica y reflexiva Annie on My Mind (1982), de Nancy Garden, en que se narra cómo dos chicas de diecisiete años se conocen en el Museo Metropolitano de Arte de Nueva York y se enamoran una de la otra, no tuvo problemas para ser elegida por la American Library Association de Estados Unidos como una de las mejores novelas para jóvenes editadas en el período 1970-1982.

Pero la homosexualidad no ha estado circunscrita al terreno de la narrativa juvenil, sino que también ha sido abordada, de distintas maneras, en
los álbumes ilustrados dirigidos a los lectores más pequeños. Un precursor
de esta vertiente fue Oliver Button Is a Sissy (1979), del renombrado autor e ilustrador gay estadounidense Tommy de Paola, en que el héroe es un niño que prefiere danzar y pintar, a los juegos rudos que sus condiscípulos practican. Y, más recientemente, el desenfadado y explícito Rey y rey (2000), de las holandesas Linda de Haan y Stern Nijland, ha recibido montañas de elogios por la forma en que actualiza un viejo motivo de los cuentos maravillosos: un príncipe heredero deambula de reino en reino buscando una princesa para casarse y desdeñando a cuantas encuentra, hasta que al final elige a otro apuesto príncipe como esposo. (Existe una secuela que aborda la problemática de la adopción de niños por parejas gays: Rey y Rey y familia).

Lamentablemente, en el ámbito hispano de América Latina el homosexua-
lismo aún continúa siendo un tópico, por lo general incómodo y difícil de abordar, tanto en hogares como en escuelas y, por lo tanto, una suerte de tabú que ni los escritores ni los editores de libros para niños y jóvenes parecen demasiado interesados en trasgredir. Son contadas las excepciones en que, dentro de un relato, aparece un personaje con esa filiación sexual. No es mucho lo que se ha avanzado desde que la argentina Alma Maritano incluyera a un tío gay entre los personajes de su novela juvenil En el Sur (1988). De ahí la importancia que reviste, en este contexto, Ito, una singular narración publicada en Cuba, en 1996, por el autor Luis Cabrera Delgado (Jarahueca, 1945).

Imbricando armoniosamente el relato introspectivo, el realismo socioló-
gico, fantasía, onirismo y alguna que otra pincelada kitsch, Cabrera aborda
de forma concisa, pero con hondura, las circunstancias (el despiadado
infierno cotidiano) que vive un niño al que, por su sensibilidad, sus gustos y su comportamiento peculiares, quienes le rodean etiquetan como distinto y, en la mayoría de los casos, hacen víctima de un tratamiento discriminatorio como resultado de sus prejuicios.

El «delicado y fino» Ito, quien estudia en un internado que lleva el para-
dójico nombre de La Infancia Feliz, sobrevive en una tierra de nadie, en un
entorno hostil donde los varones lo mandan a jugar con las hembras, pero
las niñas lo ahuyentan argumentando que él es varón. («Juanito, Juanita.
Ito, mariquita», le cantan algunos, para burlarse, con esa crueldad tan pro-
pia de los más chicos). Por suerte, Ito tiene una caja de fotos de sus cantantes preferidas y puede entretenerse «recortándoles vestidos en papel de regalo o de brillo». Los fines de semana, cuando regresa a la casa de su
abuela, puede peinarla y hacerle moños y bucles. Y siempre le queda el con-
suelo de mirar las nubes y buscarles parecido con cosas. Si bien, después de
oírlo comparar una nube con «una muñeca china con un traje de seda y un
abanico en la mano» a pocos lectores les cabrá la menor duda de que este
niño (como se dice en Cuba) «lleva en su alma la bayamesa», lo cierto es que
todavía la sexualidad no ocupa un espacio significativo entre las preocupa-
ciones del protagonista. Ito es obligado a purgar un «pecado» mucho antes
de haberlo cometido. Esa orientación sexual germinal, en ciernes, que se
adivina en su modo de hablar, de moverse y de ver el mundo, en su fascina-
ción por las telas y los colores, es fustigada y reprimida sin piedad, incluso antes de aflorar explícitamente y de realizarse, lo cual hace doblemente vejatorio e injusto el tratamiento que el niño recibe.

Lo curioso es que, aunque su amaneramiento induzca a suponer que cuan-
do madure sexualmente se sentirá atraído por otros varones, Ito aún se
mueve en una especie de limbo, en ese ambiguo período en que no se posee, de
forma consciente, una identidad sexual. Como para ratificar esa ausencia de
malicia, en sus ensoñaciones el niño imagina «que ya está casado y que vive
con su mujer y sus hijos en una casa muy bonita». Se ve transformado en un
prolífico papá que, fiel a la esencia de Ito, pone a sus hijitas lazos de diferentes colores en la cabeza: «A Rosa, rojo; a Azucena, blanco; a Violeta, azul; a Margarita, amarillo; y a Jazmín, que será la más pequeñita de todas, verde».

Ito es víctima de la intolerancia de unos niños que reproducen los esquemas
dogmáticos que les inculcan sus adultos; de un padre que le niega el apellido y encuentro que, cuando lo tiene frente a él, le da la espalda porque no camina como se espera que lo haga un hombre; de Severo, el tío alcohólico que se avergüenza de él y lo agrede verbalmente, y, para completar el cuadro, de Miriam Malandringa, la directora de La Infancia Feliz, una «educadora» empeñada en transformarlo apelando a todo tipo de castigos y a la crueldad más sofisticada.

Más que un libro sobre el despertar sexual de un niño (que no lo es, en
modo alguno), Luis Cabrera Delgado ha escrito una obra sobre la margina-
ción de que es víctima un niño por ser distinto, potencialmente homosexual.
Su relato pone de relieve una situación frecuente en los centros educativos,
que todos conocemos —unos, por haberla sufrido; otros, por haber sido eje-
cutores de la infamia o testigos indolentes de ella—, pero que se suele pasar por alto, como si estar obligados a padecer durante la infancia esa suerte de dolorosa y enajenante marginación fuera parte intrínseca del proceso de crecimiento de los gays y las lesbianas, una forma de expiar su culpa.

Ito es también, y sobre todo, una reflexión sobre los castrantes mecanismos
de autocensura y autoagresión que el comportamiento de un entorno hostil
desencadena. En las páginas finales de esta breve e intensa narración, cuando Ito, ya cerca de la pubertad, termina sus estudios primarios en el internado, el personaje se hace el firme propósito de «cambiar». Cuando comience en la secundaria, donde nadie lo conoce, se convertirá en otro, renunciará a su naturaleza. Se peinará hacia atrás, como un hombrecito; aprenderá a sentarse con las piernas abiertas; renunciará a «pensar en las musarañas». Aprenderá a mentir, a comportarse de acuerdo con lo que se espera de él, a nadar en las peligrosas aguas de la doble moral. El final, sarcástico y desesperanzador, echa por tierra las esperanzas del niño de iniciar una nueva vida en la que pueda ser aceptado como parte de los otros, aun a costa de una calculada autocastración. Zoilo Malachicha, el director de su nueva escuela, ha sido advertido, por la malévola y caricaturesca Miriam Malandringa, de la condición de diferente, de apestado, de «Ito», y el lector intuye que una nueva etapa de encono, de represión y marginación se inicia para él.

En manos de un autor de menor talento, estos personajes y conflictos
hubieran podido quedar plasmados en un relato melodramático y lacrimóge-
no o en un panfleto a favor de la tolerancia y el respeto a las diferencias, bien intencionado, pero de escaso vuelo artístico. Por fortuna, el resultado fue un texto sobrio, de inteligente construcción y gran poder comunicativo. Probablemente, el autor echó mano a su experiencia como psicólogo infantil (profesión que ejerció durante mucho tiempo) para recrear de modo verosímil el mundo interior y las circunstancias en que vive su protagonista. Esta inquietante narración, escrita sin ánimo didáctico, pero con una perceptible solidaridad y simpatía por los «humillados y ofendidos», se suma a títulos tan signi-
ficativos como Tía Julita (1988), Carlos el titiritero (1993) y ¿Dónde está la Princesa? (2000), que han hecho de Luis Cabrera Delgado uno de los más talentosos y originales creadores de la literatura infantil de Cuba.

Desde mi butaca: "No se lo digan a nadie"

2011-08-01T07:11:00.001-04:30

No se lo digan a nadie.
por Bruno Mateo.

Obra: “Los varones como hijos del silencio”
Autor: del texto original de Franca Rame y Darío Fó, bajo su nombre original “La Violación”
Agrupación Seza Producciones (Caracas-Distrito Capital)
Dirección general: Néstor González
Lugar: Sala Alternativa del Teatro Municipal "Pedro Elías Gutiérrez". Estado Vargas, Venezuela.
Fecha: Julio 2011

Este monólogo en versión del texto de Franca Rame y Darío Fó, trata sobre el delicado tema de la violación, en la dramaturgia original, el personaje central es una mujer, y según refiere el Director del montaje Néstor González es sobre la violación de la autora y esposa de Darío Fó. Aquí el personaje es un hombre, lo que aporta un elemento distinto por agregarse el componente machista al acto más denigrante que se le puede hacer a una persona: violarla. El encargado de representar a este hombre es al actor joven Yonyi Alberto Gutiérrez, egresado de la Escuela nacional de artes escénicas “César Rengifo” de Caracas, el intérprete supo entrar en a las sensaciones del personaje ficcional. Su cuerpo respondía a cada parlamento, lo que hizo que fuera una cónsona armonía de texto y acción. Los matices impregnados por Gutiérrez logran enganchar al espectador en su agonía. En este actor se nota que hay trabajo de voz y cuerpo. Si logra vencer las barreras naturales de la profesión del mundo escénico, podría convertirse en un actor reconocido. Lo aupamos para que siga.

En cuanto a la puesta en escena, puedo decir que fue un montaje elegante, sobrio, en donde cada desplazamiento del actor se encuentra plenamente justificado, González, no permite que el montaje caiga en un melodrama, que por la naturaleza del mismo se presta a ello, él se mete con un trabajo del teatro físico dee contención de energía para sellar aún más el dramatismo del texto. El desnudo del actor fue artístico, se muestra un hermoso cuerpo mancillado por una violación.

Concluyo, afirmando que en Venezuela existe generación de relevo, lo que hay a que hacer es permitir que los creadores emergentes pisen las tablas y abandonar el miedo al relevo.

La casa de Teresa.

2011-07-26T14:49:00.002-04:30

por Bruno Mateo

Querida amiga, por fin te puedo escribir, me dieron el permiso para hacerlo. Te cuento que aquí las cosas no son tan malas como dicen por ahí. ¿Recuerdas aquella vez abajo en el Litoral, no recuerdo la playa, recogimos aquella cantidad de conchas marinas? Mi mamá se puso furiosa, nos queda viendo y dice: “¡Estas niñas! ¡Estas niñas!” Tú y yo juntas éramos un terremoto. No te niego que en ocasiones me siento sola, más que sola, desolada, desterrada. Tengo la sensación de que en este rellano de paz es mi prisión. ¿Por qué no has venido a visitarme? Ayer… ¿Ayer?… ¡No sé! Uno de estos días me asomé por la ventana porque creí oír tu voz que se acercaba, pero no eras tú. Había un niño arrojando piedras al techo de la casa. Mi mamá no dijo nada. Te digo algo en secreto: mi mamá se fue de la casa. ¿No lo crees? ¡Sí! En serio… No la he visto desde hace mucho tiempo. Creo que me abandonó como hizo papá con ella.

Amiga Lydia, eres lo único que me queda. Nunca pude casarme. Yo no quería casarme con ningún hombre. No tengo hijos y de eso me arrepiento un poco. No tengo ánimos de hacer nada. Me siento en la mecedora, aquella que me regalaste, la primera vez que peleamos. No sabía que tenías novio y te apareciste con él. Me molesté mucho porque no me dijiste nada. Eso fue cuando te fuiste a Buenos Aires y yo me quedé en Macuto, de pronto, me dices: “Teresa, te presento a mi novio”, para mí fue un duro golpe a nuestra amistad. ¿Por qué lo hiciste? No debiste. Pero eso pasó hace tiempo, te perdoné. ¿Cómo no hacerlo? Ahora estoy sola en la casa que una vez ocupamos tú, mi mamá y yo. Los muebles, la casa se me vienen encima. Estas líneas que escribo son para pedirte que vengas a visitarme de vez en cuando. Ahí está la mecedora. Más allá el juego de comedor. ¡Mira! El reloj aún está pegado en la pared. La alfombra vino tinto en medio del salón. Ellos no tienen valor. No tienen valor porque no hay nadie que las disfrute. Son sólo recuerdos. Lydia, por favor, ven para que conversemos. No quiero estar en un mundo escindido. Todas esas imágenes que vienen a mi mente forman un caleidoscopio de mi persona. Ahí está todo lo que nos gustaba: la mecedora, la radio vieja de tu abuelo en Cuba, el parabán que trajimos de Paris, amiga mía, cuando te fuiste terminaban los objetos por escurrirse de la memoria que transportaban.

A veces, oigo gente que entra, no se dan cuenta de que estoy arriba, escucho que hablan de mi como si perteneciera al pasado. Cada semana viene alguien diferente, me les acerco para preguntarles qué hacen en mi hogar, pero no responden, sólo dicen: “Muchas gracias, pero esta casa es extraña, se siente una energía muy fuerte, no la vamos a comprar”. Salen. Quedo sola otra vez. Amiga del alma, voy a finalizar de escribir, estoy un poco cansada, me recostaré pensando en aquellos días, cuando éramos niñas, a orillas de las playas de Macuto.

Caracas, Julio 2011.

Desde mi butaca: Una mantuana en la esquina de Cipreses

2011-07-24T06:19:00.005-04:30

Obra: Joaquina Sánchez.
Autor: César Rengifo (1915/1980)
Director general: Ibrahim guerra
Lugar: Teatro Nacional (esquina de Cipreses, av. Lecuna, Caracas)
Fecha: 23 de julio de 2011.
Hora: 6 pm.

Una mantuana en la esquina de Cipreses.
por Bruno Mateo

El espectáculo dirigido por el reconocido director de teatro y televisión Ibrahim Guerra a propósito de la reinauguración del abandonado Teatro Nacional en la esquina de Cipreses del pleno centro de Caracas con base en el texto teatral histórico “Joaquina Sánchez” del venezolano César Rengifo (1915/1980) fue un verdadero deleite, el dispositivo escénico utilizado como escenografía impacta desde el primer momento. Dos sendas escaleras que se unen en un rellano plano a unos cuantos metros del suelo. La iluminación un poco expresionista con matices de rojos, azules pálidos obsequia al montaje una atmósfera que atrapa. Los cambios de vestuarios del personaje de Joaquina (lamento que no hayan podido repartir volantes) dan un verdadero aire de mujer mantuana del siglo XVIII en la Capitanía General de Venezuela; digo que lamento no saber el nombre de los actores porque algunos de ellos, como la actriz que hizo de Joaquina estuvo muy acertada, como el Comendador (Alcalde de Macuto), el pregonero, excelente voz, los actores morenos que personificaron a los esclavos atinados en sus papeles, en fin en líneas generales me convencieron. Cabe una mención especial el actor Alejandro Corona que dio un toque humorístico a tan terrible drama. En cuanto a la dirección de Ibrahim Guerra puedo decir que, nuevamente, atinó, como lo hizo con aquel Marat Sade (Premio Municipal de Teatro 2009) de Unearte en la sala Rajatabla, certeramente. Toda la puesta en escena, incluyendo el desplazamiento actoral era estrictamente marcado lo que hace que el montaje sea impecable. Siempre he dicho, como investigador de la obra de Rengifo, que los textos de este autor necesitan de un buen director de escena para insuflarle esa chispa viva en los personajes para que realmente vivan en la ficción del escenario. Los personajes rengifianos son arquetipos, símbolos y como tales se comportan. En este trabajo de Guerra me entusiasmó el hecho de trabajar con contradicciones entre la aridez del texto y la vivacidad de la puesta.

Para mí, desde mi butaca puedo decir que este montaje dio una dimensión de grandeza a la obra maravillosa de Rengifo y que fue una excelente manera de comenzar la programación del Teatro Nacional.

Desde mi butaca (nueva sección)

2011-07-23T08:57:00.002-04:30

Cantan “Patria” desde el Principal.
de Bruno Mateo

Obra: Esa espiga sembrada en Carabobo.
Autor: César Rengifo.
Lugar: Teatro Principal (1931).
De Conde a Principal, Plaza Bolívar de Caracas.
Fecha: 22 de Julio de 2011.

A eso de las 5 pm me acerqué al recién inaugurado Teatro Principal (de Conde a Principal) en la Plaza Bolívar de Caracas para ver el montaje “Esa espiga sembrada en Carabobo” del dramaturgo venezolano César Rengifo (1915/1980). El ambiente que se sentía en los alrededores del teatro fue festivo, me dio la sensación de que los habitantes de la capital de Venezuela estaban orgullosos de lo que tienen. Celebro que el Gobierno de Caracas haya invertido una buena cantidad de dinero en la recuperación de este espacio que aumentará potencialmente la posibilidad de mostrar más montajes teatrales en la ciudad. La obra “Esa espigada sembrada en Carabobo” de Rengifo se inscribe dentro de su ciclo escritural que han llamado histórico. Este autor es uno de los pocos escritores de dramas que se (pre) ocupó de recoger hechos y personajes que marcaron el devenir de la Historia venezolana en dramaturgia. La estructura interna de la pieza escrita es una cantata (literalmente, la cantata es una pieza que se canta y se distingue de la pieza para ser tocada o «sonada» en acontecimientos católicos (la «sonata»), sin embargo cuando este género artístico llega a América ésta es utilizada para abordar temas políticos y sociales. La puesta en escena respeta estos parámetros, coloca unos tres músicos en vivo que se inscriben dentro del entramado teatral. El aire acondicionado del recinto puso frío el espacio, yo estaba sentado cómodamente en la butaca, cuando de pronto la productora del espectáculo grita: “¡Voy a dar sala”. Empiezo a sentir un “sustico” en la boca del estómago. La función comienza. Los músicos y actores hacen lo que saben hacer. El cuento de la pieza es sencillo, unos campesinos ven llegar a unos hombres con un cadáver a cuestas, preguntan quién es el difunto a lo que los recién llegados responden que era un soldado que falleció en la Batalla del campo de Carabobo, haciendo referencia a la épica Batalla de Carabobo del 24 de Junio de 1821 en Venezuela que sella la expulsión de los conquistadores españoles de Caracas, hecho que se logrará de manera definitiva en 1823 con la Batalla Naval del Lago de Maracaibo y la toma de las fortalezas de Puerto Cabello, fue entonces cuando, utilizando el recurso onírico, aparecen personajes arquetípicos que dieron su vida para la liberación de América del yugo europeo, tales como: Caupolicán (líder mapuche), Guaicaipuro (indígena venezolano), José Leonardo Chirinos (zambo revolucionario venezolano), la pareja José María España (uno de los primeros blancos en oponerse al Rey de España) y Joaquina Sánchez (la bordadora de la primera bandera venezolana), entre otros. Al finalizar este desfile de personajes aguerridos y a medida que cada personaje hablaba a manera de arenga y con sentimiento patrio, el público aumentaba su empatía , se podía ver en los ojos de los personas sentadas, cierto brillo, sus cuerpos se veían rígidos, expectantes. La música y las palabras de los actores se conjugaron para revivir un sentimiento de pertenencia que se permeó desde el escenario hacia las butacas y que fue rematado por la aparición de un personaje de un niño actual que irrumpe en el escenario y pregunta el significado de la Batalla de Carabobo, es un recurso “bretchtiano” un poco forzado, pero funcional; el niño distancia el hecho artístico para que el público reflexione.

Era un buen caldo de cultivo que permitió, aunque fuera por el tiempo que duró el montaje, crear un imaginario propio de nuestra venezolanía y que podía, de un momento a otro, gritar: ¡Viva mi Patria Venezuela!

Efecto VinoTinto

2011-07-21T16:49:00.002-04:30

por Bruno Mateo.

Venezuela está viviendo, yo diría que por primera vez en mis años de vida, una algarabía inusitada por la excelente actuación de la VinoTinto, selección nacional de futbol, algunos "opiniólogos" de oficio dicen que necesitamos urgentemente asirnos de algo que no tenemos, o sea de un imaginario que continentalice la identidad nacional , tal vez ,Venezuela vino sufriendo un deterioro de su "personalidad". Yo no abogo por un exacerbado nacionalismo, abogo por una venezolanía, pero no un espacio identitario sin arpa, cuatro y maracas, como oigo constantemente decir a muchos, yo quiero al país de Gallegos , quiero al país de Dudamel, al país de los miles de hombres y mujeres de a pie, al país de los que claman por una igualdad de géneros, al país que acogió a emigrantes desesperados de hambre, al país de negros, al país de blancos, al país de rojos, al país que piense en su país y quiero mi arpa, cuatro y maracas.

El futbol, deporte ajeno (hasta ahora), logró unir en una sola voz al pueblo venezolano, con sus respectivas deserciones, ahora bien, ¿cómo se logra esto? por una voluntad política de catapultar a los valores propios y eso es innegable. A fiinales del siglo 19 y principios del 20 la literatura venezolana viene creando un corpus imaginario de identidad nacional, por supuesto, nuestra nación arrastra un hecho histórico desagarrador: la masacre de los españoles hacia los autóctonos y con ello el arrase cultural amerindio para imponer un "algo" sin saber siquiera la lengua de ellos. Aqui no voy a discutir sobre los "aportes" de los europeos a América. Y después la consecuente Gesta Libertadora y por último la Guerra Federal Sólo quiero apuntar el asunto hacia la merma de nuestra autoestima; luego con los distintos Presidentes que hemos tenido la cosa como que se vino afianzando más y más (con sus honrosas excepciones), no por la transculturación en si misma, que ya es mucho decir, sino por la exclusión de los círculos imaginarios de poder a la que fue sometido el grueso de la población, mayoritariamente parda de Venezuela, es indiscutible que los venezolanos (as) nos sentíamos ajenos a lo propio. ¡Qué terrible es no (re) conocerse! y veíamos en el "musiú" la salvación, al Mesías. Yo sé que es chocante pensar en ello porque todos nosotros tenemos un "musiú" en casa. Tal vez, exagero, no sé, pero esto no pretende encontrar la respuesta a la poca estima de mis coterráneos.

Al aparecer la VinoTinto, con un apoyo irrestricto del actual Jefe de Estado, como un equipo que se perfila como una buena agrupación de futbol, por lo menos en América, la cosa cambia, se nos despierta el orgullo de haber y de ser nacido en la tierra de "el Arauca vibrador". Los narradores de noticias, casi todos los medios de difusión masiva nacionales y extranjeros dicen que el equipo venezolano es bueno y si ellos (venezolanos) son buenos yo (venezolano) soy bueno. Se crea una empatía generalizada de nación. ¿Ilusoria? ¿Portátil? Eso lo dirá el tiempo.

Por lo momentos digo: La VinoTinto...continuará.

Mi cuarto de matas

2011-07-14T09:31:00.006-04:30

Mi cuarto de matas .
de Bruno Mateo

Siempre espero que sean las 4 de la tarde. A esa hora bajo de mi casa. Corro apurado las escaleras, pensando en mi guarida. Es un jardín tupido de matas, no hay flores. Se parece a mi cuarto, pero con paredes de árboles. Es medio frío y oscuro. Es buenísimo para ocultarme. Desde allí puedo inventar muchas cosas. A veces hago casa de piedras. Cada vez las hago mejor. Al principio, mis casas eran de hojas verdes y amarillas, sólo tiene cuatro paredes y un techo. Ahora, las hago de dos y hasta de tres pisos y ya no son de hojas. Las casas de hojas se desbarataban el mismo día, pero las de piedra son fuertes, no se caen tan fácil. En mi guarida secreta yo me escondo. Yo tengo amigos y otros que no lo son. Pero, con mis matas yo soy muy feliz. Es como si las matas fueran amigas porque ellas me oyen y no dicen nada, siempre les cuento todo. Les digo sobre mis clases, sobre mis compañeros, les hablo de todo. Una vez, les conté que a mí no me gusta hacer educación física, me gusta más leer, pero mi profesor me obliga a hacerla. Mis amigos se burlan de mí. Me siento extraño. Yo me pregunto: ¿por qué se ríen de mí si no me gusta la educación física? A ellos no les gusta leer. No me importa porque ellos son mis amigos. Las matas de mi guarida me dicen que nos les haga caso. Yo estoy feliz allí porque estoy solo, pero la verdad es que me gustaría hacer educación física para que me inviten a sus fiestas. Nunca me invitan. En mi casa de matas paso bastante tiempo. La otra vez, jugué con las pepas de mango. Después de comerlos todos, las tomé con la boca, luego les hice cabellos parados, como si tuvieran una cresta, entonces con un lápiz les puse ojos, boca, nariz, hasta corbatas les dibujé. Algunos mangos eran varones y otros eran niñas. Hice una fiesta por el cumpleaños de una de las pepas. Bailaron todos, varones con hembras juntos, hembras con hembras, varones con varones. Mi fiesta no es como las de la escuela. Esta era mi fiesta y los mangos hacen lo que quieren. Mi cuarto de matas tiene algo que me gusta mucho. No hay ruidos ni voces.

Una vez, en la escuela nos pusieron una tarea, tenemos que dibujar un huevo, de esos que mi mamá me da para comer, primero le abrimos un pequeño hueco en la punta y le sacamos lo de adentro. El huevo queda vacío. Entonces me puse a pintar con mucha alegría, lo pinto de amarillo, azul y rojo, como la bandera de Venezuela. Los huevos eran los adornos del árbol de navidad del salón. Yo vi mi dibujo muy bonito y se lo llevo a mi maestra. Ella se le queda viendo y me dice: “Este huevo está muy feo y no lo voy poner en el árbol”. Yo agarro el huevo con mucha rabia y lo aprieto duro, la maestra me grita y me castiga. Esa tarde, corro hacia mi casa de matas con colores y hojas blancas. Dibujo, dibujo y dibujo. Le enseño mis dibujos a las matas y a ellas sí les gusta mis dibujos. Entonces guindo todo en las paredes. Ahí está mi arbolito de navidad, por eso yo digo que mi casa de matas es mi lugar preferido.

Nota: la palabra "mata" es un venezolanismo que equivale a arbusto o planta.

Caracas, Julio 2011

Sacven No. 9070

public- ARTE Julio 2011. Reportaje especial a Ligia Tapias, actriz y docente teatral por más de 30 años en Venezuela

2011-07-06T09:58:00.002-04:30

“Yo era la única niña inscrita de la escuela”.
Reportaje a la maestra Ligia Tapias.
Por Bruno Mateo

Mis primeros pasos.

Mis primeros pasos en el teatro, realmente los di en con Juana Sujo en sus primeros cursos de actuación en Venezuela. Yo era la única niña inscrita en su escuela. Yo sin pedirles permiso a mis padres, era menor de edad fui y me inscribí y por supuesto, Juana se sintió muy halagada porque era la primera chica en los cursos de actuación que daba en el Museo Bellas Artes de Caracas. Yo tomé el curso de las 6 de la tarde porque estudiaba en el liceo. En esa promoción se inscribió Esteban Herrera, Maritza Caballejos, Carmen Antillano, Paul Antillano, un montón de gente ¿Recuerda el año? Eso fue como en el año 48 a 49. ¿Podría contarme alguna anécdota? Por ejemplo, no le puse la seriedad que debía. Era demasiado joven. Recuerdo que después de 2 años que estudiamos hicimos un ensayo general de la obra final que Peer Gynt de Henrik Ibsen, pero aparte de eso se hicieron montajes individuales, monólogos que cada uno de nosotros debía interpretar para luego hacer un ensamblaje y hacer un montaje general; como ya éramos varias mujeres por los cursos de actuación de día el monólogo escogido se repartió entre varias chicas. Yo me tomé la cosa muy deportivamente y un buen día que estábamos en un ensayo, mi padre fue porque se había hecho muy amigo de Juana Sujo, cuando se enteró de que me escapaba del liceo para ir a clases de teatro. Se sentaron los dos a ver el ensayo; Juana me dijo: ¡Eso es horrible! Y es una lástima porque ella consideraba que yo era buena, pero como no lo tomaba muy en serio, se lo iba a dar a otra persona, con eso ella me picó el amor propio. ¡Total! Dijo eso para que mi papá viera la poca seriedad que le ponía al trabajo. Entonces, me concentré y empecé a decir mi monólogo hasta el final, cuando terminé, me volteé a mirar a Juana y ella estaba llorando y me dice: “yo sabía que tenías talento, pero aparte tienes lo que yo llamo cristal, tienes ángel… Tú mueves…Tú llegas… Ese personaje es tuyo” Y ese fue el personaje con el que me gradué. ¿Y luego, de esa experiencia con Juana Sujo como alumna empezó a trabajar en el teatro profesional? No. Yo seguí con Juana en el montaje de “Las Coéforas” con el personaje de Electra que hacía Manola García Maldonado. Estábamos todo el grupo apoyando sus montajes. No sólo montajes de teatro sino como telefilmes ¿sería? Las obras de teatro se grababan en formato de fotografías y eso se publicaba en una revista nacional. Hacíamos mucho ese trabajo. ¿Fotonovelas? ¡Eso! Estuvimos haciendo eso por mucho tiempo y por otra parte… (La entrevista se interrumpe porque en ese momento el actor Héctor Campobello se acerca a saludarla y a mí también).

Ahora con el Ateneo de Caracas.

Después de ese episodio con Juana (Juana Sujo) decidí hacer teatro de verdad, fue entonces cuando me inscribí en la Escuela del Ateneo de Caracas. ¿Quién dirigía el Ateneo? Horacio Peterson. Hice algo, que creo fue acertado, dije que iba a partir de cero. Me voy a olvidar de todo lo que vi con Juana (Juana Sujo) y voy a comenzar con toda la seriedad y responsabilidad que el teatro amerita. Me fue muy bien. Inmediatamente comenzamos a montar obras. Los cursos con Horacio eran muy exigentes. Él me daba clases. Horacio era el profesor de actuación. Ahí vimos historia social del teatro, filosofía. En la Escuela había una buena formación, brillante. La historia comparada de las artes nos la daba Santiago Magariños. ¿Qué recuerda más del maestro Horacio Peterson (Q.E.P.D)? Horacio no fue solamente mi maestro, él fue mi mentor, mi amigo. Cuasi padre de mis hijas. El las conoció recién nacidas. Y las amaba profundamente. De Horacio recuerdo mucho: su talento. Era un hombre talentoso, realmente brillante. En Venezuela, creo yo, no se le dio la importancia que se merecía por los aportes al teatro en nuestro país. Yo me formé como actriz y como docente con él. Yo trabajé como Directora de teatro con Horacio. ¿Era fácil para una mujer dirigir en esa época? No era nada fácil. Caer en las manos de Horacio era como caer en una tela de araña. Yo hice con Horacio producción de teatro. Empecé a trabajar como productora. Fui la primera mujer productora de teatro. Yo fui a la asistente de dirección de un montaje hermosísimo que hizo Horacio, me refiero a “Hamlet”. ¿Qué personaje recuerda Usted más con esa etapa con Horacio Peterson? Recuerdo con mucho cariño el personaje protagónico de “Callejón sin salida”. También recuerdo al personaje de la obra, que en aquel momento se llamó “Una mínima incandescencia” y después Isaac (Isaac Chocrón) le cambió el nombre por “Amoroso”. Los actores masculinos eran Esteban Herrera y Omar Gonzalo. ¿Ahí trabajó como actriz? Si. Eso me significó un Premio Nacional de Teatro. ¿Cuál fue la primera obra de teatro que dirigió? Hablando profesionalmente, dirigí en el año, creo, 1969, dirigí para un Festival de Teatro “¿Quién asume la responsabilidad?” escrita por Andrés Martínez (actual director de la Escuela de arte dramático “Juana Sujo”). Yo monté 42 actores en escena. A mí no me dieron el premio por ser una debutante, se lo dieron a Romeo Costea con la obra “La cueva”. Yo gané el 2do lugar.

Como Docente.

Yo empecé a dar clases en la Escuela de teatro del Ateneo de Caracas. Horacio poco a poco se fue desprendiendo y me quedé. Horacio se fue para el Instituto de Formación de Arte Dramático IFAD. Esa escuela fue fundada por el Ministerio de Educación. Tuve muchos alumnos brillantes como Alexander Millic.

Luego de ahí la maestra Ligia Tapias no ha parado en su incansable labor como docente. Fue Directora de la Escuela Nacional de artes escénicas “César Rengifo” hasta que el año 2011 deja de prestar sus funciones en dicha Institución.
Ligia Tapias es un baluarte para el teatro venezolano.

Me senté con Bolívar en su mesa.

2011-07-03T07:06:00.001-04:30

Me senté con Bolívar en su mesa.
de Bruno Mateo

El Teatro de La Silla Rodante, agrupación del Departamento de artes escénicas del Instituto Pedagógico de Caracas, en sus 18 años (1993/2011) trae a escena el texto “La Sociedad” de Carlos Sánchez Delgado, obra que fue calificada por el autor como “una pieza suprahistórica” tomando prestado un concepto del filósofo Friedrich Nietzsche, el cual constituye un espacio que trasciende los límites específicos de tiempo y espacio.

El montaje teatral, en única presentación el 02/07/2011 en el Teatro Alberto de Paz y Mateos dentro de la programación del X Encuentro de Institutos de Formación Teatral organizado por la Escuela nacional de artes escénicas “César Rengifo”, escenifica la reunión que hizo el Libertador Simón Bolívar junto con otros Patriotas, por ejemplo el llamado Marqués del Toro, para preparar el Acta de Independencia de Venezuela ese 5 de Julio de 1811.

Primero se hace necesario escribir sobre la iluminación, la cual fue un elemento crucial para lograr la atmósfera de conspiración, no se usó para nada el entramado de luces, sino que los actores mismos con linternas en mano alumbraban la escena. Muy atinado por parte de la dirección. La escenografía se limitaba a una gran mesa al centro y sillas a su alrededor. Era el cuadro de la última cena de Leonardo Da Vinci .Tengo la impresión de que la obra no fue concebida para teatro de sala porque la puesta en escena parecía circular, sin embargo, esto no desmejoró en nada lo que veíamos.

Los personajes de Sánchez Delgado, aún los de su propia cosecha ficcional como los son las tres mujeres: Bárbara, Señora y Señorita y el negro Miguel (quien no pertenece a ese momento histórico), son figuras muy bien delineadas, una construcción de personajes impecable. Ellos no usaban ropa del siglo XIX y no obstante, en el juego de la verosimilitud, seguían siendo nuestros antepasados de la Historia nacional. Allí estaba el Libertador Simón Bolívar, Vicente Salias (autor del Himno Nacional), El Marqués del Toro, el General Miranda, Francisco Antonio Paul (llamado el Coto Paul) y el Presbítero Juan Vicente Maya (quien se opuso a la Declaración de la Independencia). Los actores y actrices tomaron con rigurosidad sus personajes, lo que repercute en un excelente trabajo actoral. Invitaron al público a sentarnos en su mesa.

Fue fascinante ver cómo los actores, con su voz y gestual, iban (re) creando un momento histórico de hace 200 años. Eso es el Teatro. Eso es esencialmente el teatro: texto, actor y público.

Este montaje de “La Silla Rodante” merece tener muchas funciones en todo el país e incluso fuera de éste. Es un producto exportable.

Desde ya lo propongo para el Premio Municipal 2012 como “Mejor Teatro Académico”.

Ná ´guará de Moliere

2011-07-01T12:28:00.000-04:30

Ná ´guará de Moliere
por Bruno Mateo

Obra: Médico a palos
Autor original: Moliere.
Adaptación y dirección general: Rafael Romero.
Grupo: Centro profesional de actores y directores de Venezuela, sede Barquisimeto.
Lugar: Teatro Alberto de Paz y Mateos (Caracas)
Fecha: 30 de Junio de 2011.
Durante el X Encuentro de Institutos de formación teatral.

El Encuentro de Institutos de formación teatral organizado por la Escuela nacional de artes escénicas “César Rengifo” de la ciudad de Caracas, llega a su décima edición en el 2011, teniendo como tema principal: Retos actuales de la docencia teatral en Venezuela.

Este Evento tiene su origen en la idea original de José Gregorio Franquiz en mayo del año 1999 cuando era estudiante de la Institución y que ahora es organizado de una manera impecable por los profesores Gerónimo Reyes, Carlos del Castillo y la psicóloga Blanca Silva con apoyo del profesorado “rengifense”.

Dentro de la variopinta de presentaciones que se vienen realizando desde el 27 de Junio, fecha de apertura del Encuentro, llama la atención el montaje “criollo” del “Médico a palos” del comediógrafo francés Moliere ejecutado por una agrupación barquisimetana en el Teatro Alberto de Paz y Mateos; el trabajo es una adaptación a la cultura del Estado Lara, en donde se incluye la cadencia regional del habla junto con algunos vocablos propios de esta región occidental de Venezuela. Debo aclarar que soy poco ganado a este tipo de transformaciones geoculturales de textos dramáticos, sin embargo, este montaje fue realmente simpático, en el sentido estricto de la semántica de la palabra, el espíritu del montaje fue netamente criollo, recreó completamente la picardía o “viveza” venezolana; las actuaciones sin llegar a lo magistral convencieron al espectador quien respondía con risas y carcajadas. El grupo respetó la historia del dramaturgo, no así sus palabras, pero no mutilaron ni asesinaron la esencia de la fábula a tal punto de desvirtuar la esencia de la comedia. Los personajes de Moliere son arquetipos que se burlan de las Instituciones, en el caso que nos compete de los médicos. Los actores masculinos, exceptuando a los que interpretaron a Leandro y al Padre, lograron dibujar a los personajes, tal vez las actrices, menos la que hizo el personaje del ama de llaves, estaban un poco distraídas en el escenario. La dirección pecó al no utilizar todos los espacios, se limitó sólo a la corbata, al primer plano. La música, creo que no fue la correcta, si el montaje era una adaptación a la geografía larense ¿por qué no utilizar la música regional? Rica por demás.

Resumiendo, el montaje fue simpático, digno de seguir recorriendo los espacios teatrales del país.

Teatro Títeres Tuqueque

2011-06-30T05:46:00.002-04:30

Entrevista realizada a Elaine Méndez, Directora y Fundadora del Grupo de Teatro Títeres Tuqueque.
Caracas, 30 de Junio de 2011

— Bruno Mateo: ¿Cuándo te encontraste con los títeres?
— Elaine: En el Jardín de Infancia Teotiste de Gallegos se presentó, en 1973, Nariz de Chancleta y la maestra Orlandita. Eso me cautivó. Entonces, pasaban Sopotocientos en canal 5, un programa venezolano de muñecotes hermosísimos. Ya memorizaba el cancionero infantil popular y soñaba estar en uno de esos programas mientras cantaba con el cable de la pulidora de mi casa. Consuelo, mi mamá, me acompañaba. Ella fue mi primera maestra de los cuentos y de los títeres. Como muchas mamás, ella era una maga de las carantoñas, de las historias, de los juegos, de hacer hablar una muñeca para que una se tomara la sopa; de las tradiciones.

— BM: ¿Esa fue tu época preescolar?
— Elaine: Sí. Fue determinante para mi vocación de cuentacuentos, tiritera y actriz. Los del Teotiste y del Jesús María Bianco íbamos a actos en el Aula Magna de la UCV, a ver teatro y conciertos de agrupaciones venezolanas y de otros países. Disfrutamos a Morela Muñoz, entre otras grandes artistas.
Bajo la dirección del maestro Sergio Moreira nos presentábamos sobre las tablas del Aula Magna. Como yo era salía, más de una vez, cuando se iba a retrasar un acto, me dijo mi maestra: “Elaine, agarra este micrófono y anda a hablar un ratico”, y del lado del público fue pura risa.

— BM: ¿Y en el liceo?
— Elaine: Fracasé. Mi mamá vencía el cáncer. Mi hermana mayor batallaba conmigo. Ella decía a los camaradas del PCV que yo era una mentirosa. En la UCV, los comunistas me mandaron a cuidar por Luis Márquez Páez, director del Teatro Universitario.

— BM:¿Qué pasó por tu mente?
— Elaine: Me sentí grande, respetada; las loqueras que decía eran importantes. Tenía sentido a los catorce años. Juan Gris, una versión libre del TU, me hizo sentir protagonista. Una vez invité a una amiga, hija de Zobeida, la “Muñequera”, para que nos viera. Y se río de lo lindo cuando, después de esperarme toda la obra, me vio vestida de negro, rodando una cortina, sacando una cama, y yo, de lo más orgullosa. Creo que Márquez Páez, como un tal Makarenko, sabía lo que hacía. A él —quien no aparece ni en wikipedia, a pesar de tanta gente que formó en los barrios de Caracas—le debo gran parte de mi vida artística.

— BM: ¿Vivías jugando?
— Elaine: Sí. Escuché al maestro Dimas González que había dos tipos de personas del teatro. Unas que no jugaron en la infancia y se hicieron actores para hacerlo de grandes. Otras, que jugaron tanto, que eligieron el teatro para poder seguir. Soy de las últimas.

— BM: ¿Cómo te iniciaste con la labor titiritera y cuentacuentos?
— Elaine: Primero fue con el Chichón de Cuentos, bajo la dirección de Armando Carías y de Rubén Martínez. Luego me inicié en los títeres con otra que también hablaba sola con los muñecos, Dulce de Lechosa. En un festival internacional de teatro me conecté definitivamente con los títeres: hice talleres, títeres por mi cuenta, a la carta (para comer ahí, para llevar), para dormir, para despertar; estudié, me aplazaron, me gradué. Hice trabajo voluntario, sin pago en el Teatro Naku, donde aprendí, sobre todo, a hacer a mano los sueños de titiriteros.

— BM: ¿Cuándo creas Títeres Tuqueque?
— Elaine: A mi retiro de Naku. En esa escuela había pasado cinco años construyendo títeres y funciones junto a Sonia González y a un equipo de gente muy valiosa que andan todavía haciendo de las suyas.

— BM: ¿A qué público va dirigido tu trabajo?
— Elaine: A titirimundachi. Aún no hacemos obras para adultos, por eso estos quieren ocupar primera fila en la función que preparamos para niñas y niños, y hay que pedirles que se sienten hacia atrás, porque son muy altos (o altas). Sin embargo, creo que tocamos más a los que están comenzando a jugar y a quienes están al final de la vida.

— BM: ¿Prefieres el trabajo con muñecos que la actuación tradicional?
— Elaine: Siento un profundo respeto por los actores y las actrices que estudian y trabajan en el escenario. Pero lo que hace un títere no puede hacerlo un actor. Los títeres pueden estrellar sus cabezas en el piso para expresar un sentimiento, abrir piernas y brazos en el aire, y levitar. El efecto de un muñeco, bien manipulado y bien interpretado, es fascinante. La magia la completa el público con el que nos topamos. Actores y títeres son hermanos, y cada quien tiene su magia, y pueden combinarse. De todas formas el títere es “el mejor representante del hombre en la tierra”, como escuché decir a Carlos Tovar, de Kinimarí.

— BM: ¿Crees que los títeres tengan una función?
— Elaine: Ninguna. Los títeres, como todo arte, no sirven para nada. Aunque los titiriteros estemos convencidos de que podemos cambiar el mundo.

— BM: Cuéntame un día de trabajo del Tuqueque.
— Elaine: El tiempo más largo y más difícil al que nos dedicamos es a la construcción de un taller, de telas, madera, pegas, teatrinos. Es trabajoso porque es económicamente duro. Cada vez que nos llegan las responsabilidades del alquiler, de servicios y actores y etcétera, respondemos con disciplina y coraje.

Para más información, visita:
Teatro de Títeres Tuqueque (en Facebook) o a teatrodetiterestuqueque.blogspot.com

LA CRÓNICA PERIODÍSTICA. EVOLUCIÓN, DESARROLLO Y NUEVA PERSPECTIVA

2011-06-25T06:42:00.001-04:30

LA CRÓNICA PERIODÍSTICA. EVOLUCIÓN, DESARROLLO Y NUEVA PERSPECTIVA
viaje desde la historia al periodismo interpretativo

Juan Carlos Gil González:
Licenciado en Periodismo y superado el período de docencia e investigación del doctorado en Periodismo;
Diploma de Estudios Avanzados (DEA). Redacción periodística y políticas de comunicación.
Investigador del "Grupo de Investigación en Comunicación y Cultura." Sevilla, España.
Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad de Sevilla.

2) La crónica periodística: concepto y peculiaridades.

2.a) Peaje impuesto por el periodismo.
Todavía hoy el sustento de la prensa diaria es el mismo que hace cien años, es decir, que por muy notables que hayan sido los avances producidos en la técnica profesional de rellenar diarios, el soporte sigue siendo el papel. Por eso, el periodismo impreso ha sometido a la crónica a un tiempo de realización y a un espacio regular, controlado, fijo continuo e impreso y por ende caduco. Conviene en este punto analizar cuáles han sido las rutinas periodísticas para ver como éstas han afectado a la crónica.
1) Finalidades. En las sociedades actuales el periodismo exige a la crónica: a) comunicación periódica por esencia, es decir, voluntad de compartir y poner en comunidad un mensaje, independientemente de los diversos canales por los que se ofrezca; b) información por necesidad, lo que se pone en común, lo que nos forma -en, lo que nos inicia en cualquier materia; c) orientación a los receptores, deseo de darles los argumentos suficientes para que se enfrenten a la difícil tarea de comprender política y socialmente la realidad que les envuelve y finalmente d) entretenimiento.

2) Producción. Estas finalidades periodísticas que se imponen a la crónica también están sometidas, de un lado, a las condiciones de producción y de otro, al resto de elementos informativos que componen el periódico. El cronista está sujeto a una línea editorial que se le impone y que viene principalmente marcada por los intereses económicos de la empresa a la que sirve. Y su texto está completado tanto por elementos no verbales (fotografías, gráficos, infografías) como por elementos paralingüísticos (sección en la que está ubicada, página, titular, despiece).

3) La actualidad. Así pues, aunque las crónica periodísticas traten los temas más diversos (deportes, política, tribunales, toros...) el punto de unión que las identifica es la actualidad, característica, que como propone José Francisco Sánchez "mezcla dos ingredientes fundamentales para el periodismos: interés y tiempo." (1992, p. 159).

El valor temporal en el ámbito periodístico es de vital importancia puesto que los medios suelen informar de los acontecimientos del presente más inmediato. La crónica periodística es el relato de un acontecimiento pasado pero que se toma como presente informativo debido al reducido lapso de tiempo que media entre lo ocurrido y lo publicado.

Dentro del periodismo impreso el concepto de inmediatez ha tenido que ser redefinido. Debido a que los medios audiovisuales son más rápidos en la transmisión de información que los editados en papel, la crónica periodística impresa se centra más en dar respuesta al porqué y al cómo sobrevino el hecho seleccionado que ha ofrecer novedades sobre lo ocurrido. Esta última necesidad ya está satisfecha por otros canales.

4) El referente. Si la premisa anterior imponía a la crónica una finalidad instrumental; el referente (de lo que se habla) es el centro neurálgico del texto, es decir, la guía que marca las pautas y a la que el autor debe ajustarse. El discurso informativo debe dar conocimiento de ciertos hechos y comunicar dichos conocimientos a alguien.

La interpretación acerca de un hecho ocurrido y trascendente para el ideario colectivo es el material que encuentra hueco en los medios. En el relato periodístico el acontecimiento del que se habla adquiere una importancia decisiva: la información se juzgará a partir de su correspondencia o su desajuste con aquello de lo que da cuenta.

5) Los receptores. Por otro lado, hay que tener en cuenta la importancia que en los nuevos paradigmas comunicativos ha alcanzado el receptor. Tanto los actores de la información como los dueños de los diferentes medios de comunicación conocen, gracias a los estudios sobre las audiencias, a sus receptores potenciales. Este hecho influye de forma implícita (aunque cada vez es más explícita) en la redacción de los textos periodísticos y determina el sentido del mensaje.

A lo que debe aspirar un buen cronista periodístico es a reanudar cada mañana el contacto con sus seguidores. Si finalidad última es que el vínculo simbólico que une al autor con su público no se resquebraje por cualquier turbulencia comunicativa. "El periodista y sus lectores viven por fuerzan en unas mismas circunstancias de espacio y tiempo."(Lázaro, 1977, p. 11).

Si hacemos en breve balance de lo expuesto hasta estos momentos será fácil concluir que la crónica periodística es el resultado de la composición entre lo ocurrido (referente), la personalidad del cronistas y las particularidades de la audiencia, a lo que debe añadirse las condiciones de producción y organizativas.

6) La interpretación. La primera interpretación que sobresale en la crónica periodística procede de la imperiosa necesidad de reducir el hecho que se quiere narrar a lenguaje. Por eso Malmberg proponía que "cualquier percepción implica la interpretación de un continuum que puede y debe ser transformado en unidades discretas, esto es, separadas, distintas, sólo gracias a un procedimiento lingüístico." (Malmberg, 1991, p. 41). Esta operación lingüística debe, además, encajar en el espacio periodístico previamente elegido.

El cronista también tiene como labor hacer una interpretación sucesiva de la realidad, es decir, debe ser capaz de interconectar unos sucesos con otros, de posicionarse ante ellos y sobre todo, tener el ingenio suficiente para poder prever las posibles repercusiones de los hechos en la sociedad en general y en comunidad de lectores en particular.
Si el cronista capta bien el sentido de los hechos se ofrecerá una útil interpretación, en caso contrario errará en su intento. Por tanto debemos saber que "la interpretación es siempre algo que tiene dos caras o aspectos: comprender y expresar." (Gomis, 1991, p. 36).

2.b) La crónica periodística: un concepto esquivo y equívoco.
Consideramos que todo intento tendente a encerrar a la crónica en unos límites fijos, no sólo sería un error sino también un ataque a su polivalente esencia. Uno de sus rasgos definitorio es precisamente esa polisemia inherente, es decir, la versatilidad que muestra para adaptarse a las diferentes formas de contar un hecho, bien sea histórico, literario o periodístico.

Tampoco se ha conseguido que dentro del campo informativo la crónica tenga un sentido unívoco. La relativa indeterminación del concepto, debido a los usos que de ella ha hecho la profesión, es causa de la brumosidad de sus fronteras y consecuentemente de que la controversia haya aumentado.
De todas formas, no es inoportuno que se recuerde que esta pluralidad de significados y usos hunde sus raíces en un pasado bastante remoto. Prueba de ello es que Manuel Gaña, a principios del siglo XX, argumentaba que "el término crónica tiene una significación tan vaga y genérica en el periodismo, que no es posible fijar sus límites."(1984, p. 120).
La complejidad y la confusión se agudiza cuando acudimos a los diccionarios y analizamos las definiciones. Por ejemplo se defina 'crónica' de la siguiente manera: "un artículo periodístico en el que se comenta algún tema de actualidad.// sección de un periódico en la se trata una determinada clase de noticias" (Gran Enciclopedia Larousse, 1987).

Definición bastante errada y desafortunada. En primer lugar porque se equipara a la crónica con el artículo, género que, aunque comparte con él alguna que otra similitud, se inserta en otro nivel discursivo y con funciones totalmente diferentes. Si bien es cierto que los dos interpretan un acontecimiento, la crónica tiene como referente la realidad (los hechos, lo fáctico) y el artículo parte de la idea que el articulista se ha conformado del hecho.

Además, cualquier persona que tenga un leve contacto con los periódicos sabe que los artículos tienen como finalidad convencer al receptor de una determinada actitud ante la vida, para lo que se ponen en juego distintas técnicas persuasivas, mientras que la crónica, al interpretar, busca valorar, enjuiciar, criticar argumentando.

Otro error evidente de esta definición, bastante común por otro lado en los círculos periodísticos, es la identificación de la crónica con la sección de un periódico. Sección proviene de seccionar, es decir, cortar, fragmentar.

Este corte o ruptura sí tiene sentido en los periódicos, puesto que el ordenamiento consecutivo en secciones, con su estudiada disposición interna, se ha convertido en una práctica con la que los lectores se han familiarizado. Este acuerdo tácito permite que la lectura del periódico pueda iniciarse por cualquier punto sin alterar la estructura de las otras partes y sin afectar a la comprensión de lo narrado.

La justificación a esta necesidad la defiende Bastenier con el siguiente argumento: "hallamos una estructura de secciones de cuya suma debe deducirse la capacidad de representar todo lo que ocurre en el mundo, desde lo más grande y lejano a lo más pequeño y próximo." (Abstener, 2000, p. 81). Por tanto, la fragmentación de la realidad en diversos discurso temáticos (política, cultura, sociedad, economía...) no es más que una estrategia comunicativa para brindar a los receptores un relato finito de los hechos. En este sentido Gomis expone que "la realidad puede fragmentarse en unidades completas e independientes (hechos), capaces de interpretarse en forma de textos breves y autónomos." (Gomis, 1991, p. 38).

La sección de Internacional, por ejemplo, se presenta como un cajón de sastre en el que cabe una multitud de géneros periodísticos (desde noticias hasta crónicas por artículos de opinión, perfiles...) que abordan distintos temas.

Esta pluralidad de géneros aparece esparcida por todas las páginas que conforman el periódico, con lo cual es un error sostener que la crónica puede constituirse como una sección propia equiparable a las convencionales (Economía, Cultura, Deportes, Política...). Sí puede estar en varias lugares y afrontando distintos temas, hecho que no justifica, en modo alguno, que se la pueda denominar como sección.

Si nos aproximamos a la definición de Martínez de Sousa, el galimatías se acrecienta. Propone: "artículo narrativo, valorativo, interpretativo e informativo, de extensión variable y sobre temas de actualidad, generalmente narrado según un orden cronológico de los acontecimientos, que aparecen regularmente bajo un mismo titular o viñeta, normalmente escrito por el mismo periodista."(1992, pp. 135-136).

Vuelve a poner en paralelo a la crónica con el artículo, que como ya hemos comprobado es un desatino, máxime cuando todos los teórico(8) de la clásica concepción de los géneros periodísticos los ubicaban en planos diferentes.

Si continuamos leyendo la definición, el equívoco no acaba en ese párrafo. Después de haber citado a Martínez Albertos, continúa diciendo: "la crónica es un género difícil. Hay reglas para su redacción, que en líneas generales suelen resumirse así: síntesis (generalmente suele ocupar poco mas de media columna), objetividad, neutralidad, fuerza expresiva, humanidad y belleza; pero no debe olvidarse que la crónica es, también, un arte. El cronista debe ser capaz, cuando menos, de hacer pensar al lector, de conmoverlo, de hacerle vivir y sentir." (1996, p. 136).

Bien, las contradicciones saltan a la vista. El artículo narrativo, valorativo, interpretativo... del primer párrafo tiene que escribirse con objetividad, neutralidad y fuerza expresiva ¿Cómo? La extensión variable que caracterizaba a la crónica se reduce generalmente a poco más de media columna. Y finalmente el orden cronológico del relato, sin el más mínimo espacio para el ingenio del cronista, tiene que hacer pensar al lector, conmoverlo, hacerle vivir y sentir. Con estas proposiciones, me cabe duda de que alguien supiese escribir correctamente una crónica.

Con lo que es imposible no estar de acuerdo es con la afirmación: la crónica es un género difícil. Con esta breve cala, queda demostrado que la crónica es un género ambiguo, polifónico que lo mismo se esgrime para designar la sección de un periódico, como para referirse a las noticias que envía un corresponsal a la redacción.

2.c) El distintivo de la crónica periodística: la información personal.
La clásica división de géneros que se implantó en España con la llegada de las primeras facultades y escuelas de periodismo fue aquella que distinguía entre: a) relato informativo de un hecho (noticia) con todas sus ramificaciones (reportaje, informativo, informe, crónica...) y b) los comentarios personales sobre lo ocurrido, en los que destacaban el artículo, la columna, el reportaje, el perfil, el editorial... Esto no era más que el resultado de la asimilación de la práctica anglosajona que diferenciaba entre story y comments.

Con el paso del tiempo no pocos teóricos han cuestionado la validez de dicha fragmentación binaria y han ofrecido propuestas diferentes, quizá no tan encaminadas a resaltar las diferencias entre los géneros y sí centrándose más en las funciones que desempeñan los géneros periodísticos en el proceso comunicativo. Para Núñez Ladeveze (1979), por ejemplo, éstos deben adecuarse a los campos del medio, que son: el determinativo o descriptivo, el evaluativo o valorativo y el argumentativo o retórico.
Por su parte, Miguel Ángel Bastenier, después de reflexiona sobre la conveniencia e inconveniencia de la existencia de los géneros, propone que el centro neurálgico para superar la vieja taxonomía debe estar en la consideración del autor como centro de la diferenciación. "El punto de vista que yo he adoptado para establecer una parcelación en géneros del trabajo periodístico es el de la perspectiva del autor, de forma que su relación, llamémosle de propiedad, con los textos, sea el principal criterios para determinar qué es lo que tenemos entre manos. Establecemos así tres géneros troncales: seco o informativo puro, crónica y reportaje." (Bastenier, 2000, p. 32). Con esta nueva perspectiva todos los géneros hasta ahora conocidos se ven profundamente afectados, ya que éstos son meras variaciones de su matriz. Así, propone que la entrevista, con todas sus múltiples variedades, es hija del reportaje en tanto que el análisis es una variante de la crónica.

Para Héctor Borrat una nueva clasificación tendría que abandonar la denominación tradicional tomando como punto de arranque lo que él denomina "sistema de textos." En su tesis defiende la existencia de tres tipos de textos: narrativos, descriptivos y argumentativos. Siguiendo a Ducrot y Todorov, el profesor catalán propugna que el texto narrativo puede bastarse así mismo; el argumentativo y el descriptivo, en cambio, tienen que referirse a una secuencia que pueda narrarse (9).

En los géneros narrativos predominarán las respuestas a las preguntas qué ha sucedido, quién ha sido el protagonista y cuándo ha ocurrido; en los géneros descriptivos las respuestas serán a qué ha sucedido, quién ha sido el protagonista y dónde ha ocurrido; y finalmente en los argumentativos las respuestas principales serán el porqué ha sucedido y cómo ha ocurrido.
Finalmente hemos seleccionado la propuesta defendida por ofrece José Francisco Sánchez, quien sostiene que la alternativa a los géneros debe fundamentarse en las necesidades informativas que éstos satisfacen y lo útil que son para los receptores. Con lo cual, formula que los textos publicados en los periódicos se pueden dividir en tres categorías: a) textos periodísticos de divertimento (gacetillas, noticias curiosas); b) textos periodísticos prácticos inmediatos (farmacias de guardia, cartelera de cine, previsiones meteorológicas, horarios, bolsa...) y c) textos periodísticos retórico-políticos (todos los demás).

Este tercer estadio se subdivide a su vez, en dos categorías. "Dentro de los textos clasificados como retórico-políticos se pueden distinguir: 1) los textos implícitamente argumentativos, aquéllos que parece que no argumentan pero sí lo hacen por el modo de presentar y determinar el referente real (narratio) y 2) los explícitamente argumentativos, es decir, los que operan sobre datos supuestamente conocidos o que se han narrado en otros textos y en los que las estrategias retóricas se reconocen con facilidad (narratio+argumentatio)." (Vilarnovo y Sánchez, 1992, pp. 161-162).

Esta teoría fraguada en la diferenciación entre la argumentación explícita e implícita coincide, en lo esencial, con la propuesta de Lorenzo Gomis (el periodismo como método de interpretación sucesiva de la realidad) y con la de Héctor Borrat, en tanto en cuanto, la determinación elemental del referente en los textos descriptivos así como en los evaluativos y argumentativos tienden a llevar al lector hacia un juicio o a suministrar los datos respecto de un juicio.

Con estas posibilidades se pretende superar la división convencional de los géneros instaurada en España por Martínez Albertos (1988, p. 274). que siguiendo la tradición anglosajona, entendía que los géneros periodísticos se fragmentaban en géneros informativos, géneros interpretativos y géneros para la interpretación y el comentario.

Una vez acabado este breve recorrido sobre los planteamientos de los géneros periodísticos, nuestra reflexión comienza afirmando que todos los géneros tienen como misión informar e interpretar, con lo cual, la crónica periodística comparte las necesidades inherentes a la naturaleza de cualquier género.

La crónica es en esencia una información. Además dicho carácter informativo lo arrastra, como hemos demostrado, desde sus orígenes preperiodísiticos. El rasgo que la diferencia de los otros géneros es el marcado protagonismo que adquiere el cronista en la ordenación de los tempos del acontecimiento del que se da cuenta, la especificidad del tema tratado, la riqueza léxica que la atraviesa, además de la mezcolanza de las técnicas periodísticas (claridad expositiva, rapidez, viveza) con las literarias (personajes inventados, diálogos, recreación de anécdotas, monólogos).

La particularidad de la información que ofrece la crónica está en su carácter personal. Se trata de narrar los hechos a través de una subjetividad, es decir, el cronista es el encargado de conectar a sus lectores con los hechos, los acontecimientos y en su caso con las obras de arte. Como acertadamente afirma Diezhandino, la función que cumple la crónica va "más allá de la información, que también forma parte de ésta; su esencialidad está en el juicio, el comentario, las recomendaciones que aporta el cronista" (1994, p. 86). Si estamos de acuerdo con estas proposiciones es difícil salvaguardar los supuestos de Mar de Foncuberta, cuando asevera que "la crónica es la narración directa e inmediata de una noticia con ciertos elementos valorativos, que siempre deben ser secundarios respecto de la narración del hecho en sí."

En nuestra opinión es todo lo contrario. Si coincidimos en que sobre el cronista recae la responsabilidad de seleccionar algún hecho de la realidad, de ordenarlo y de comunicarlo para no quebrantar el pacto de lectura simbólico entre emisor y receptor, los elementos valorativos nunca podrán ser secundarios respecto del hecho en sí. Son precisamente esos dispositivos enjuiciadores los que dan el sentido concreto al texto, los que vehiculan las partes en las que se divide y, en definitiva, los que dan consistencia y relevancia al mensaje.

Ese singular lenguaje, esos juicios de valor, esas expresiones de sentimientos o actitudes, aunque no sean verificables, no son fruto del capricho del cronista sino de su saber y experiencia y por tanto, el autor del texto pone en juego su prestigio y credibilidad cada día en cada crónica.

La valía del periodista como escritor y como conocedor de la materia que se trata se perfecciona con la presencia in situ en los hechos como testigo privilegiado. Podrá manejar las fuentes que estima oportunas, pero lo primordial es que el narrador se codea con los hechos, los manosea, los interroga directamente sin intermediarios, los coteja con su cosmovisión personal del mundo... y posteriormente, cuando ha madurado la idea la transforma en mensaje y lo difunde.

"El cronista es un observador excepcional que otea los hechos desde un lugar privilegiado, desde el conocimiento de los antecedentes y da su visión personal sin engañarse a sí mismo" (Cebrián, 1992, p. 92). Crónica y cronista conocido, género y firma que lo identifique son elementos indisociables. Una crónica anónima sería una contradicción difícil de explicar puesto que el cronista forma parte del texto.

Ahora bien, sería un error, identificar lo personal de la crónica con la opinión de los géneros argumentativos. Personal en la crónica es la presencia efectiva del autor tanto en los hechos como en el texto, mientras que en los géneros argumentativos, lo personal tiene que ver con la imaginación y con el estilo principalmente.

Los artículos firmados, los editoriales, las columnas expresan una valoración sobre una idea, un hecho, un concepto.... y apuestan por poner en práctica una serie de técnicas persuasivas, siendo el receptor el encargado de decidir si son equivocadas o aceptadas.

Sin embargo, en las crónicas, la fragmentación de la realidad en diversos hechos, la selección de lo que entra y de lo que no, su redacción.... son los elementos que conforman la parte subjetiva de la crónica, que debe combinarse con la objetiva, es decir, con el referente de la realidad, que se presenta en los medios como narración.

2.d) Definición del género.
La crónica está pertrechada de herencias, tanto históricas como literarias. Todas esas esquirlas han dado lugar a la formación de un género periodístico sui generis, propio, auténtico, autónomo y genuinamente latino, ya que no tiene correspondencia con ningún género del periodismo anglosajón (story y comments).

La crónica es una desviación del modelo canónico del periodismo. Esta singularidad y no homologación con los textos anglosajones es una ventaja más que un inconveniente, puesto que resalta su ambigüedad y ambivalencia. En una época de acelerados cambios y en una etapa eminentemente crucial del periodismo, necesitamos un género dúctil, maleable, con capacidad para adaptarse a todas las circunstancias imaginables sin perder su sello característico.

No es que el género esté sin definir, pero es preciso ampliar el concepto, manidamente encasillado en ser una noticia comentada. Las porciones de información y comentario deben estar perfectamente equilibradas, pudiendo prevalecer una en detrimento de la otra si el cronista lo considera oportuno.

La finalidad es unir al lector con los hechos, con lo cual el texto debe desprender razón y sentimiento y no debe provocar perplejidad alguna que datos contingentes se oculten, o que se altere el tiempo de los sucesos, o que se coloree el texto con una buena dosis de literatura.

A pesar de que el cronista goza de este amplio margen de libertad, tiene el deber moral para con sus receptores de justificar se forma de enjuiciar, para que éstos conozcan el porqué se ha actuado de una manera y no de otra, por qué se ha realizado un desgarramiento de los hechos tan premeditado o fortuito. Este mandato es imperativo porque lo que no es admisible es que el cronista falsee la realidad, narre hechos que no ocurrieron o invente cifras y datos. Si se diese ese fraudulento uso del género, no nos encontraríamos ante una crónica periodística sino ante un ejercicio de propaganda.

Científicamente la crónica es una interpretación personal e informativa de un acontecimiento determinado, narrado por un cronista testigo, que para mantener ese vínculo simbólico que le une con sus receptores, debe demostrar un amplio manejo del lenguaje además de ser un experto en la materia.

El cronistas ve, oye, fragmenta, toma contacto con los hechos, los mezcla con su sapiencia y experiencia, a veces participa en ellos otras se mantiene en la orilla, se acerca a las fuentes, las interroga, armoniza los datos y cuando ha reunido todo ese material informativo, interpreta, escribe y publica.

La crónica representa una nueva filosofía periodística. Es cultura y pensamiento expresado en tipografía. Es la síntesis y mixtura de todo los géneros, ruptura de la división tradicional entre story y comments. Conjunción de opiniones e interpretaciones y comentarios, ofrece información repensada, visiones sesgadas de las cosas, erudición en la exposición de argumentos. "La crónica es, en esencia, una información interpretativa y valorativa de los hechos noticiosos, actuales o actualizados, donde se narra algo al propio tiempo que se juzga lo narrado" (Martín Vivaldi, 1987, p. 123).

A pesar de esta aparente mezcolanza de géneros, todas las crónicas, cualquiera que sea su tema (tribunales, política, deportiva, taurina) deben entenderse como unidad, como una totalidad compacta, superior a la simple suma de los juicios vertidos en ella. Texto completo, autosuficiente y en el que se dejan los intersticios necesarios para que el receptor la complete, porque precisamente de la unión entre autor y lector brota la fuerza expresiva de este género periodístico.

3) Deliberación final.
Dentro del periodismo interpretativo (etapa en la que nos encontramos) la crónica es un género de vital importancia que paradójicamente adolece de estudios monográficos que la indaguen en profundidad. Hay que reconocer que Manuel Bernal ha sido de los pocos investigadores que le han dedicado tiempo y generosidad intelectual al estudio de dicho género.

La crónica es la estampa del tiempo en letra impresa. Es la obra del dios Cronos condensada en un espacio previamente determinado. Si la vida está trabada por lo que nos acontece en un tiempo, la crónica, sería la narración ordenada de esos hechos en secuencias temporales. Por tanto, este género histórico, literario y periodístico se caracteriza por ser una forma inconfundible de narrar. La crónica reconstruye la realidad, trozo a trozo, fragmento a fragmento, ordenando y desordenando el tempo de los acontecimientos, erigiéndose en testimonio directo de una época.

Del mismo modo que la fotografía inmoviliza una imagen que representa la parte de un todo, la crónica, traduciendo en palabras ese acontecimiento, ofrece una radiografía personal e interior de la totalidad. A veces es formal y solemne, en ocasiones trasgresora y desenfadada. En una página se tiñe de seriedad y rigor y en la siguiente destila jovialidad y ambigüedad, por lo que se debe proponer que la crónica sólo está sujeta al ingenio del cronista.

Es el autor el que va añadiendo los matices a la estructura general y a los convencionalismos propios del género, así cuando es impresionista nos sumerge en la pincelada suave de los hechos, en cambio, cuando es expresionista el nervio principal que la atraviesa es la crítica, argumentada pero feroz.

Con lo cual su misión es explicar la historia psicológicamente pero también ofrecer la psicología de la historia. Es la relación de un hecho con muchas ideas o viceversa. En ella aparece entremezclado el comentario más sabroso (lo subjetivo) con el dato más inexpresivo (lo objetivo). La crónica nos propone, nos introduce en una senda diferente, nos ofrece la interpretación informativa junto a la opinión como información.
Por ser el vehículo más íntimo de la información, es el punto de reunión de diversas intenciones narrativas y por tanto uno de los géneros que tiene los límites más difusos. Puede haber ocasiones en que la similitud con la noticia impida ver las diferencias, también puede ocurrir que exista un razonable equilibrio entre opinión e información y no es raro que la crónica utilice el referente real para que el autor exponga su punto de vista propio, singular y comprometido sobre algún tema de actualidad.

Esta miscelánea de texturas, de colores literarios, de matices informativos supone la convergencia de todos los géneros en uno, así al menos lo propone Haro Tecglen, cuando afirma que "hoy está todo despiezado: lo que a veces era una línea continua de narración ha estallado y se encuentran trozos aquí y allá. Metido lo personal entre lo general; la vida propia entre los datos de la historia. Esto es una crónica." (1998, p. 12).

Referencias bibliográficas

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Alvar, C., Mainer, J.C., y Navarro, R. (1997). Breve historia de la literatura española. Madrid: Alianza.
Baquero Goyanes, M. (1997). ¿Qué es la novela? ¿Qué es el cuento? Murcia: Universidad de Murcia.
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Bernal Rodríguez, M. (1997). La crónica periodística. Tres aproximaciones a su estudio. Sevilla: Padilla Editores.
Borrat Mattos, H. (1989). El periódico, actor político. Barcelona: Gustavo Gili.
Brajos, A. (1993). La comunicación social en la encrucijada del siglo XV. El fenómeno de la imprenta. En Núñez de Prado. Comunicación social y poder. Madrid: Universitas.
Cebrián Herreros, M. (1992). Géneros informativos audiovisuales. Madrid: Paraninfo.
Corominas, J. (1976). Diccionario etimológico castellano e histórico. Madrid: Gredos.
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Gomis, L. (1991). Teoría del periodismo. Cómo se forma el presente. Barcelona: Paidós Comunicación.
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Gutiérrez Palacio, J. (1984). Periodismo de opinión. Madrid: Paraninfo.
Haro Tecglen, E. (1998). Hijo del siglo. Crónica. Madrid: El País Aguilar.
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Vilarnovo, A., y Sánchez, J.F. (1992). Discurso, tipos de texto y comunicación. Pamplona: EUNSA.

Notas:

(1) Citado en Bernal Rodríguez, M. (1997). La crónica periodística. Tres aproximaciones a su estudio. Sevilla, Padilla Editores. P. 9-10.
(2) Véase, Corominas-Pascual, (1981). Diccionario crítico etimológico castellano e histórico. Madrid, Gredos
(3) Véase Real Academia Española, (2001). Diccionario de la lengua española. Madrid, Espasa-Calpe. 21ª Ed.
(4) Véase Valera, D. (1567). La Chrónica de España abreviada por mandado de doña Isabel, reyna de Castilla. Sevilla, Casa de Sebastián Trugillo.
(5) Para profundizar en el estudio de las crónicas de Indias consúltese el trabajo de Walter Mignolo "Cartas, crónicas y relaciones del descubrimiento y la conquista" en Madrigal, L.I. (1992). Historia de la literatura hispanoamericana. La época colonia. T.I, Madrid, Cátedra. P. 57-111.
(6) En su clásico libro Periodismo y literatura, Madrid, Guadarrama, 1973. T.I, P. 126-137, Acosta Montoro considera que el género que comparte más rasgos con la literatura es el reportaje y no la crónica. Es una postura que está bien fundamentada teóricamente pero que, a nuestro juicio, no considera que el género genuinamente latino y más antiguo es la crónica.
(7) Véase Wolf, T. (1992). El Nuevo periodismo. Barcelona, Anagrama; Berna, S. y Chillón, l. (1985). Periodismo informativo de creación. Barcelona, Mitre; Chillón, L. (1999). Periodismo y literatura: una tradición de relaciones promiscuas. Barcelona, Universitat Autónoma de Barcelona.
(8) Martínez Albertos, J.L. (1983). Curso general de redacción periodística. Madrid, Mitre. Este autor considera a la crónica como un género para la interpretación (híbrido), mientras que al artículo lo incluye dentro de los géneros para lo opinión y el comentario. Destacamos a este autor porque su influencia ha sido mucha y ha habido y hay un gran número de seguidores que defienden sus mismas tesis.
(9) Véase Borrat, H. (). El periódico, actor político. Barcelona, Gustavo Gili.

LA CRÓNICA PERIODÍSTICA. EVOLUCIÓN, DESARROLLO Y NUEVA PERSPECTIVA

2011-06-20T06:05:00.003-04:30

LA CRÓNICA PERIODÍSTICA. EVOLUCIÓN, DESARROLLO Y NUEVA PERSPECTIVA
viaje desde la historia al periodismo interpretativo

Juan Carlos Gil González:

Licenciado en Periodismo y superado el período de docencia e investigación del doctorado en Periodismo;
Diploma de Estudios Avanzados (DEA). Redacción periodística y políticas de comunicación.
Investigador del "Grupo de Investigación en Comunicación y Cultura." Sevilla, España.
Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad de Sevilla.

1.b) La crónica y la literatura:

No hizo falta mucho tiempo para que la crónica sobrepasara los escuetos límites históricos a los que se circunscribía. Si hasta estos momentos hemos sostenido que el género guardaba una íntima relación con la historia, su imbricación con la literatura hizo posible que agrandase su campo semántico.

Pronto se empezaron a utilizar en el género crónica formas típicas del relato de ficción. Además de las dos características ya mencionadas, la crónicas dedicadas a difundir los viajes de los aventureros renacentistas, las tomas heroicas de ciudades, los descubrimientos del Nuevo Mundo(5) ... introducen narraciones, descripciones, creación de mundos imaginarios y alternativos, diálogos, retratos de personajes, comparaciones... más propios de la ficción literaria que de la rigurosidad histórica.

En estas crónicas de tema histórico aparecen relacionados elementos históricos junto con otros claramente inventados y fabulosos. Son narraciones que tratan un tema concreto, caso por ejemplo de Las Cruzadas, que se fueron enriqueciendo con abundantes materiales alejados de las fuentes y cercanos a la imaginación de sus autores. La literatura medieval española está salpicada de ejemplos en los que se repiten estas características, pongamos por caso, Crónica del condestable Miguel Lucas de Iranzo, Crónica del famoso cavallero Cid Ruy Díaz Campeador Crónica Serracina, de Pedro del Corral... entre un amplio abanico de posibilidades. En estas crónicas la ficción constituye una forma de representación gracias a la cual el autor plasma en el texto mundos que, globalmente considerados, no tienen consistencia en la realidad objetiva, ya que su existencia es puramente intencional. Son pues textos que se escapan a los criterios habituales de verdad/falsedad y responden a la lógica de la ficción ajustándose como criterio vertebrador a la coherencia interna.

Teóricos, no sólo de la moderna Periodística sino también historiadores de la literatura, han señalado que la génesis de la novela como género literario, encuentra sus primeros retazos en este tipo de relatos en los que se combinan los datos históricos con la tradición oral más un generoso barniz imaginativo. En esta línea Bernal defiende que "se puede imaginar un hilo conductor que nos lleve desde la crónica histórica medieval (narración de acontecimientos por un testigo) pasando por la historia y los cronicones hasta las primeras manifestaciones de la novela moderna (libros de caballería, novelas de espacio)." (Bernal, 1997 p. 39).

También Baquero Goyanes nos explica que "a consecuencia del éxito de los llamados documentos del tiempo -reportajes, memorias, relatos de guerras, crónicas etc,- no pocas novelas presentan sus mismas características, llegando a ser difícil, en algún caso, precisar a cuál de los dos géneros pertenece los que estamos leyendo." (Baquero, 1993, p. 55).

A los rasgos ya apuntados, hay que añadir uno más y sin duda matizar otro. Del maridaje de la crónica con la literatura destacamos la pasión por la palabra que demuestra el cronista. Es un artesano que dibuja en letra impresa el suceso que está viendo, del que es testigo e incluso, en ocasiones, del que es partícipe. En la crónica novelística el lenguaje es un elemento esencial y no promocional. No es sólo un recurso retórico sino un modo distinto de enfrentarse a los hechos. La peculiaridad es que esa forma peculiar, singular y diferente de crear mundos alternativos sorprende y se sitúa en un limbo literario muy cercano al periodismo.

El mensaje se adapta al estilo del autor y no a la inversa. El talento del escritor consiste en describir con minuciosidad de orfebre el rasgo seleccionado sin aburrir al lector. El cronista literario o el literato cronista emplean la retórica como artilugio para embellecer el mensaje coloreándolo. Escribir con regusto, saboreando las palabras, es superar la monotonía de un hecho; es ampliarlo con matices nuevos. El lenguaje así entendido no es sólo vehículo de comunicación sino también un artificio de deleitación.

Con este mimo hacia el lenguaje se consigue que la suma de significados de las proposiciones sea inferior al sentido total del texto. Es decir, como proponía Hegel, que la Totalidad sea superior a la suma de las partes que la componen. El testimonio de González Ruano, maestro del articulismo es esclarecedor:

A nosotros, generación universitaria, no nos gusta la miseria. Por primera vez, la literatura entró en el periódico por necesidad económica, pero sin querer renunciar a sus derechos y a sus esperanzas. Este es el secreto de una espléndida generación de cronistas, que es una auténtica generación de escritores "en periódicos." (González, 1996, pp. 402-403).

También debemos matizar la preponderancia del firmante. Éste como ya dijimos no es una persona cualquiera, sino que es un creador nato. El orden cronológico del suceso, la selección ajustada a la verosimilitud y la explotación de las múltiples variables del lenguaje deben florecer en la pluma del autor del texto.

El que firma, es el que debe dar consistencia y coherencia a los materiales narrativos. Se le pide que revele y manifieste el sentido de los hechos, porque gracias a su experiencia personal, literaria, histórica, periodística... los receptores consideran que es la persona pertinente para cumplir con éxito la función de comunicar.

El autor, considerado no como individuo anónimo sino como persona que escribe e inventa, tiene una gran trascendencia en la composición de la historia difundida en papel impreso. La firma de un texto significa que tenemos un responsable que es el encargado de reflexionar, enjuiciar o deleitar a los receptores con su mensaje. Como bien dice Foucault, "hay que entender al autor como principio de agrupación del discurso, como unidad y origen de sus significaciones, como foco de su coherencia." (Foucault, 1999, pp. 29-30).

Habrá que considerar pues, que el autor particular y conocido es una exigencia inherente al género crónica. Desde sus relaciones con la historia, pasando por la literatura hasta desembocar en el periodismo, el cronista ha sido siempre un sujeto que ha firmado sus escritos, hecho que conlleva una responsabilidad añadida: esta identificación del texto con su autor facilita el nacimiento de un compromiso, de un vínculo simbólico entre emisor y receptor.

Así pues, aunque Acosta Montoro(6), apueste por el reportaje, es preferible defender que el nexo de unión entre la literatura y el periodismo es la crónica. Ésta "es, entre todos los géneros periodísticos, el que más ha contribuido a mantener la conexión entre literatura y periodismo. Tanto que puede ser considerada como el eslabón que ilustra el proceso evolutivo que lleva desde el terreno exclusivo de la literatura al de la pura información." (Bernal, 1997, p. 39).

Es más que evidente que el reportaje comparte no pocas características con la crónica, pero no es menos cierto que este género es una invención genuinamente periodística y por tanto dicha exclusividad impide que sea considerado como instrumento de unión entre el relato de ficción (literario) y el factual (de hechos). De lo que se deduce, que él no puede ser considerado el enlace entre la literatura y el periodismo.

Este razonamiento no echa por tierra la comunión entre el reportaje y los relatos de no ficción. A partir del denominado Nuevo Periodismo(7) empezaron a surgir novelas en las que predominaban las técnicas del reportaje informativo, es decir, contar una historia impregnada de la retórica de la objetividad, con acercamiento crítico a las fuentes...
Gracias a este plural legado, tanto histórico como literario, se han conformando los rasgos peculiares de este género, hoy fundamental en el periodismo tanto escrito como audiovisual.

Referencias bibliográficas

Acosta Montoro, J. (1973). Periodismo y literatura. Madrid: Guadarrama.
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Notas:

(1) Citado en Bernal Rodríguez, M. (1997). La crónica periodística. Tres aproximaciones a su estudio. Sevilla, Padilla Editores. P. 9-10.
(2) Véase, Corominas-Pascual, (1981). Diccionario crítico etimológico castellano e histórico. Madrid, Gredos
(3) Véase Real Academia Española, (2001). Diccionario de la lengua española. Madrid, Espasa-Calpe. 21ª Ed.
(4) Véase Valera, D. (1567). La Chrónica de España abreviada por mandado de doña Isabel, reyna de Castilla. Sevilla, Casa de Sebastián Trugillo.
(5) Para profundizar en el estudio de las crónicas de Indias consúltese el trabajo de Walter Mignolo "Cartas, crónicas y relaciones del descubrimiento y la conquista" en Madrigal, L.I. (1992). Historia de la literatura hispanoamericana. La época colonia. T.I, Madrid, Cátedra. P. 57-111.
(6) En su clásico libro Periodismo y literatura, Madrid, Guadarrama, 1973. T.I, P. 126-137, Acosta Montoro considera que el género que comparte más rasgos con la literatura es el reportaje y no la crónica. Es una postura que está bien fundamentada teóricamente pero que, a nuestro juicio, no considera que el género genuinamente latino y más antiguo es la crónica.
(7) Véase Wolf, T. (1992). El Nuevo periodismo. Barcelona, Anagrama; Berna, S. y Chillón, l. (1985). Periodismo informativo de creación. Barcelona, Mitre; Chillón, L. (1999). Periodismo y literatura: una tradición de relaciones promiscuas. Barcelona, Universitat Autónoma de Barcelona.
(8) Martínez Albertos, J.L. (1983). Curso general de redacción periodística. Madrid, Mitre. Este autor considera a la crónica como un género para la interpretación (híbrido), mientras que al artículo lo incluye dentro de los géneros para lo opinión y el comentario. Destacamos a este autor porque su influencia ha sido mucha y ha habido y hay un gran número de seguidores que defienden sus mismas tesis.
(9) Véase Borrat, H. (). El periódico, actor político. Barcelona, Gustavo Gili.

LA CRÓNICA PERIODÍSTICA. EVOLUCIÓN, DESARROLLO Y NUEVA PERSPECTIVA

2011-06-17T06:52:00.000-04:30

De vacaciones con Cucho

2011-06-10T06:01:00.001-04:30

Por Alexis Alvarado (Bruno)

Una vez, una curiara me sirvió como barquito para escapar, navegando por un hermoso rio, hasta arribar a un lugar del cual nunca más me aparté.

Eran unas vacaciones de agosto. Había finalizado el año escolar y yo estoy feliz porque es seguro que mi familia sale para algún lado de paseo. No es que no me guste mi apartamento sino es que me la paso encerrado de lunes a viernes. Sólo salgo los fines de semana. Y de verdad me aburro cuando permanezco solo. Mi hermano Diego no vive en la casa porque ya es grande. Sólo vivimos mi mamá, mi papá y yo. Nosotros tres nos divertimos en las noches. Aunque con Diego era diferente. Yo lo quiero mucho y él a mí. Lo extraño demasiado. Ojalá que me lleve a vivir con él. Una noche, escuché cuando papá le dijo a mi mamá: “Mañana nos vamos para la Gran Sabana”. “Tenemos que tomar unas vacaciones” Me alegré mucho. Por fin voy a salir. La última vez que salí del apartamento fue con mi hermano mayor y fuimos una semana completa a una playa. La pasamos súper. Recordaba todo eso cuando de pronto oí a mamá decir: “¿Qué hacemos con el perro?”. ¡Ay! Sentí un miedo de que me dejaran en el apartamento con la abuela. Creo que no les había dicho que soy un perro, ¿verdad? ¡Ah! Soy un perro normal y corriente. Pequeño y de color negro. Mi mamá era una perra que vivía en la calle junto conmigo y mis cuatro hermanos. Un día alguien nos llevó a un lugar lleno de perros y gatos. Nos pusieron en una jaula grandota. Apenas era un cachorro. Allí fue donde conocí a mi familia. Ellos llegaron un día y de inmediato me tomaron en sus brazos y me pusieron por nombre: Cucho. Ahora soy el perro Cucho.

Por fin, estamos camino a la Gran Sabana. Yo no sé qué es, pero me suena a algo enorme y bonito. A mí siempre me dejan asomar por la ventana del carro. Mis orejas vuelan por el aire, parecen dos “papagallos”. Me gusta sentir que el viento golpea mi hocico. Por el camino hay muchos olores. Muchos árboles y otros carros también. Pasamos muchas horas viajando, por un momento pensé que nunca íbamos a llegar hasta que al fin escucho que mi papá. El no es mi papá de verdad, pero yo lo quiero como si lo fuera. A mi verdadero papá perro no lo conocí. ¡Bueno! Mi papá dijo: “Llegamos”
Quedé asombrado al ver tantos árboles. El cielo azul es enorme, nunca había visto algo así. Al fondo hay un río. Puedo olerlo en el aire. El sonido del agua contra las rocas se oye como un eco. Salí corriendo hasta el río y todo el mundo corrió tras de mí. Era grandotote. No hay tanta agua en mi perruna vida. Por un momento, huelo algo desconocido. Algo que parecía un perro, pero enseguida noto que no se trata de un canino, sino de un animal raro, era como de mi tamaño, sin cola, tiene dientes de ratón… ¡Sí! ¡Eso es! Es un ratón gigante porque los ratones son pequeños ¿o no? Mis papás observan maravillados el agua. Me imagino que hubieran deseado estar con Diego. Mi verdadero amo. Es el hijo de ellos dos. El estudia fuera. No sé en donde. Yo también lo extraño muchísimo. Por un instante me siento triste y en ese justo momento se me acerca el “ratón” gigante y me dice: “¡Hola! ¿Tú eres un chigüire como yo?” Me quedo viéndolo y le contesto orgulloso: “¡Soy un perro! Y me llamo Cucho”. El “ratón” gigante se ríe a carcajadas. Me molesta que se burlen de mí y le ladro. El animalito se asusta y me responde: “¡No chico! No me burlo de ti, es que te confundí con uno como yo”. Pienso: Este “ratón” está loco. ¿Cómo no va a saber qué es un perro? “Yo soy Mariasa, el chigüire”, ¡Ah! Entonces no es un perro. “Mi nombre significa amigo”, continúa diciendo el “ratón” gigante. Fue entonces cuando mis amos me llaman y debo regresar con ellos. “Me gustaría seguir hablando contigo, pero debo irme”, dice Cucho; a lo que Mariasa responde: “Pronto nos volveremos a ver, ahora somos amigos”. Cucho sale disparado al carro. Mientras se aleja del río, se asoma por la ventana para ver a su nuevo amigo Mariasa, el chigüire.
Esa fue una noche agitada para mí. Escucho ruidos por todos lados y hay olores que nunca había olido. Recuerden que los perros tienen los sentidos más desarrollados que nosotros los humanos. No pude dormir. Me daba miedo la oscuridad. El pobre Cucho no pegó un ojo durante toda la noche. Piensa que la noche oculta algo terrible: monstruos y fantasmas. Pero nosotros sabemos que esas cosas no existen, ¿verdad? El caso es que el perro de nuestra historia no durmió y enseguida el Sol apareció más radiante que nunca en el cielo azul y con éste la familia entera se levanta para salir a pasear en una excursión por toda la Gran Sabana.

Cucho nunca ha visto tantos árboles juntos. Se vuelve loco de puro mirar. Se va hacia un arbusto, mientras sus dueños conversan con un señor. Allí una voz le dice: “¡Hola!” El perro se asusta. “¡Chico! No me vuelvas a aparecer de esa manera”, le contesta. Era su amigo Mariasa, el Chigüire. El “ratón gigante”, como le decía Cucho, y el perro se fueron a pasear, se alejan tanto que pierden el camino de regreso. Lo malo es que ninguno de los dos sabe cómo volver. El perro se pone nervioso y no deja de ladrar, hasta que Mariasa le dice: “Amigo, por favor no sigas ladrando. Hay que encontrar el camino a casa de tus humanos”. Y así comienza su aventura.
A la mañana siguiente, los amos del perro comienzan la búsqueda, mientras tanto en algún lugar de la Gran Sabana, estaba Cucho con su compañero Mariasa, el chigüire. Solos y perdidos. Tenían hambre y sed. Al fin consiguen un río de agua cristalina para beber. Cuando de pronto, el perro empieza a olfatear algo. Eran olores de humanos. Muy emocionado le grita a su amigo: “¡Mariasa!”... “¡Shhh! ¡Silencio! ¡Baja la voz!”, responde. Cucho no sabía lo que sucedía. Miraba para todos lados. Los olores se acercan cada vez más. “¡Corre!”, grita desesperado el chigüire. Ambos salen a una súper velocidad dejando atrás voces de humanos que gritan: “¡Allá hay dos! ¡En el río!... ¡Disparen!” ¿Disparos? ¡Sí! ¡Disparos! Los humanos a quienes olió Cucho no eran amigables sino un grupo de cazadores. Los dos aventureros: el chigüire y el perro corrieron y corrieron, hasta que ya no sintieron a los hombres.

“¡Vamos a parar un poco!”, dice Cucho. Los dos están cansados de tanto correr. ¿Por qué esos humanos les disparaban? Ellos no le habían hecho nada malo, sin embargo los persiguieron. ¿Por qué? “Menos mal que escapamos”, comenta Mariasa. “¿Tu les hiciste algo a eso tipos para que nos dispararan?”, dice furioso el perro. En realidad, Cucho no sabe que a los hombres les gusta cazar chigüires. “Eso me pasa por estar con este ratón gigante”, continua hablando. Y dice cosas que ofenden a su compañero… porque a veces uno dice palabras ofensivas, por eso hay que pensar antes de decir algo... El pobre Mariasa se va. Cucho no se ha dado cuenta de que su amigo se aleja. Está tan molesto que ni siquiera piensa por un momento cómo se sentía el chigüirito. Al ratico, se calma y se percata de lo ocurrido. Ahora pareciera estar solo.

Cucho busca a su compañero hasta que el día comienza a desaparecer. ¿Será que los hombres se llevaron a Mariasa? O ¿será que, por mis palabras, se sintió dolido y se fue? Esas interrogantes atormentaban a nuestro canino hasta que se durmió en medio de aquella espesa negrura.

“¡Buenos días!” escucha Cucho apenas se despierta. “¡Guao! ¡Guao! ¡Guao!”, ladra eufórico. Era su amigo. Enseguida comienza a lamerlo en señal de amistad. El “ratón gigante” se ríe y le pregunta: “¿Por qué estás tan feliz?” No había pasado nada malo. Ahora están juntos nuevamente. Eso es lo que importa. “Ven, ya sé cómo llevarte a tu casa” Y parten, no sin antes desayunar, rumbo a su hogar. Caminan y caminan hasta que se encuentran frente a sí un inmenso río. “Ese es el Orinoco” le comenta Mariasa. Jamás, pero jamás, Cucho ha visto nada similar. Lo que veía no lo podía creer. Un montonón de agua que se pierde a la vista. Huele a agua. Agua de verdad. “No te detengas, Cucho” “Hay que avanzar”, le dice Mariasa. “Tal vez los hombres malos estén cerca”, termina de decir. Justo en el momento cuando el perro aventurero se dispone a preguntar la razón por la que lo persiguen, huele un olor conocido. Atrás venían corriendo los hombres otra vez. Nuestros amigos corrieron disparados. Los disparos eran muchos. Están temerosos. Se hace necesario que escapen antes de que los atrapen. Si no encuentran alguna manera de huir, están perdidos. “Ahí” grita el chigüire. Señala una barquita de madera. Cucho no sabe qué hacer. “Móntate rápido” “Eso nos va ayudar a salir de aquí. Nos vamos por el río”, le ordena Mariasa. Y así fueron llevados por el Orinoco, el rey de todos los ríos. Los hombres quedaron a orillas del agua con sus escopetas en mano.

Cucho veía con alegría todo el trayecto. Hermosos pájaros de variados colores volaban por encima de ellos. Los frondosos árboles al borde lucían imponentes. Y ese olor...Ese olor…A inmensidad…A libertad.

Nuestro querido amigo Cucho, el perro Cucho nunca más regresó. Se quedó en la Tierra de los “ratones gigantes” para defender a sus amigos chigüires de las manos del hombre.

Caracas, 9 de Junio de 2011.

Léxico venezolano.

2011-06-09T06:45:00.001-04:30

“Existen diferencias en la pronunciación de esta palabra. Se dice “boina” en gran parte de España y “boína” en toda Venezuela y en todos los niveles socioculturales. Es decir, mientras la mayoría de las regiones de España la pronuncia con diptongo, sin acento en la “i”, en Venezuela ponemos acento en la “i”, o sea, con hiato. Según las afirmaciones del profesor Rosenblat, la pronunciación “boína” no es privativa de Venezuela, pues ella se da igualmente en Colombia, Ecuador y Perú. A su vez en España, específicamente en Madrid, se da la doble pronunciación, aunque prevalece la forma diptongada, y del mismo modo se ha constatado este uso en otras regiones como Ávila y La Mancha (1960, 2da Serie, 308-312). Por esto, no puede considerarse que sea “incorrecta” nuestra pronunciación y correcta la de España, o viceversa, pues no es éste el único caso en que se da en la lengua española una doble pronunciación y ambas se aceptan. Así pronunciamos” amoniaco” (con diptongo), “amoníaco” (con hiato), “periodo” (con diptongo), “período” (con hiato), “austriaco” (con diptongo), “austríaco” (con hiato)”.

“La palabra "enagua" o "enaguas" en plural es una prenda interior muy antigua en Venezuela de uso de las féminas, proviene de la lengua hablada por los taínos, pueblos indígenas de la rama arahuaca, que habitaban en Santo Domingo, Cuba y Puerto Rico a la llegada de los españoles. Al igual que "canoa", "maíz", "sabana", "cazabe", "tabaco", "huracán", "yuca" y tantas otras voces, "enagua" es una muestra de los aportes de las lenguas indígenas que desde distintos ámbitos del continente americano, contribuyeron al enriquecimiento de la lengua castellana”.

Tomado de: ¿Cómo es su gracia? Un aporte al estudio del léxico venezolano. Tomo II. Josefina Falcón de Ovalles. Colección La Alborada. Celarg, 2011

Los peregrinos

2011-06-04T09:00:00.003-04:30

De Bruno Mateo

Por un camino van tres peregrinos con sendas cruces a cuestas. Ellos deben llevarlas a un pueblo muy lejano porque una de esa cruces será la elegida para colocarla en la recién instaurada Iglesia. Esa es la orden dada por sus superiores. Sólo descansan lo necesario para no demorar el paso. La gente que los ve pasar se pregunta qué hacen esos hombres con esas cruces tan pesadas. En realidad, ellos están convencidos de su misión. Sólo uno de ellos, al que llaman Tomás, se cuestiona la razón de ser de estas pesadas moles. ¿Por qué llevar tres? Si únicamente hay lugar para una cruz ¿para qué llevar tres?, se pregunta para sus adentros el joven. Los peregrinos pasan por muchos lugares. Algunos pueblos son tan pobres que no tienen ni cómo comer ni abrigarse del frío que está por llegar. “¿Cuánto falta para llegar?”, pregunta Tomás a sus compañeros. “¡Calma! ¡Paciencia!”, contestan ellos. Y siguen avanzando cada día un poco más que el día anterior.

Un buen día cuando los tres se encuentran tomando un poco de fresco debajo de un árbol, un muchacho, como de 5 años, les dice asustado: “Por favor, señores ¿podrían ayudar a mi papá que se cayó en aquel hueco? Y yo soy muy pequeño para subirlo” Los hombres se miran y responden: “Niño, no podemos ayudarte porque debemos llevar estas cruces lo más rápido posible” Así se levantan y comienzan a caminar. De pronto, Tomás, abandona la cruz y se devuelve para ayudar al pequeño. Sus otros dos compañeros sólo marchan sin percatarse de su hermano. “Gracias señor por salvar a mi padre” le dice con ojos llorosos aquel campesinito. Tomás retoma el viaje. Tiene que acelerar el paso, con su pesada cruz en la espalda, para igualarse a sus acompañantes. A cada paso que da la cruz pesaba un poco más, o por lo menos, así lo hizo saber al grupo.

Otro día, los hombres cruzan un inmenso desierto cuando de repente, salida de la nada, les aparece una mujer vieja y dice: “Hermanos, ¿podrían ayudarme a recoger agua de aquel pozo? Necesito llevar agua a mi pueblo y dársela a mi esposo que está muy enfermo”. Uno de los caminadores le replica: “No podemos hacerlo mujer porque debemos llegar a un pueblo muy lejano para entregar estas cruces para su iglesia”, diciendo esto se marchan. La dama queda muy compungida. Sin embargo, Tomás contraviniendo la orden impuesta por sus superiores recogió agua suficiente para todo un poblado. La señora lloró de agradecimiento. El peregrino apura el paso para unirse a la peregrinación.

Y siguen con sus cruces. Siempre en silencio. Se acerca la noche y deben encontrar un lugar para dormir. Ven a lo lejos una especie de casa abandonada y van directo hacia allá. El sitio no está mal como para pasar la noche. Allí hay dos camas en las que se instalan sus hermanos; a Tomás le toca dormir en el suelo. Cuando ya se disponían a dormir, el joven peregrino comenta: “Yo creo que mi cruz es más pesada que la de ustedes. Cada vez que camino, mi cruz se pone más pesada” Se hace un silencio hasta que uno de ellos le responde: “Está bien. Escoge mi cruz. Ya que dices que la tuya es más pesada que las nuestras tienes la oportunidad de cambiarla” Al día siguiente Tomás tiene otra cruz.

Mientras van por un camino lleno de piedras y árboles espinosos, les aparece un hombre ensangrentado que cae y suplicante dice: “¡Señores!” Por favor, ayúdenme. Unos asaltantes me salieron al paso y se llevaron todo lo que tenía. Yo me opuse y me golpearon. Pensé que iba a morir cuando ustedes llegaron como tres ángeles y los hombres malos huyeron” Los tres se miran y uno de ellos le contesta: “No podemos hacerlo hombre porque debemos llegar a un pueblo muy lejano para entregar estas cruces para su iglesia” “Además, no sabemos si lo que dices es la verdad”, completa el otro. Y así sin más ni más, se alejan. En esta ocasión, el joven peregrino socorre al hombre y entrega las únicas monedas que le quedan para que regrese, entonces el herido pregunta que cuál es su nombre, él responde: “Me llamo Tomás” Fue cuando el hombre contesta: “Tú serás el elegido” Tomás queda un poco extrañado con esas palabras, pero decide partir de inmediato para no perderle el paso a sus hermanos.
Por fin, vislumbran a lo lejos el pueblo escogido. Tomás siente que su cruz es más pesada que la que él tenía. No logra comprender. Si él la cambió por otra, ¿por qué sigue tan pesada? Y mientras ese pensamiento navega por su mente llegan a la Iglesia del pueblo de la que sale un hombre delgado con ojos bondadosos. Los peregrinos caen de rodillas, exhaustos por el esfuerzo de caminar tantos días. “¡Señor!. Aquí te hemos traído estas cruces para que simbolice la fe y el amor por sus semejantes” dice el hermano de más edad. “Mi cruz es hermosa y es la mejor pulida” acota. Fue entonces cuando el otro responde: “No señor. Usted debe escoger la mía porque es la que tiene más calidad y es más fácil de transportar” Tomás inocente dice: “Pero tú cambiaste tu cruz por la mía” El hermano sonríe. “Eso no pasó Tomás porque cuando te dormiste yo volví a ponerte tu misma cruz. ¿Cómo pensaste que iba a escoger una tan pesada? La cruz que tienes es la misma de siempre” El joven caminante no puede creer lo que oye. Lo engañaron. Sus hermanos le mintieron. “¿Y tú joven Tomás, pregunta el hombre de la puerta, piensas que tu cruz es la mejor?” El contesta: “¡No! Mi cruz no merece estar en la Iglesia de nuestro Señor. Es demasiado pesada para levantarla además de que se puede caer y lastimar a la gente” En ese momento, el señor delgado de la puerta de la Iglesia comienza a arrojar una hermosa luz alrededor de su cuerpo. Los peregrinos se asombran de lo que ven. El hombre parado frente a ellos es Jesús. Los tres hombres caen de rodillas. “Yo escojo la cruz de Tomás para mi Iglesia. Yo les aparecí tres veces durante su camino. Primero fui un niño de 5 años que pedía ayuda para salvar a su padre y sólo Tomás me socorrió, luego, me transformé en una vieja que les solicitó agua para su esposo y sólo Tomás me socorrió, y por último aparecí como un hombre herido y de nuevo sólo Tomás me socorrió. Tu cruz es la más pesada porque ese el peso de la responsabilidad de ayudar a sus semejantes”

Y desde ese día la cruz que llevó Tomás está en la Iglesia del pueblo.

Caracas, 04 de Junio de 2011.

La Guacamaya

2011-05-31T08:21:00.002-04:30

de Bruno Mateo

Ahora mientras observo, como siempre, la calle llena de árboles y de gente que transita sin percatarse de que existo dentro de esta gran mole grisácea chorreada por aguaceros de años pienso que hubiera pasado si... ¡No sé qué hora es! Aquí nunca se sabe del tiempo. Atrás de mí se oye a mis compañeros que se levantan con deseos de golpear a cualquiera. Todos me palmean la espalda con mucho respeto. Me llaman “El General”. Todo lo que se hace en este lugar pasa por mi aprobación. Un leve viento roza mi cara. Huele a libertad. ¿Se podrá echar uno pa´trás? ¿Habrá alguna forma de hacerlo? Creo que me he puesto sentimental. Nadie se debe dar cuenta de eso. Sería hombre muerto. Hoy llega un muchacho nuevo. Tiene que pasar por el consentimiento del grupo sino será cadáver en poco tiempo. Y eso no es fácil. Al final, me haré el duro, pero se convertirá en mi protegido. No me gusta que le quiten la vida a nadie. Esto es un ciclo que se repite. Pareciera que fuera una especie de vida paralela a la normalidad. Afuera la gente pasa como si este edificio no ocupara un espacio. Ver por esta pequeña rendija me hace sentir que soy una persona. Aunque haya desaparecido en mi todo roce social. Aquí hay machos no hombres y yo ahora soy macho. Se oye un grito de dolor. Seguro que golpearon a alguien. ¿Cuándo vendrá el chico nuevo? Me contaron que es un pobre chamo que robó un Black Berry. Pienso lo que va a sufrir solamente por quitarle a alguien un aparato hecho por los chinos. Ahora, sé que no vale la pena. En mi ventana imagino otro mundo distinto a éste. En este cuadrito de pared que me permite ver el bello cerro de Caracas. Me sorprende que aún persistan en mí palabras bonitas. Creo que uno de mis hombres me llama. No importa. Todavía tengo un momentico para ver lo que siempre espero ver antes de entrar en este infierno. Por ahí oigo sus gritos. Me emociono únicamente con verla. Los chirridos se acercan y yo intento salir por entre los barrotes. Ahí está. Siempre miro, desde mi prisión, cruzar a la Guacamaya que sobrevuela la ciudad.

Caracas, 31 de mayo de 2011.

La Ostra y el grano de arena

2011-05-30T14:51:00.001-04:30

De Efrén Porras Cardozo

¡Estoy desganada!

No tengo ganas de comer, no sé por qué,… no me provoca ni un buche de busco.

La fiesta era a todo dar. ¡Qué lujo! Había muchos destellos de dorados, plateados, lentejuelas, canutillos, piedras preciosas como los diamantes, brillantes, rubíes, topacios, amatistas, entre otras, pero por sobretodo muchas perlas brillantes, nacaradas de todos los colores.

Me extasiaba el desfile de anfitriones con sus cargas de viandas de exquisitos “canapés”. Las bien vestidas mesas con sus arreglos de frutas tropicales, las de las flores exóticas, la mesa de los quesos, las de los manjares exhibiendo todo el buen gusto gastronómico de los dueños de casa, el ejército de elegantes servidores, listo para la repartición del “Bufet”. Veía la comida y con verla me sentía el estómago lleno. Me provocaba vómito. Me controlaba por los que me rodean para no hacer el ridículo.

Mientras tanto, el tren de mesoneros transportan las copas llenas de Champaña “La vieja Chocha” que embriagan el ambiente atestado de todo el grupo que festeja con alegría tremenda y grande borrachera. Ya se podía ver el efecto del licor sobre los invitados.

Yo sin ganas de comer ni de beber, me siento extraña, con unos retorcijones en mi panza, me ponían roja del dolor, con unos frustrantes deseos de gritar, sudando gotas, goterones, lluvias, aguaceros, tormentas, ríos, mares, lagos y deslaves de sudor. Dentro de esta exclusiva esfera contenía mi sufrimiento, al ver la elegancia de los distinguidos convidados que comprenden por la expresión dolorosa de mi rostro, que algo anormal está sucediendo.

Empiezo a sospechar, pierdo el conocimiento por lo que se me viene encima: ¡Ay, my God! (Porque hablo inglés), el momento no era el más indicado para tan magno suceso, tantos ojos viendo aquello, abro de nuevo los ojos y veo una cara que con su voz me decía: “¡Puja!, ¡puja!” Yo le respondía, con lágrimas en mis ojos (como la canción), “¡No puedo!, No, no, no, no puedo”. La comadrona, decía: “Allí viene, ábrete más”. De repente mis conchas se dilataron y de mí salió una pelotica redonda, bella y tierna de color de arena mojada…la perla más extraordinaria que ninguna concha en ningún mar de ningún océano hubo tenido. Todos aplaudieron.
¡Qué pesadilla tan fenomenal ¡…Soñé que me había entrado un grano de arena...

De eso no se habla

2011-05-29T06:42:00.001-04:30

LA PEDOFILIA DE LOS CURAS.

El problema de la pedofilia ha alcanzado los titulares de los medios de comunicación aquí en Europa. El último, el sacerdote católico italiano que abusaba de niños y los inducía a las drogas. Por eso, la medida que ha tomado el gobierno alemán nos parece justa y necesaria. Ante todo la defensa del niño cuando es objeto sexual de aquellos que ni siquiera respetan a los más indefensos dentro de una sociedad de ansias, búsquedas sin metas, que pisotean lo más sagrado que nos ha dado la naturaleza: la infancia, en su increíble inocencia de abrir los ojos maravillados ante todo lo nuevo que se le va presentando en su marcha hacia la vida.

Así es, el gobierno alemán ha designado a la ex ministra de Familias Christine Bergmann, “encargada independiente para el estudio del abuso sexual de niños”. Hace meses puso manos a la obra y reunió en torno de su trabajo a setenta psicoterapeutas, médicos y pedagogos sociales. Finalmente, el martes pasado presentó su informe ante el gobierno alemán, de más de mil páginas, en una reunión de prensa. Entre las llamadas instituciones culpables va primero, sola, bien a distancia de las demás involucradas, la Iglesia Católica. Más del 40 por ciento de los criminales pedófilos pertenece a sus filas, seguidos a gran distancia por miembros de la Iglesia Evangélica, de clínicas y consultorios médicos, de clubes deportivos y, por supuesto, de las mismas familias de las víctimas. Casi las dos terceras partes de estos delitos sexuales tienen lugar en los dormitorios de los niños.

En su estudio de 300 páginas, la responsable del estudio aconseja más y mejor terapia y ayuda para las víctimas, alargar los plazos para la prescripción de los delitos y una ley de indemnización para los violados. Además, ofrecer cursos de información y de esclarecimiento para sacerdotes, educadores, médicos, terapeutas y docentes de deportes y entrenadores de equipos. Entre estos últimos existen núcleos que exigen a los jóvenes vida sexual mutua con promesas de grandes futuros deportivos.

Quien lea el informe de Bergmann se encuentra en un mundo desconocido: “De eso no se habla”. Ese es el principal motivo por el cual casi la totalidad de los crímenes contra la niñez y la juventud hayan quedado sin castigo en el mundo de los hombres. No hablan las víctimas, ni sus familiares, ni los familiares de los culpables. “De eso no se habla”, es la consigna tácita no propuesta.

Más, en los miles de testimonios está justamente eso: cuando niños han dicho a los padres que fueron abusados por sacerdotes, por ejemplo, los padres los han tratado de mentirosos y les ordenan no hablar nunca de eso. Porque para ellos está, ante todo, la autoridad eclesiástica.

Ante el informe Bergmann, la Iglesia Católica, a través de sus obispos, de inmediato se comprometió a pagar 5 mil euros a cada una de las víctimas de sacerdotes o de los llamados “hermanos”. Esta propuesta le ha parecido a la encargada del estudio un poco mezquina, pero será la Justicia la que resuelva en definitiva. Hasta ahora el obispado cristiano se ha comprometido en pagar la tercera parte del fondo para víctimas, que es de 120 millones de euros. No es sólo con dinero que se soluciona un problema tan profundo. “Ha llegado la hora de la verdad”, ha declarado la valiente funcionaria que cree más en las investigaciones de cada caso, en reuniones sobre ética, en seminarios sobre conducta de docentes y principalmente de padres y madres que viven atentamente ese aspecto de la vida educativa o los primeros pasos en la religión de sus hijos.

Está el famoso caso del colegio elitista Odenwaldschule, donde el director del mismo durante trece años –de 1972 a 1985– abusó sin problemas de alumnos que él elegía. Era un colegio de pupilos y ese director cada noche invitaba a algunos adolescentes a cenar en su casa –situada en el mismo colegio– y luego a dormir con él. Les hablaba, antes, de la cultura de la antigua Grecia con su entusiasmo por la belleza de los cuerpos y la libertad del amor sin diferencia de sexos. Los alumnos elegidos se sentían muy importantes y creían que eso era parte de la enseñanza. Lo mismo hizo durante décadas un profesor de música, amigo del director. Las anécdotas de los métodos que empleaban esos docentes llenarían páginas: evidentemente tenían mucha imaginación sexual. Los demás docentes sabían y comentaban entre ellos ese tema, pero nunca se atrevieron a hacer la denuncia de los hechos porque, claro, el director estaba nombrado por los dueños de la escuela privada, y esos docentes no sabían cómo reaccionarían los dueños ante la denuncia. Tampoco los padres reaccionaron porque para ellos era un orgullo que sus hijos estudiaran en el famoso colegio elitista, y les recomendaban a ellos que jamás hablaran de ese tema.

Y si hubo algún padre que se atrevió a denunciar el hecho a la policía, ésta le contestaba que no podía basarse en el testimonio de menores de edad para hacer tamaña acusación. Es decir: el poder sabe cuidarse entre sí. La ética está siempre donde cabe el poder. Un caso muy parecido es el cometido en el Colegio Canisius, de los jesuitas, casos callados durante décadas.

Hasta que finalmente hubo alumnos y padres que tuvieron el coraje civil de hacerse cargo de las denuncias y hacerlas públicas, que fueron tomadas por uno o dos medios, y así explotó toda la malignidad social que significa aprovecharse de quienes les han sido confiados para su educación.

Las cartas recibidas por la comisión Bergmann, de perjudicados por la pedofilia, son de un valor humano imperdible. Por ejemplo, está la de un hombre de 70 años, violado repetidamente cuando niño: “En sí fuimos dos veces mancillados, primero por los bestias violadores y luego por los adultos que no nos quisieron escuchar en nuestro dolor. Y como resultado, la confianza perdida en la sociedad y en uno mismo”.

Ese es el resultado. Lo dice el psicólogo Jean Rossilhol, partícipe de todo este informe, que señala que hubo llamados telefónicos anónimos de víctimas: “Cuando se trata de abusos sexuales, no existen ya historias que no han sucedido. Tengo todavía en mi oído relatos de mujeres que cuando eran niñas les confiaron a sus propias madres que habían sido violadas y por ello recibieron de ellas tremendas palizas por contar eso. Y de hombres que fueron aislados por sus familias porque habían acusado al señor párroco de la iglesia por haberlo violado cuando niños. Porque eso no es cierto. Un dignatario cristiano no hace eso”. El escritor Raimund Neuss, ante el informe Bergmann, ha escrito: “La fe autoritaria da al clero un enorme poder psicológico. Y es fatal eso cuando producen en la víctima dependencia y complejo de culpa, y se impide la crítica social. En esto, la Iglesia Católica, para un examen a fondo de sus principios, está recién al comienzo”.

También hay otro aspecto del informe Bergmann: los internados católicos de niños huérfanos. El informe señala que, hasta la década del ’70, hubo más de medio millón de niños huérfanos en esos internados, y en el estudio se ha comprobado que vivieron en condiciones de explotación por los trabajos a los que fueron obligados y en muchos casos sufrieron castigos físicos.

Pero, como ya hemos escrito en notas anteriores, se nota ya un movimiento de liberación en los claustros religiosos del catolicismo. Aunque algunos la pagan caro. Es el caso del padre Georg Schwikart, teólogo y escritor, que iba a ser consagrado diácono en la catedral de Colonia. Pocas horas antes, el obispo Meissner, muy conservador él, le negó el derecho de ese nombramiento. Cuando los periodistas le preguntaron al padre Schwikart por qué su Iglesia le negaba ese cargo, respondió: “Como pensador, cometí la ingenuidad de proponer en mi Iglesia reformas que podían renovarla; por ejemplo, pedí que también las mujeres podían ordenarse como sacerdotes católicos y no solamente los hombres”. Cuando supo la resolución del obispo, el padre Schwikart resolvió ingresar a la Iglesia Evangélica Luterana de Alemania. Y éstas fueron sus palabras: “Yo sé que no marcho hacia el paraíso, pero estoy convencido de que en la Iglesia de la Reforma se respira un aire más libre, es menos jerárquica, más democrática y diría hasta más honesta”. Y agregó: “Para tener fe se necesita conciencia, que es lo que me da fuerza para dar este paso. Sólo aquel que cambia se mantiene fiel consigo mismo”.

Como se ve, por todas las reacciones últimas, algo está pasando en el complejo cristiano de la humanidad. Ojalá se sigan escuchando aquellas voces de seres como los obispos argentinos Angelelli y De Nevares, que tanto futuro estaban ofreciendo a una nueva Iglesia Católica.

Y vamos a terminar con un hecho que nos tiene que llenar de gozo y ternura. En primer lugar, un hecho negativo que dio origen a algo generoso y positivo. En el pueblo renano de Eudenbach, en una misa de primera comunión, el cura Udo Schiffers, como los niños presentes conversaban durante el oficio, dijo en voz alta: “O se van todos o suspendo la misa”. Esto causó sorpresa e indignación en los padres y madres presentes, que tomaron de la mano a los niños y se retiraron. Este episodio salió en los diarios con distintos comentarios. “Dejad que los niños vengan a mí”, dijo alguna vez Jesús. Esta frase fue repetida por algunos medios que censuraron al cura cascarrabias. Pues bien, el miércoles, el Congreso alemán acaba de aprobar una resolución por la cual se protege a los ruidos infantiles. Es decir, todo bullicio infantil está permitido y no se puede iniciar juicio por él como “ruido molesto”. Muy bien por esos diputados y senadores. Eso es votar vida. Porque las voces de los niños nos acercan al cielo.

28/05/2011 03:30:10 a.m.

Tomado de Ultimas Noticias (Venezuela) en la Web (es de acalarar que no sale el autor de este valioso material)consultado el 28-05-2011

Doce cosas imposibles antes del desayuno

2011-05-25T06:55:00.005-04:30

por Pablo Sabala Dramaturgo/Director Teatral

Teartes en el Celarg

“Doce cosas imposibles antes del desayuno” Una obra basada en el texto de Lewis Carroll y la dirección de Jericó Montilla. Este fin de semana tuve la oportunidad de presenciar el trabajo que tiene en escena la agrupación Tearte...s en la sala experimental del Celarg, un trabajo basado en la clásica historia de Lewis Carroll “Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas”, un obra literaria llevada a escena innumerables veces y al cine, producto de muchas interpretaciones que incluye al público infantil.

En esta oportunidad, bajo el título de “Doce cosas imposibles antes del desayuno” un elenco integrado por diez actores y actrices; Ángela Meléndez, José Pablo Álvarez, Gabriel Agüero, Orlando Paredes, Sain-ma Rada, Angélica Robles, Abel García, Marcela Lunar, Héctor Castro y Luis Alfredo Ramírez; le dan vida a una propuesta donde se resalta el valor crítico y se encuentra a Alicia confrontada con sus propios dilemas, frente al espejo desdibujado de su propia existencia, un laberinto en el que camina para llegar a un lugar que desconoce y donde todo parece ser lo mismo, un lugar plagado de personajes alucinantes, y ¿acaso no es la vida misma un lugar plagado de seres alucinantes? Es un viaje vertiginoso hacia sus propios temores, hacia las interrogantes sumergidas en la cotidianidad, son doce instantes de sensaciones.

La puesta en escena elaborada por Jericó Montilla está impregnada de imágenes con mucha fuerza expresiva, con una carga simbólica que refuerza las emociones que los personajes experimentan en el desarrollo de la acción, el ritmo se conecta y se mueve partiendo desde una corporalidad impecable, coordinada y apegada a la intencionalidad del texto, la escena se convierte en una incesante coreografía llena de significados. Además de aprovecha al cuerpo mismo de los actores como instrumentos de percusión que marcan y refuerzan las atmósferas y el ritmo, cantan, se mueven y golpean convirtiendo en música precisa la acción misma.

Es importante destacar la capacidad e integralidad de los actores y actrices en este trabajo, todos sin excepción muestran con firmeza sus condiciones y talento desglosándose en múltiples personajes que como una avalancha se empinan hacia cada escena logrando diferenciar cada una de sus interpretaciones. El vestuario y los implementos utilizados son precisos y adecuados, en este trabajo se pone de manifiesto aquello que reza “para hacer buen teatro solo hace falta texto, buenos actores y público”, no hacen falta las grandes escenografías, ni monumentales efectos especiales, el buen teatro se construye con conocimiento, con talento y capacidad de convertir en realidad el sueño que interpreta, se logra con el manejo de los códigos escénicos, con bastante ensayo y un buen elenco. Aquí en este trabajo hay todo esto y más.

Poesía en la Escuela de San Martín

2011-05-23T10:38:00.006-04:30

por Bruno Mateo

Obra: Lírica
Autor: Gustavo Ott
Dirección general: Luis Domingo González
Actrices: María Brito, Verónica Arellano y Carolina Torres
Lugar: Teatro San Martín de Caracas
Fecha. Domingo 22-05-2011

El teatro San Martín de Caracas llega a sus 18 de existencia y lo celebra con la pieza de Gustavo Ott “Lírica” la cual da inicio al Proyecto Burgueses, programa que tiene como “objetivo crear vínculos participativos, teatrales y literarios con la Comunidad que rodea el Teatro San Martín”.

La historia de “Lírica “es inspirada, según se lee en programa de mano, en hechos reales ocurridos en el año 2006 en una Escuela de la zona de San Martín en Caracas. Un hombre asesina a otro hombre en la calle. El autor del crimen deja a su esposa legal “Abril López de Sánchez” interpretada por Verónica Arellano con un niño de 9 años, “David”; la víctima deja a su mujer, concubina “Norway González” personificada por Carolina Torres con su hijo de 9 años, “Lennon”. Los dos niños estudian en la misma escuela y, por juegos de la ficción del dramaturgo y del destino real de la vida, se convierten en amigos. Ambos niños son, en boca de la “Directora de la escuela”, actuada por María Brito, muchachos geniales y de buen corazón. A los niños los une la poesía porque ambos le escriben “cosas bonitas” a otra niña, “Francesca” (personaje referencial).

La estructura del texto dramático consiste en varios bloques discursivos: el primero, un diálogo entre “la Directora” de la Institución y “Abril López de Sánchez” esposa de la víctima y Madre de “David”. Ella pide que el niño “Lennon” sea expulsado de la escuela. Hay una escena paralela en la cual “La Directora” conversa con el niño “David López” actuado por Verónica Arellano. Afuera con la Subdirectora, según la narración, está “Norway González”. En un momento determinado esta última irrumpe, desesperada, a la oficina y se topa cara a cara con la esposa del hombre que su marido (no está casada) mató. Es cuando se va al pasado inmediato y comienza el segundo bloque discursivo: “Norway González” habla con “La Directora”, ella( “Norway) decide retirar a su hijo, pese a que “La Directora” le informa que su hijo fue seleccionado a participar en un Concurso Nacional de Niños con Coeficientes Intelectuales Altos. Todo esto mientras se siente temblores en la Tierra, los cuales metafóricamente representan el caos de la situación. Se conoce que la maestra toca el piano y se deja ver sus deseos por un mundo mejor. En otro plano, hay una escena de “La Directora” con el niño “Lennon González” interpretado por Carolina Torres. Aparece el tercer bloque. Se retoma la escena anterior, El bloque, lo compone la escena de los tres personajes que es el presente que habíamos dejado al principio en donde “Abril” tiene un cuchillo y amenaza a “Norway” de su deseo de vengarse. Discusión y gritos hasta que “La Directora” les enseña las poesías de sus hijos y les hace notar que estos dos niños son muy buenos amigos. Las Madres ceden un poco, pero de repente comienza la discusión acalorada y es cuando “La Directora” a manera de cierre toca el piano como símbolo de paz y de comunicación.

La puesta en escena es realista, se ven todos los elementos necesarios para la recreación casi mimética de una Dirección de una escuela pública venezolana cualquiera. El montaje transcurre en el espacio escénico de las tablas, sin embargo, hay momentos aleccionadores que van dirigidos al público en el que las actrices con pequeños monólogos bajan hacia el público y se escucha al fondo una música de tensión. Escenas bien logradas. Los movimientos en escena eran en forma de triángulo con la punta principal al fondo. El lado izquierdo del público para “Abril”; el derecho para “Norway” y el del fondo para “La Directora”.

Las actuaciones de las tres actrices fueron convincentes, llegando en ciertos momentos a muy emotivas. Las tres lograron involucrar al público en la vida de los personajes y de la pieza. Hay veces, que los parlamentos hacia el público sonaban un poco panfletarios, esto no significa que no funcionaran porque sí funcionaban dentro del engranaje teatral. Es sólo un comentario.

En lo particular disfruté mucho este buen texto de Ott interpretado por buenas actrices. Es una obra que te deja una deliciosa esperanza por una vida menos hostil y más llevadera. Es una representación de un microcosmo sin comunicación que puede ser permeado por la bondad prístina de dos niños sin prejuicios y ajenos a las malas decisiones de los adultos.

Mis felicitaciones a este montaje de Texto Teatro y el Teatro San Martín de Caracas en las hábiles manos de David Villegas como productor.

Reunión de críticos

2011-05-22T07:15:00.001-04:30

por Bruno Mateo

El día viernes 20 de mayo de 2011 a las 2.30 pm se produjo en el piso 3, en la sala teórica 9 del antiguo Ateneo de Caracas, hoy conocido cono Ceca-Plaza Morelos-Unearte un “Intercambio de críticos de teatro” teniendo como invitado especial a Oswaldo Cano, teatrólogo cubano, Decano de la Facultad de Arte Teatral del Instituto Superior de Arte ISA con la finalidad de intercambiar reflexiones en torno al papel de la Crítica Teatral dentro de la diégesis (creación) del espectáculo.

A este evento fueron convocados: Edgar Moreno Uribe, Joaquín Lugo, Juan Martins (Maracay), Luis Alberto Rosas, Alberto Ojeda (Portuguesa), Walter Andrade, Dante Gil, Carlos Rojas y Bruno Mateo. Teniendo como artífice del encuentro a Carlos Herrera.

La metodología fue sencilla: cada uno de los invitados tenía el derecho de palabra para comentar un poco sobre su trabajo particular.

También es de acotar que algunos estudiantes de Unearte, así como la actriz Antonieta Colón estuvieron presentes, cuyos aportes fueron importantes para la reflexión.

Los puntos abordados y coincidentes entre todos los presentes fueron:

•La necesidad de la crítica dentro de la dinámica del teatro para, por una parte, recoger y mantener dentro de la memoria cultural del país los montajes realizados en el país y por otro lado, reflexionar sobre sus alcances estéticos y socioculturales.

•La dialéctica objetividad/subjetividad frente al espectáculo.

•El papel del Crítico Teatral como educador frente al hecho teatral.

•La función de la Crítica no se limita a la observancia distante del resultado final del proceso creativo, sino que participa dentro de ese proceso.

Con respecto al primer punto, es claro y preciso; los Críticos con sus discursos recaudan, desde sus limitaciones materiales, como la incapacidad de ver todos los espectáculos del momento histórico en que se encuentra, la realidad del Teatro y es lo que, precisamente, permite (des) construir nuestra Memoria escénica nacional. La reflexión estética y pertinencia socio-cultural de los espectáculos depende de la percepción del observador crítico, en tanto sus conocimientos académicos y experienciales así como el grado de compromiso con el proceso creadoor.

El binomio espitemiológico objetividad/subjetividad es un poco más complejo de abordar y el conversatorio no llegó a nada concreto con relación a esta aparente antonimia.

El Crítico de Teatro como educador se hace necesario en tanto éste intenta desentrañar o quizás decodificar en lenguaje menos técnico y más cotidiano el montaje, igualmente educar sobre cómo ver teatro.

El último asunto hablado fue abogar porque el Crítico participe más activamente en el proceso creativo, utilizando algunos instrumentos metodológicos como la entrevista, la minuta diaria de los ensayos.

Durante el conversatorio, el Crítico Carlos Herrera abordó a Elinor Cesín Rectora de Unearte, quien agradeció el haber aceptado esta invitación y apuntando a que debemos seguir recogiendo, investigando, educando y reflexionando acerca de eso que llaman Teatro.

El invitado, el Decano Oswaldo Cano, finalizó la nutrida conversación de dos horas apostando porque en Venezuela se logre consolidar un movimiento de Críticos de Teatro del país y que se logre a través de algún tipo de Organización legal.

Caracas, 21 de mayo de 2011

El Quijote no existe

2011-05-18T05:51:00.000-04:30

Segunda semana de éxitos

“El Quijote no existe” continúa en escena

La sala Anna Julia Rojas abre sus puertas para el unipersonal escrito por Jorge Díaz , bajo la dirección de Morris Merentes y la actuación de Ernesto Montero

Un actor, 4 personajes

ACTOR: “Muerto El Quijote se acaba la esperanza… El Quijote huele a bosta de Rocinante….”

Caracas, 12 de mayo de 2011.- Llega a su segunda semana de éxitos en la sala Anna Julia Rojas de la Av. México, El Quijote No Existe, un unipersonal escrito por Jorge Díaz. La obra se presenta viernes y sábados a las 7PM y los domingos a las 6PM. Se pide una colaboración de Bs.25 en puerta.

El Quijote no existe, del autor argentino-chileno Jorge Díaz, es, quizá, una rotunda negación de los valores purísimos que plantea el hombre de La Mancha. Alucinarse por historias de doncellas, caballeros y monturas; batallas, rescates, reivindicaciones del necesitado ya no forma parte de nuestros días. Dar por cierto cualquiera de esos relatos supone demasiada inocencia, pero en el fondo, algo de nobleza.

El Quijote no existe, confirma lo que todos sabemos: los caballeros y las doncellas quedaron en páginas amarillentas, y hoy, en nuestro presente de tormenta y huracán son cada día menos (si es que los hay), quienes pueden sumergirse en las aguas de la imaginación para intentar, como Quijana, darle otro color y otra textura al mundo que nos rodea… quizá eso intentaba Miguel de Cervantes en la lucidez de su locura:

“Nací para poeta y para muerto.
Fracasé en las dos cosas.
Y aquí estoy: mudo como un cadáver insepulto”

Miguel de Cervantes.